Manchas

Manchas de tinta en las sabanas ? de sangre, amarillas, casi al lado, tocando el suelo, contando me ambas historias, en un volumen bajito , más abajo manchas de otra gente que estuvieron otros días, y que por suerte  se volvieron a ver. Espero que no noches  tan oscuras ni tan calurosas, que esperan  cuando uno se siente tan frío, tiritan hasta coincidir con la persona adecuada aunque sea  dentro de un coche para conversar de lo más anodino. y hablar de lo más importante mientras uno bebe refrescos imposibles, o cervezas tan baratas que te  preguntas si no seria toxico hasta el material del tapón.

Terminar dentro, contra el rezo de volver a encontrarse, que sucedera bajo la bendición de cualquier mirada indecisa  en otro sitio. Lo más imposible  de apariencia distinta, con el mismo sentimiento imposible  y el mismo fin. Solo en un sitio en una unidad de tiempo determinada.

La sangre no se equivoca es justa o por lo menos busca sus  lugares de salida sin equivocarse demasiado puede que resalte por su flameante color rojo y no salga bien con los actuales detergentes, pero para eso ya existen sobredosis de anuncios en la televisión , en cualquier caso fue facil colocar un vaso  cerca del piso antes de manchar las sabanas enteras  y ver como se llenaba más allá de la mitad del vaso. En mi mente gamas de discutir entre un » Bloody Mary » , a pesar de no quedarme ganas de pedir ni sal ni pimientas, creo recordar que ni siquiera podía hablar , por la pajita sacaba sangre con la mayor limpieza , mientras clavo la sombrilla en mi  para dejar de ver el panorama, en esta playa paradisíaca, de aire acondicionado, sin saber al despertar , si la primera capa coagulada , puede servir de tapa, o directamente usar el vaso para pintar cualquier cuadro, de ternura ínfima.

Los colores no terminan de existir si no se sienten, aunque me imagino que después de tres días a los que empiezo a despertar, mezclar los residuos con hibisco puede reconfortar, si no es mi cuerpo fue mi alma el que sirvió de primer recipiente. La absenta es lo único que realmente me recuerda a ti. Pero solo bebo estas tisanas, agua y almíbar de tus labios, ya dormire…la próxima vez.

La luz del flexo, es tan antigua, que podría empeñarse la a un anticuario, pero en este Motel, a pesar de pagar una semana suelen cobrar por horas, y no me llevaría los jaboncillos  precintados del baño. Alguien llego anoche, solo …desesperado , como si hubiese abandonado a su familia y quisiera encontrarse con alguien, ellos si gastaran el baño. Crei que no dormiría, de hecho lo hubiera jurado , pero ni siquiera me dio tiempo, despierto sobre la tinta, ni siquiera se si son manchas, o la equivocación en el momento adecuado. Algo supura del hígado, entre horas. lo que quisiera hacer el resto del tiempo mientra tu dudas si encontrarme, cambia de nombre y de medias rotas ( guardo el secreto para días mejores pero mis favoritas son las de cristal ). Se pueden leer varias poesías en espiral. Historias indiferentes incluso en Copto, no conozco bien todas leyendas de todos los países pero al fin y al cabo existen narraciones incluso de algunos que ni siquiera ya existen y de algunos que se dan la vuelta y no viven. Y ahora mismo solo mi tacto  no falla y nota las manchas que tienen algo que contar : minutos al momento, quizás, entre historia e historia.

Te espero a que me cuentes los finales. De repente, ¿mis piernas quieren al oír pasos salir ?