Agua en el aire acondicionado

 

Se quedara toda la noche, sin darle importancia,  me acuerdo algunas de ellas y, bajo apagarlas, o simplemente a cambiarlas la intensidad . Luces de la más alta  tecnología, que alumbran al alba hasta que termina por salir. Mis iluminarias, se encuentran a la espera que ocurra algo para dar el pistoletazo de salida, suele pasar todas las noches, no pregunta, ni hace ajustes de cuentas. Tampoco añade párrafos a las frases que se quedan sin ningún tipo de contenido. Hay quien boca abajo termina pensando que sus frases recuperaran toda la autenticidad, o la mayor veracidad.

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Nadie sabe lo que lo que por la cabeza de esa gente pasa, o si conocemos los lados periféricos hacer caso omiso. Hoy voy de azul, totalmente de azul, como si algo me arropase prefiero dejar las titubeantes llamas para cuestiones a resolver en el momento de la muerte. Me divertía mucho ver a unos y a otros, de diversas religiones intentando resolver mi alma para la eternidad o una reencarnación facilita, y en el momento preciso solventar mis dudas existenciales. Preguntar por el Absoluto, se me resolvieran esas cuestiones que llevan años recorcomiendome la madera de pinocho  que hay en el fondo de mi cuerpecillo, carne de principito, venido a menos, con una rosa de papel guardad entre libros viejos, otra en mitad de una playa en mirando el mar,  ninguna entre rejas.

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Preguntar si se ponen pesados con el tema, por esas cuestiones al menos ” que si el abuelo de Rosendo de verdad verdadosa se sacaba el ojo y lo limpiaba, pues era de cristal, o ese maldito chismoso volvió a mentir como era su costumbre”, “Que si el cromo más difícil era el de Maqueda o, directamente no lo fabricaban”, ” Es verdad que la Lucia y su tía, tenían fiebre o fui el más tonto del baile, y danze con la escoba “. Estas cuestiones no habrán puertas a otros mundos, pero me quitaran el gusanillo, de unos años que recuerdo con colores ya amarillentos y cascados.

Yo no era viejo, pero mis dudas me golpeaban al cerebro pidiéndome sal y limón. Versos de mermelada. Besos sabor turrón.Seguramente se podrá realizar alguna pregunta al mas allá, aunque sea una y pequeñita. A mi personalmente me gustaría saber “¿Quien me pidió cita pá esto? ” , por que al fin y al cabo yo no y he llamado, y si lo hice, no lo apunte bien, y es que para estas cosas soy muy dejado.

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Si fuera  jardinero me esperaría al otoño para podar, haber si con suerte se caen solas y al libre albedrio que yo no soy quien para avasallar.

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Se apunto a un curso de fotografía y quería ser modelo, no hay manera de avanzar, se grita, chilla y destroza los sets de iluminación, su peor crítica es ella. Nunca coincide en dos sitios, siempre quiere discutir, y si no se niega la palabra, se balbucea. Encuentra quien la chille, su propia voz, héroes de teatro, estudiantes de la broma fácil. Tengo rasguños de la clase pasada, tampoco me quedan ganas de aprobar. Me salen escamas cuando esto sucede, me noto pez, que quiere volver al mar, hondo, sin pestañas, eléctrico y verde. Los cobres se me dan fatal, quiero tenerte cerca, a lo más profundo de mi lecho, a tocar lo más insondable de mis aguas. No quiero decir tu nombre, no vayan a pensar que es un chivatazo de última hora. Simplemente actuó como se me antoja, después de doce años y medio muerto, me traen un cafelito todos los días, con sus porritas y lo que se me antoja

No quiero decir tu nombre, no vayan a ver mi fallo. Lumbre en el barro, cigarrillos sin fuego.

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          Dentro de todo

 

Al final de cada canción, una pequeña espera por saber por que me invade la euforia, esas pequeñas sustancias cerebrales que inundan mi cuerpo se llamen como tenga entendido el doctor que quiera o me quedare como un bobo dentro de un bafle. Un anormal con la mirada abstracta, perdida en un punto infinito. Un mundo que solo yo conozco y en el que con 11 años, posiblemente fuera el dueño de un barco de madera y diera de comer a unicornios de colores extraños y el mayor crimen fuera el de caer a un mar de nubes. Después  de una batalla entre planetas inventado. En el que la comunicación se conseguía con miradas a los ojos, comprendiéndolo todo.

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Aquel era mi mundo cuando apenas levantaba un palmo, aquellos días en los que llegar a algo con sabor a chocolate implicaba una banqueta, minutos de ensayo, para que nadie pudiera revisar nuestro expediente, y encontrar los mismos delitos repetidos. Hurto de sustancias deliciosas,- Le juro señoría que eran para consumo instantáneo y que iba a dejar algo para mi caballo alado y los reyes magos. Llenar de agua el baño, Mr Juez compréndalo, un mar de sueños, no el es si no habita en el la espuma, así que me era indispensable, no consulte sus libros si no los míos y en algún que otro dibujo vera que las estrellas también viven en el mar, y gustan de saludar a los caballos. Los calamares escriban con su tinta la risa de los chistes y acuarelas de señoras orondas que reparten caramelos y saben donde los huevos de pascua se esconden. Lo digo de verdad, y por última vez, a usted que ya le asoma el bigote. El último delito de las lista, por el que usted aprieta asustado la como si comiese hamburguesas de siete dias rellenas de boquerones en vinagre, no es culpa mía. Lo corroboraría cualquier niño de esos de baby, de los que vienen a recoger al cole, a la kinder, incluso al  jardín de infancia. Tenemos  los pies limpios le pese a quien le pese. No es culpa nuestra.

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Incluso en la caja esta escrito bien clarito, en diferentes formas. No me rebozo en el lodo por que si, ni salto en los charcos, como si no hubiese un mañana, aun conociendo de antemano, que existen más charcos a la vuelta de la esquina, justo al cruzar la calle. Pero en la cajita ponía en unas letras bien claritas “botas de agua, impermeables”, Si es así, no debería de ir de charquito en charquito, dando brincos como si una rana fuese.

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Además dentro de mi una vive, me dijeron que era hipo, culpa de unos gases, pero a decir verdad no paro de hacer hip hip hip…., yo aseguro que es una rana de esas que tienen pose de princesa. A mi rana le gustan los batidos de fresa, y tan ricamente de 2 en 2  se los bebe, no soy yo señor del bigote, creame que falta nos hace a mi y a mi ranita. Ah, y a mi amiga Lorena que de repente le a salido un Sapo con bombín que gruñe como una cañería sucia, por comer verduras, cataclon, cataclon  al baño por favor. Dice Lorena que su sapo se quiere casar con mi ranita princesa. Ella sabe de bodas mágicas más que yo, saldrá el sapito frontando el ombligo, como la lampara de aladino. Yo le presentare a la princesa , ella frotará mi ombligo , y de mayor  ( no llevare bigote ) tendremos sapitos.

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              Frío en el centro de los helados

 

Gélido en tus manos, diversas preguntas pasa lo mismo, acentos tradicionales, vocales del gusto parafernalio, que pretenden lo mismo que una buena jarana a las tres de madrugada o unos gritos panfleticos políticos a la puerta del congreso, incendiar. Analizo mis ideas, y se descuelgan algunos versos, seguramente lo que vemos, convenga ahora, así que me lo recito hacia dentro, quizás sea la única opción que valga la pena. Leo, el cosmos detrás , día tras hora, enfocadas por una cámara, escribo tonterías  sobre un televisor rojo lleno de polvo. Leo no queda  más remedio, es lo que me  salva, de rendirme, un pasito más que no se ni siquiera a donde me lleva. Un paso  incómodo. Cuando te pienso de repente una ráfaga, riendome descontroladamente, un principio. Las ideas frías.

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Una carrera de la que no se aprende, el que no mira un palmo por encima del suelo muere, se deshace como el hielo, glacial ,gélido en la garganta, menudeándose, engañándose, al esperar un momento, intuyendose. Desaparezco y no sufro, dejando mal sabor de boca, muriéndose, sin un solo beso, mi primer grito de esperpento.

Conversaciones cerradas, se tus respuestas, tu las mías. Desconozco las preguntas y me incomodas. Un solo escalón escondiendo lo simiesco. Miro hacia otras veces, solo veo lo oscuro, tras un rato, un proceso de tiempo al que me acostumbro, una cerilla con poca luz me desvela el rostro de unos antecesores, podridos, corrompidos, entreverados con caras desconocidas, y sonrío. Todo putrefacto, no puede conmigo, esta deshecho, es  antiguo material defectuoso, material para boticarios coleccionistas. Son mis padres a última hora derruidos…

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No se si este les hubiese gustado ni a los cerdos. Si sigo siendo tan valiente, solo estoy hecho un ovillo, por mera casualidad, llorando, sin articular palabra. Fuera de cobertura desconsolado, son los niños inermes, ante cualquier eventualidad del destino, yo un payaso que acaba de descubrir el suyo. Clavos en la mano, la música que oigo. Un pájaro que picotea fruta,  en un oído, en el otro mis manos, en el otro mis brazos remachado a un enorme madero.

Los poetas de la realidad derraman agua de plata, en los mundos iluminados, tenues de ámbar, en tu risa, cuando de ella saben. Los poetas de la realidad lloran y sufren al saber que los periódicos son los únicos que editan sus verdades. Día a hora agonizan sus experpénticos sentimientos animales, desarrollados como un feto, necesitan saciarse. Soy persona repito delante de una luz. Igual que cada uno de los titulares. Los poetas  de la realidad coleccionan muertos, mutilaciones, canciones de amor incompletas, desapariciones. Nadie les pregunta. Son capaces de cruzar de esquina a esquina con cada uno de los versos, que arrancaron una lágrima. La sonrisa perfecta en el momento adecuado, en el mismo sitio, mañana aun no ha anochecido. Escriben, cogen de nuevo el bolígrafo, con tinta china las mismas caras , se juegan al black jack   y a las tabas el dinero del desayuno, alguno por esto cena agua y almuerza pan bendito, si no fuera por esto, al arte no habría otra forma de convencerlo.

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Andamos cuesta arriba como ayer, rodamos cuesta abajo. Agarro tu sonrisa, por ti me intento. Un cuento solo sigue y, dice notas musicales, no permite nunca hasta que te saque el lacrimal a relucir  te cante ante los amaneceres, apague el neón y, las farmacias de guardia. Delante del flash confieso. los poetas de la verdad con un bolígrafo por arma tienen bastante, victima de besos, no pienso parar hasta encontrarte.

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Me rasuró tu nombre

a la altura de las rodillas,

no quedan calles, que conozca

se pierdan o se piensen

de madrugada,

con bolsillos rotos,

ni cascanueces

ni membranas de tela

con las uñas rasgadas

donde tu cara

disnea de vergüenza.

                 Columpios

 

Enajenados las primeras veces, bajo algo que no es tu nombre, se lo pusimos varias y eramos incapaces de recordar cual era. Te acompaño cerca. Un perro vagabundo, al que pones “perro”, o “y tu como te llamas”, para que dejen de preguntar los pesados. Pañuelos de papel con los que hacer sombras tenebrosas, con bastante buen resultado , eclipses en los ojos. No es tinta es sangre de mi nariz, o menstrual ,de cualquiera de mis amigas. Seca. En la almohada, arrepentida. Otra cumulo de horas y repito. 

Reunirse es de lo más divertido. No hay pueblo sin su borracho indeleble, o un tonto sumiso. Un abusón, y también un marica sin vocación , su señor profesor con pudientes prodidos, y un abogado que no hay persona que lo chiste con las leyes y sus trampas.

Esto no es un sitio donde estar, es una bajada al subsuelo, entre el infierno finito y una extravagancia del día a día de un Nosferatu sin apellidos con los que rellenar solicitudes a ningún otro lugar o instante y encerrado en su lacrimal pasa más miedo que nosotros. Bares góticos ocupados por personas perdidas que no tienen otro lugar a donde ir, y piden cambio para usar la cabina. Su timba personal para conseguir que alguien les venga a recoger. Instantáneas  dobles esparcidas por la pared, algunas  vueltas intentando adivinar la privacidad de las habitaciones contiguas. Urinarios sin uso. Esquinas que no aguantan el calor. Desechos humanos. Cuerpos mezclados con todo tipo de animales. No quedan héroes después de una noche, en las catarsis de este lugar, cerrado a cal y canto. Sin embargo las ventanas tapadas con celofán de colores, ceden a la primera, se despresuriza la habitación para caer en barrena. Haciendo eses.

No quiero tus labios posados sobre mi carne, buscas un motivo por el que suceda. Dejas marcas, en el momento preciso y si tienen que pasar cien días, dos horas, o el tiempo adecuado para que mis uñas crezcan y sientas más daño que placer. Esto lo decidirían los honorarios que desees pagar, a pesar de que no este aún en venta. La calle nos miente, me dijo al oído que todo andaría al revés, que faltarían suelas para andar derecho, se pagarían de una en una los cueros de tus pies y, cada día seria más placentera la idea de huir, sentarse en un prado húmedo.

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Giro la cabeza y puedo leer en una camiseta “Zona Zero”, todo desbastado, hemos pagado de sobra la estancia en esta mesa yo-yo, de donde salen y entran, todos los descarrilados, vagones estropeados, que descarrilan cada tres días matemáticamente. Frío y nieve en el Pony Express por medio de todo el oeste, creí ver indios y vaqueros y lo único que asoma es tu cabeza atrancada en la ventana. Balones de fútbol golpeándome los cristales, tu mano que sangra. No tiene sentido. Era la peor idea, ver y sorprenderse por la verdad, plumas con tinta roja de flechas, más de un muerto. Las ideas son malas consejeras. La imbecilidad nos puede hacer más felices, a mi el primero, en cuanto me pinche por primera vez con un plumín, discurrir te puede envenenar.

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En voz baja, en alguna esquina, hay gente que hoy en día se pregunta,  como, llegue aquí, se es por invitación previa, o tuve que ganármelo a pulso, a plaza fija. No existe una verdad completa, muchos fueron demasiado curiosos, y fueron abriendo puertas a pasillos que no les convenían, rasgando cuadros de personajes que ostentan poder en los lugares adecuado, mientras otros donde se alojan parece ser que usaran el platillo, y sus recursos parecieran ser las monedas. A otros sin embargo su sino les trajo de cabeza. Otros lo fundaron. Los menos caen de espaldas confundidos, pues nos odiaron  y  eso no es bueno, odiar es de bestias y con ellas os trajeron. Bienvenidos al  Atolladero, seres disecados. Ahora viviréis conmigo, compartireis mi pan. Chiles picantes, Whiskey and pedos. Tu olor nuevo.

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