Agujas

 

Ansiedad plana, cambio de tono, mi paladar esta absorbiendo al resto de sabores, lo único que soy de amortizar : el agua, que tiene la costumbre de comulgar en mi boca. Formando espejismos en ella. Me vuelo mayor, eso quisieran oírme. En verdad el único que me lo dice es mi propio reloj biológico, a carcajadas con el cronómetro al revés. Una gota tras otra, llenando la sabiduría de un pozo de alquitrán y tinta china con todos los nombres que al final  del día olvido. Ni sus caras ni sus costumbres favoritas o motivos por los que odiarle sin duda los más enternecedores, que piden un asesinato a gritos de vez en cuando.

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Caen gotas en mi plato, y en el vaso, como si fueran el jardín de la entrada, entre bichos y plantas, siempre me he preguntado si de verdad a los muertos les gustan las flores muertas. El mayor de los sinsentidos. Flores muertas para los difuntos. A mi nieto siempre le quedría ,  pero llevar a un grupos de niños con la peste negra a ver a otros querubines con tos ferina no es lo más elegante y adecuado que haya presenciado.

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Heridas en las manos, me lavo. Fue impreciso decir que me gustabas tanto como manchas de chocolate en fresas. Ahogados en un cubo de agua sucia mis pensamientos, no se si valdrá para tus manos humedad y brillantes, tu pelo suelto ( nunca me atrevo a adivinar el color, con tanto tinte, por lo que sea me gusta el que tu llevas), y tus uñas nacaradas. Mi pensamiento ya esta sucio se por si, empieza a pudrirse. Entre copias y covers baratos que llevar en el coche, nadie nos  quería hablar hasta ver el precio al que nos vendíamos.

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Plantados que al llover delante de él vuelve el sinsentido, las páginas impares, y las toallitas húmedas que recorren mi frente húmeda y mi pubis, tan lejos y siempre tan cerca : pensando con el orto y dejando las heces repartidas por la boca. Todo lo que veo me recuerda a ti, lo que escribo, mientras, al tiempo, al lugar y con quien estuviera aquella vez. Te pretendo recordar. Con flores muertas en mitad de un mármol frió me niego a aparentar una sola lagrima en las pestañas, ni una sola gota de sangre derramada. Si me quieres de verdad me dijo el muerto ” Cantadme Valverde las mañanitas del rey David “, -que entre tu y tus flores hay una sola diferencia y es la tierra, si no las plantas a mis pies, a mi lado en una losa te plantaran a ti-

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No es cosa mía, ni de las alas de mariposa, que me despeinan en un atasco. Todos los gritos incapaces de sentirse mudos, ningún vaso roto ( son de papel, no tienen ningun sentido post-romántico) . Me escapo y dejo el coche solo que lo encuentre el primero que venga, la verdad, no fue realmente así , deje una colilla  previamente encendida en el cenicero, me adormeci y apiadandome de mi mismo, encendí otro cigarro, sin tragarse esta vez el humo, tan solo pensando en el espejismo que siempre me hipnotiza en la carretera, y deje ambos cigarros, no en el cenicero si no en el asiento del copiloto. Si alguien lo quiere, se merece esta congoja. Segui andando y poco a poco se formo humareda. Ansiedad plana, cambio de tono…

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    Miarando el sol

 

La noche ha  pasado, intento dejar de lado la madrugada, el sitio concreto donde amanezco, el nombre por el que todavía me conoces y lo que significa todavía para  otros muchos, para unos simplemente el paso por el que no queda más remedio que cruzar antes de llegar al sitio deseado, eso sin sin poder evitar de las reuniones clandestinas, los besos robados y algo concerniente a lo que ni siquiera conviene imaginarse. Balon  deshinchados como las esperanzas, subidas al bordillo, echándoles la culpa a coches de segunda mano, con heridas irreversibles tanto que no conozco, me reconozco en las sombras de los recovecos, en los que se aislaban con los ojos caídos en este mismo sito.

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He faltado durante tiempo, creí que no volvería a ratos, tire la toalla y deje de lado por promesas convenciendome que era una foto,con filtro para niños

Todos cumplimos años, el césped y las malas hierbas resecas que cubren las tumbas de los muertos, que no vuelven a pisar el suelo, que ahora les invade los ojos y las orejas. A ratos me invaden en el aire que respiro, y se cuelgan de ramas que jamas existen, recordandome algo complejo, que según ellos , se queda en medio, en la mitad por su propio peso. Devuelve lo que pediste, el regalo que no funciona, preguntas que a nadie interesan, pujas desde ordenadores toda la noche encendidos.

Las meigas estan decidas, y sin plumas, con la peor letra que imagines en mi pecho, han dejado una carta escrita, revuelta, con el estomago marchito, esperando ver supurar el ombligo. La peor parte de mi. Sin saber que se reflejara en sus caras las que participan en e oficio

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Dejar vasos de café cerca del cuerpo y la última de las personas que te observa lee sus posos hasta llegar al mio, una última confesión, un último eslabón de una condena que no quieren para si, aquellos muertos acusados de suicidio. Aun queda un campo santo que los recoge a cambio de no firmar conmigo en un armisticio. Mi cafe rancio, mi marro repetido, calles que desembocan en mi estomago la sensación de vacío invertido. Los posos no se leen, insultan al que se asome a mirar, a buscar algo profético, no lo he visto ayer, el primer condenado sin condena , el que roba su propio mazo , y lo usa contra el. Llevaba más de cien años buscando la misma condena al cuello, vagabundeando hasta confesar a su propio ejecutor la propuesta de matrimonio.

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Ahora bien a que viene esa cara desencajada. Los besos con sabor dulce de Judas, a licor de baja graduación que tiene la intención de vapulear la condena, hacerla inaccesible, excepto para el intestino lleno de sopis vomitis, no solo el estomago, las tripas  y las ganas de hacer.

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Intente ver una vez mas. No existe moraleja. Solo una nueva forma de caminar lenta y legañosa, los pies rotos bajo las piernas, piedras y piel arrancada a tiras. El incendio que despierto  después de tantos años de reo, libres sin ojos para ver, sin recordar la gente que fallecen sin hogar y este sin puertas ni ventanas. Ellos fruto de la crueldad ni panes ni peces, solo soledad, dedos en llaga. No me prometais por favor , la posibilidad de morir, ni siquiera el último aliento. A tu lado puedo, como debajo del árbol en que quisiste. Mirando al sol , no amanece.

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              Planes de viaje

 

Siempre andamos juntos aunque esto suponga normalmente un aumento de la planificación, ni siquiera se mira por uno, si no también por el otro. Aunque en un principio pueda parecer costoso, al final el reconocimiento y el gusto es el doble  ” las matemáticas no aman pero tampoco fallan ” , hagas lo que hagas siempre están allí para ayudarte, para lo que necesites. Nos contamos nuestras penas, cada uno y cada uno mira por las del otro, conseguimos lo inconseguible, con un solo mirar, podemos avanzar hacia adelante nada nos delata. Si nos piden un favor, nos dividimos la tarea. Todo la que haga falta por un amigo, para estar tirado en un sofá. Es preferible ver sonreír a tres horas de televisión y zapping. Nos reunimos y comenzamos los avances. Hoy satisfacción, mañana los nuevos que haceres, nada queda a la providencia. Una risa más, un llanto no programado, no a nosotros siempre nos salen la cuentas.

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Si nos reunimos es para algo y no faltamos nunca. Después a la cama, siempre risas siempre con nosotros. Que seria de mi, si no nos tratáramos como hermanos, siempre con la mano de uno encima de la del otro, algo más que hermano. Ellos son capaces de consumirse el uno al otro, como Romulo y Remo, Cain y Abel , Osiris y Shet. Uno mama el oro llora. Una ley que sigue vigente en nuestros días. Cuando caminos tranquilos, percibimos con perspectivas todos los flancos imposibles, el fallo solo uno, algo ensamblado a fuego , imposible de separar, a veces pensamos que una gracia superior existe señalarlos con el dedo. Sin que el mismo lo decidiera, algo justo, si lo hicimos bien , al menos merecemos una recompensa

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He de reconocer que no siempre es así, a veces tengo la capa caída, necesito un cable , una maño que recoja mis cenizas y tenga paciencia para recomponer el pule, y no fácil por esos somos 2, por eso cuando nos juntamos somos legión  aunque es difícil, la ideas de 4 puedan ser tan solo el resquicio de un rayo de luz descompuesto en todos los colores posibles, consigue pueda mirar mas allá, un paso más alla del abismo y comprender que antes de caer esta la claridad, el puente construido, allí donde no creías que existiera.

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Tus hermanos y la gente que te quiere, evita que el vacío sea tu destino definitivo. Si quieres saltas y compruebas que no te dejaran caer, 1 2, 3, … queda confiar. Hasta que comprendes que si saltas hacia detrás mirando a los ojos, buscando racionalidad, debajo de las máscaras, descubres que no existe nada a los lados que te soporte, ningún tipo de sujeción, a nadie a quien le importa. Solo se puede seguir el camino indicado. momento de la pirueta mortal, de siete saltos, juego de taprecios. Arrojandonos sin ningún tipo de remilgos a los lados que creímos vacíos, nada. Lo que nunca te cuentan , solo tus sueños, quien te cuida en realidad, “Las matemáticas no fallan pero tampoco aman”. Quien te quiere en ese silencio, sicario/a de la soledad, reina, rey que te sujeta que nunca falta,escondida en le tumulto mirando por el buzón, por la cerradura, en cada cajón.

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Quien te enseña a ser.

              Claves

 

Escribo sobre el teclado que se me exigen,  incluso para ver mi propio correo. Me dicen que es mejor así, más seguro. No es imposible terminar de creer. Como enclustrar a un pajaro que se choca una y ora vez con cada barrote, sin saber que no puede con sigo mismo , no tiene razón de ser.  Aveces lo veo y creo que se para y le daría lo mismo lanzarse con toda la fuerza que pudiese acaparar y verse partido en todos los trozos que hiciera falta, cubierto de color no de sangre, y con algo de suerte volverlos a juntar aunque hubiera partes que no coincidieran. No se si sería libre de si mismo o le quedarían resquicios rotos al comprobar que tanto fuera como dentro se tiene que luchar,  con el propio y con los soplidos que les siguen las taquicardias que todos y cada uno de nosotros intentamos evitar.

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Escucho discos antiguos y observo por la ventana, todo lo que  se grabo para que nunca muriera, posiblemente de encuentre sin fuerzas para acompañarme hoy a perderme por ningún sitio y me desea bendiciones, seguramente siquiera pueda subir los escalones y lo que traiga sea para una próxima cena, por mucho que se esmere en colocar de una forma especial los cubiertos, se vuelven a repirar cazuelas volcadas,temblor en el pulso. Idiotizados. Ventanas y pomos distraidos, sin dueños.

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He cogido una comstubre prestada de mi difunta abuela, por si algún dia nos volvemos a ver, no me hecho nada a la cara. Si como en casa las migas de pan las tiro por la ventana. A ninguno de mis vecinos les hace gracia la bromita, lo cual me pone más contento ( eso seguro que es de mi abuela ), esto consige que todo se llene de todo tipo de pájaros ( palomas, sumormujos, gorriones, unos extrañisomos verdes tan grandes que dan ganas de hacer cocido con ellos ) . Son tan libres que se pasan el día dando  rienda suelta a su imagineria todo el tiempo, aunque se limite a buscar comida el resto del día, a buscar agua, si les viene en gana, y si es fin de semana unos madroños que al fin y al cabo todos nos merecemos una alegría o vicio por el cual nos recozcan amigos, vecinos y enemigos.

Noto la pierna moverse,  temblorosa , sin ganas pero se mueve, un resorte que no duda en contestar a todo lo que le rodea, a lo que ve,a lo que siente e incluso a lo que falta. Recuento y no me sale, no me cuadra nada. Me falta calculadora. Mi vaso favorito donde  vierto con una constumbre casi neurótica todo liquido y lo que me sobra. Busco como un sabueso loco, un perro loco que no le importa pisar lo que sea, subirse a los armarios y los sofas. Hasta que no  para no ve el destrozo que causa, el daño.

La puerta esta abierta, si esta de esta forma tambíen puede entrar un pajarillo que tiene miedo y volviera a su jaula ( pajaro enfermo) , uno de 10000, y se esconderia debajo del bebedero. A un pájaro enfermo no se le puede juzgar, si no ayudar y educar.

¿Y mi vaso donde se encuentra?

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Nada mejor que llamar a las puertas de mis vecinos una una y preguntar, si eso  me consuela, llamar fuerte. Los niños de mis vecinos lloran o se rien según me ven aparecer con la cara desencajada . Mi vaso, donde deposito mis líquidos favoritos, que utilizo de sombrero en las fiestas, e incluso mi sobrino se decanto por el como orinal cuando vino de visita un día dado. Recorro las tres plantas y llamo puerta por puerta arengando a todos mis vecinos, llamando la atención. – Mi vaso, por favor-, y entre esta frase y miles de gestos alguna frase soez o cariñosa, según el tono o el caracter de quien abre la puera, a estos algunos lo llaman daños colaterales. La fauna esta dispersa en este bosque, todo el portal es un disturbio, ahí quien quiere que me lleven, un imposible. No me largo si no es con mi vaso.

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Estoy tranquilo, al fin y al cabo lo que se me inyecta me deja en estado de letargo y las pastillas me dan sueño, me placen. Es una alegría especial, como mirar al mar durante 50 horas seguidas, no existe el daño, ni para mi, para mi mismo. Me he vencido. No se donde estoy, salgo corriendo. Salgo a comprar un vaso nuevo

A mi nueva dirección, mi nueva casa con un gran ventanas en el último piso, donde dar de comer a los pájaros,conocer a mis vecinos.

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