Frío en el centro de los helados

 

Gélido en tus manos, diversas preguntas pasa lo mismo, acentos tradicionales, vocales del gusto parafernalio, que pretenden lo mismo que una buena jarana a las tres de madrugada o unos gritos panfleticos políticos a la puerta del congreso, incendiar. Analizo mis ideas, y se descuelgan algunos versos, seguramente lo que vemos, convenga ahora, así que me lo recito hacia dentro, quizás sea la única opción que valga la pena. Leo, el cosmos detrás , día tras hora, enfocadas por una cámara, escribo tonterías  sobre un televisor rojo lleno de polvo. Leo no queda  más remedio, es lo que me  salva, de rendirme, un pasito más que no se ni siquiera a donde me lleva. Un paso  incómodo. Cuando te pienso de repente una ráfaga, riendome descontroladamente, un principio. Las ideas frías.

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Una carrera de la que no se aprende, el que no mira un palmo por encima del suelo muere, se deshace como el hielo, glacial ,gélido en la garganta, menudeándose, engañándose, al esperar un momento, intuyendose. Desaparezco y no sufro, dejando mal sabor de boca, muriéndose, sin un solo beso, mi primer grito de esperpento.

Conversaciones cerradas, se tus respuestas, tu las mías. Desconozco las preguntas y me incomodas. Un solo escalón escondiendo lo simiesco. Miro hacia otras veces, solo veo lo oscuro, tras un rato, un proceso de tiempo al que me acostumbro, una cerilla con poca luz me desvela el rostro de unos antecesores, podridos, corrompidos, entreverados con caras desconocidas, y sonrío. Todo putrefacto, no puede conmigo, esta deshecho, es  antiguo material defectuoso, material para boticarios coleccionistas. Son mis padres a última hora derruidos…

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No se si este les hubiese gustado ni a los cerdos. Si sigo siendo tan valiente, solo estoy hecho un ovillo, por mera casualidad, llorando, sin articular palabra. Fuera de cobertura desconsolado, son los niños inermes, ante cualquier eventualidad del destino, yo un payaso que acaba de descubrir el suyo. Clavos en la mano, la música que oigo. Un pájaro que picotea fruta,  en un oído, en el otro mis manos, en el otro mis brazos remachado a un enorme madero.

Los poetas de la realidad derraman agua de plata, en los mundos iluminados, tenues de ámbar, en tu risa, cuando de ella saben. Los poetas de la realidad lloran y sufren al saber que los periódicos son los únicos que editan sus verdades. Día a hora agonizan sus experpénticos sentimientos animales, desarrollados como un feto, necesitan saciarse. Soy persona repito delante de una luz. Igual que cada uno de los titulares. Los poetas  de la realidad coleccionan muertos, mutilaciones, canciones de amor incompletas, desapariciones. Nadie les pregunta. Son capaces de cruzar de esquina a esquina con cada uno de los versos, que arrancaron una lágrima. La sonrisa perfecta en el momento adecuado, en el mismo sitio, mañana aun no ha anochecido. Escriben, cogen de nuevo el bolígrafo, con tinta china las mismas caras , se juegan al black jack   y a las tabas el dinero del desayuno, alguno por esto cena agua y almuerza pan bendito, si no fuera por esto, al arte no habría otra forma de convencerlo.

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Andamos cuesta arriba como ayer, rodamos cuesta abajo. Agarro tu sonrisa, por ti me intento. Un cuento solo sigue y, dice notas musicales, no permite nunca hasta que te saque el lacrimal a relucir  te cante ante los amaneceres, apague el neón y, las farmacias de guardia. Delante del flash confieso. los poetas de la verdad con un bolígrafo por arma tienen bastante, victima de besos, no pienso parar hasta encontrarte.

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Me rasuró tu nombre

a la altura de las rodillas,

no quedan calles, que conozca

se pierdan o se piensen

de madrugada,

con bolsillos rotos,

ni cascanueces

ni membranas de tela

con las uñas rasgadas

donde tu cara

disnea de vergüenza.

                 Columpios

 

Enajenados las primeras veces, bajo algo que no es tu nombre, se lo pusimos varias y eramos incapaces de recordar cual era. Te acompaño cerca. Un perro vagabundo, al que pones “perro”, o “y tu como te llamas”, para que dejen de preguntar los pesados. Pañuelos de papel con los que hacer sombras tenebrosas, con bastante buen resultado , eclipses en los ojos. No es tinta es sangre de mi nariz, o menstrual ,de cualquiera de mis amigas. Seca. En la almohada, arrepentida. Otra cumulo de horas y repito. 

Reunirse es de lo más divertido. No hay pueblo sin su borracho indeleble, o un tonto sumiso. Un abusón, y también un marica sin vocación , su señor profesor con pudientes prodidos, y un abogado que no hay persona que lo chiste con las leyes y sus trampas.

Esto no es un sitio donde estar, es una bajada al subsuelo, entre el infierno finito y una extravagancia del día a día de un Nosferatu sin apellidos con los que rellenar solicitudes a ningún otro lugar o instante y encerrado en su lacrimal pasa más miedo que nosotros. Bares góticos ocupados por personas perdidas que no tienen otro lugar a donde ir, y piden cambio para usar la cabina. Su timba personal para conseguir que alguien les venga a recoger. Instantáneas  dobles esparcidas por la pared, algunas  vueltas intentando adivinar la privacidad de las habitaciones contiguas. Urinarios sin uso. Esquinas que no aguantan el calor. Desechos humanos. Cuerpos mezclados con todo tipo de animales. No quedan héroes después de una noche, en las catarsis de este lugar, cerrado a cal y canto. Sin embargo las ventanas tapadas con celofán de colores, ceden a la primera, se despresuriza la habitación para caer en barrena. Haciendo eses.

No quiero tus labios posados sobre mi carne, buscas un motivo por el que suceda. Dejas marcas, en el momento preciso y si tienen que pasar cien días, dos horas, o el tiempo adecuado para que mis uñas crezcan y sientas más daño que placer. Esto lo decidirían los honorarios que desees pagar, a pesar de que no este aún en venta. La calle nos miente, me dijo al oído que todo andaría al revés, que faltarían suelas para andar derecho, se pagarían de una en una los cueros de tus pies y, cada día seria más placentera la idea de huir, sentarse en un prado húmedo.

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Giro la cabeza y puedo leer en una camiseta “Zona Zero”, todo desbastado, hemos pagado de sobra la estancia en esta mesa yo-yo, de donde salen y entran, todos los descarrilados, vagones estropeados, que descarrilan cada tres días matemáticamente. Frío y nieve en el Pony Express por medio de todo el oeste, creí ver indios y vaqueros y lo único que asoma es tu cabeza atrancada en la ventana. Balones de fútbol golpeándome los cristales, tu mano que sangra. No tiene sentido. Era la peor idea, ver y sorprenderse por la verdad, plumas con tinta roja de flechas, más de un muerto. Las ideas son malas consejeras. La imbecilidad nos puede hacer más felices, a mi el primero, en cuanto me pinche por primera vez con un plumín, discurrir te puede envenenar.

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En voz baja, en alguna esquina, hay gente que hoy en día se pregunta,  como, llegue aquí, se es por invitación previa, o tuve que ganármelo a pulso, a plaza fija. No existe una verdad completa, muchos fueron demasiado curiosos, y fueron abriendo puertas a pasillos que no les convenían, rasgando cuadros de personajes que ostentan poder en los lugares adecuado, mientras otros donde se alojan parece ser que usaran el platillo, y sus recursos parecieran ser las monedas. A otros sin embargo su sino les trajo de cabeza. Otros lo fundaron. Los menos caen de espaldas confundidos, pues nos odiaron  y  eso no es bueno, odiar es de bestias y con ellas os trajeron. Bienvenidos al  Atolladero, seres disecados. Ahora viviréis conmigo, compartireis mi pan. Chiles picantes, Whiskey and pedos. Tu olor nuevo.

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               Tuc

 

Hoy he escrito de ti sin saber nada, hoy he escrito de ti y se me han vuelto las palabras, hoy me siento remolino, sin decir nada. Escribo en diversos colores, en apenas 5 minutos, sin que nadie me vigile, cuando el calor aprieta de madrugada. Hecho tanto de menos el sabor que me  lo impide, ando recto, con la vista puesta en tu mirada alguien grita en el fondo. Soy incapaz de percibir el cariño y las mentiras, dislucidarlos cuando, están demasiado cerca, se caen por unas escaleras desquebrajadas. No te oigo y me inundo de todos los insultos, que apenas traspasan las ventanas y agujeros de esta casa que no conoce otros labios que no sean los que se guardan perdidos en las esquinas, observando a la gente que pasa en un reflejo parecido al de tu cara.

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Algo ateua, los gritos, y la sabia que recorre todas las estrofas de tus canciones favoritas, me sigues a todos lados. Podría ser tu mascota me repites, mientras me muerdes aturdida, cualquier cable,que nos ate a la televisión  con dos canales. Los presentadores dicen que nos enseñan, entre documentales y prensa rosa, que solo podremos entrar unidos. El día que permitan a los presos moldear sus propias cadenas ahora tensas, llorosas desde hace horas.  Todo lo que escribo es tan indecente como dejar caer el agua, en la ducha, mientras ves como lamen en su lata el lavabo. Gotas de sudor en las paredes y en el barro que no sacian la sed de hoy. Devorados , por mi menú favorito a la hora de calmar el hambre. Dame tus besos, yo como  y corro entre bambús y osos Panda.

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Margaritas impares es todo lo que tengo para darte. Mi cadena oxidada para pasearme. Calendarios obsoletos, días tachados, cigarrillos apagados a la distancia a las burlas parecen cobardes, si catas el primer día, el tercero debes quedar prendado de oro blanco, como un Dios Egipcio, parado y pusilánime de distancia 1´75 entre tu frente y tu vergüenza, la misma valla ,que nos separa del dia  y la noche , entre aguaceros. Sabes de sobra  que soy capaz de quedarme en la puerta dormido a base de cafés que me provoquen pesadillas, clinex de quita y pon, lavativas cerebrales. Lapiceros de oreja a oreja, laberintos en los calendarios, purgas semanales, más partidas en barcos, hematomas  en la materia gris, sangre en la nariz, todo por salvar, las mismas horas contigo que son a un San Pedro atemorizado y apocado, borde que se enfada cuando ve mis credenciales. Si hace falta me ahogo esta vez contigo, esta vez  en líquidos sacramentales, bajo tu falda de tul, irreversible lluvia de fluidos corporales

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          A medio mar

 

Todo a gas partido, el intentar marchar a una velocidad que en realidad resulta tan lenta  que cada frame parece una diapositiva repetida. Incapaz de pintar de una sola vez algo que merezca la pena. Acuarelas, en mitad de un río, envenenado patos. Cianuro en sangre. Preferiría comerme pan de hace 5 días mojado en leche pasada. y después cualquier animal descompuesto , si se quedara a mirar.

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Dormido en la parada de autobús, donde robar la cartera es un arte. Soy la victima fácil de cualquiera, así que a nadie le intereso. Tarda el autobús y yo con retardo. Billetes que planean buscando el suelo y en su lentitud se ocupan en vocear mi postura : soy el último, menos mal. Soy la molestia maldecida a la hora del café, en la espera maldecida en la empresa de transporte, pagar no da derecho, a lastimar la dignidad de la persona que tenemos delante. Entre palmadas inertes y gente que bosteza caer en cualquier asiento ajeno, abierto a cualquier probabilidad matemática.

Vomitona de realidad mientras duermo en mi asiento y dejo la cartera a mi lado a la vista del resto, lejos de mi destino, y descubro que donde escondo que donde escondo todo lo que significo para familiares lejanos amigos de feria, esta cubierto de caramelos menta-limon. Me quieren envenenar o bien están al tanto del sabor agridulce que saboreó cuando el despertador se queda dormido.

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Noto los brazos sobre mis hombres, pellizcando mis omóplatos,tendones incapaces de estirarse. Cafres faltos de personal, infamias personales, chillidos sin que nadie se haga cargo de escuchar, la bronca proferida. Se sienta en mi regazo a escuchar y se la oye decir mientras toca la punta de mi nariz “para mi no”, contenida la perplejidad de tener que haber pasado el trago, nunca se puede saber segura que nos depara el trayecto, al futuro es más fácil ponerle etiquetas. A las que la Dymo confunde , con una sola letra, el resto de tu vida. Mal teñido el pelo. Escritura automática, tan falsa como la vivienda de los enanos  que han desahuciado a nuestro perro. Nos lo tomaríamos con humor sino fuera por lo que sabemos sobre las goteras de la casa, provocadas, y llevamos un año engañando a nuestra mujer con nosotros mismos. Además de alguien que piensa que si no fuera así, tal vez nos quedría. Simplemente no es tan malo, es tan fácil como saber, que ya es hora de empezar a suponer que necesitábamos engañarla en algo.

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El tiempo no nos interesa. Ni nosotros somos como creen el resto que somos. Ni ella queremos que tenga cara de error , el problema tiene cara de canción y solo se muestra el día que se descubre, y para mi no es tan malo, tan solo va un poco un tanto más. Algo que ya es tan oscuro, como el pozo en que se ha convertido.

descarga (38).jpg Torpeza descuidada. Cristales sin partir, con los dientes afilados. luchando por no tener que alejarse, y cubrir el chakra de la garganta con serrín, huyo y dibujo con tiza mi cuerpo tras de mi.

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                  Suave

 

El silencio lo absorbe todo, ráfagas de 5 minutos, torpes y y lentas, en las que dejo de ver todo, absolutamente cualquier cosa y magia e imagino que un sordo puede notar como traga con apetito comida o late su corazón, tengo familiares con esta enfermedades ( y amigos). Explican la sensación, un tambor, unas ondas que atraviesan el cuerpo, que se mueve, algo. Mi cuerpo permanece igual, durante el tiempo que noto  lo que llamo silencio pero es mas bien una anomalía, al caer doy cuenta me doy cuenta que ni siquiera noto el impacto me presurizo, como unas lochas de jamón al vacío. Seria más armonioso, poético pensar en un astronauta en el espacio.Silencio incoherente, imposible gritar, pero en realidad me siento como unas lonchas de jamón absurdas, a punto de ser devoradas, en gas inerte

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Contra el suelo, en ese momento la gente se da media vuelta, y mira congradecida, con su propia especie, tal vez con el hambre. ¿ Quien ganaría ? un jamón al que desean devorar o un demente vestido con un traje ridiculo. Tengo fe en el ser humano, pero el hambre es un instinto  primario, de supervivencia y me dice que el jamón me dice que la patorra tiene al fin y al cabo,mayor probabilidad. Al fin y al cabo no tendríamos que darles explicaciones a ninguna familia, banderita en mano.

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Se cubre de plata y nieve. No tengo la sensación de deber nada. Golpes en la mesa repetidos en ocasiones, de vez en cuando. Dejo que me taladre el oído varia veces. Dejo constancia sobre todas las bodas a las que he acudido desde que era imberbe y terminaron en divorcio o asesinato. Cuando era un crió y usaba una Hispano-Olliveti. Cuando acudía vestido de uniforme de la armada marina. Las teclas me ponen nervioso a la par que me alegran el día o lo que queda de este. La vida te da sorpresas y esta última ha sido de lo más agradable, no escuchaba mis pensamientos. Mi voz de Al Capone, que venia siendo lo habitual en los 4 últimos años. Si se me ocurría ir al parque de atracciones, pequeña voz decía, me repetía con tono infantil “si por favor,  dejemos pasara los niños a nuestro lado, aseguremonos que no den la talla” y  aquí intervenía Al Capone, siempre dispuesto a alegrar el día a cualquiera aseguradora. “Si que pasen , a fin y al cabo que puede suceder… simplemente … les va un poquito holgado el cinto”.

Lo funesto en realidad, no es su consejo sino poner las manos y advertir al chico que no se abrocha el seguro, ayudarle,- Por favor así esta bien que me esta ahogando.-. Sabes de sobra que le falta palmo y medio para estar bien apretado. Ahora que arrojarlo sobre el asfalto, no lo he arrojado.

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Ruleta rusa, blanco o negro, par o impar, ponerse en la línea de tiro. ¿Llegaría el imberbe sano y salvo ?. Esto solo se sabe haciendo la prueba, que dura unos 7 minutos, en los que sus ojitos se vuelven incrédulos y, sus padres miran descreídos . ¿ Que sucede?.Prueba de amor. Si juro que le gustaba. Todo les gusta hasta que le das el regalo.

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Moneda al aire, si sale cara , menudo susto, la faz blanca. Si sale cruz, demasiado desagradable para explicarlo. Aunque espero cobren la mitad por algo tan pequeño. No oigo nada, no escucho a nadie, ninguna escusa, para ser bueno o malo. Devolveré la pizarra que llevo al cuello, en la que escribo mis sentimientos. No producire mas llantos, más lágrimas o quebrantos. Solo escucho torpe el paso, el chirriar de un columpio. Ven despacio, tu que me has dislocado

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