DO

Ya no pinto, me he quedado con las manos secas, intentando contarte lo mismo que las manos cortadas. Los dedos entre la penumbra y el sebo reseco. Platos con trazas de otros días, monedas que no tintinean sobre el fondo de un platillo recubierto de un fondo azul barato. Tu trate empaña la tristeza que quiero evadir y cambia de apellidos, mi nombre. Hay a personas que no les interesa lo más mínimo el alma de la persona que soy incapaz de ver. Me he abanderado con vasos y cristales, manos en el pecho, lleno de aire, lo rasgo, vacío. Noto latir algo y no va más allá de un tintineo de cochambre, del agujero roto, y monedas hartas de chocar unas con otras, confundiéndose de direcciones.

Me gustaría gastarme el alma en ir a verte, a lo lejos si hiciera falta, pero la boca de los personajes de mis céntimos tienen hambre de lágrimas, harían lo que fuera para reírse de ti ruina. Sacan de las rosas de tu boda, la alfombra roja del desastre, quiebra y carbón. Me  hecha de menos la mediocridad, ahora que solo lastimo de cerca y previa selección. Arrojándolos al arroyo, corazones, disfrutando al verlos tibios, del rojo al morado. He terminado con la paleta de colores fríos, los cálidos lloran , no van a pasar de la chispa de un mechero. Cigarros envueltos en miel. Ceniza sobre el cuello.Quemaduras a flor de hiel. Solo hecho de menos los besos sinceros, desde detrás de la pared. Acusando a todos los enamorados, se tuerce el vicio de besar, en cuando alguien pone encima el dedo, » se de sobra quien es». Y mientras  tus manos en la cintura. Tu muerto hacia atrás, ella con cara lívida.  Nunca se volvieron a ver. siempre se querrán. Ya me encargo yo, de que se falten, y que el tiempo les acuse , se tengan por impíos. Nunca se volverán a tener. La sensación de enamorarse. Animales deshabitados. Acuarelas mojadas en exceso, escritas por detrás de la pared, me pierdo contando con los dedos de los pies a las personas que se marchan de la fiesta.

El pintor acongojado incapaz de revelar el secreto, incapaz inventa sobre el lienzo, algo que indica la realidad, al revés, demasiado tiempo mojado, para no saber que mañana puede terminar como LiLith olvidada, ser parte de Cara B de la historia por voluntad propia. Lejos de los objetivos. Todo trucado. Gotas de células, poco a poco, motas de un alma sensible, expresiones. En una esquina velos, tan poco fiables como los bucles de los farsantes. Difuntos que no quieren creerse su calidad de vida. Desapareces tantas veces como intentas venir.¿ Atentas a las flores secas quizás?.  En los que de tu mano pienso en no morir, se escupen frases y nichos. Nunca estuve a gusto junto al frío etereo, nunca estuve aquí, a veces me pierdo en las paredes.