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     Una última oportunidad permitida

 

Me preguntas y no se muy bien que debo contestar, en algunos momentos, no tengo tregua para esperar lo que quiero. La muerte te toca tan de cerca, que es imposible no pronunciar un frase sin tocar algún tema que abra asuntos que tengas en este momento a flor de piel. Rosas que no permiten que te hable de colores de flores que según que inventario, me piden que te trate de cierta forma, y esa manera, casi me ruega que salga mejor de donde estoy. Verte y no hablarte me remata a mi, y te sigue dejando de una forma atroz, sumergida en el recuerdo. Los sabores del tanatorio se mezclan con las jaculatorias que tampoco tienen mucho sentido. ¿ Para que terminar de hablar con toda esa gente ?, con la que al fin y al cabo ni se molestan en decirme lo que quería oír. ¿Alguien se dará cuenta de que necesito algo más ,que y de amor y cariño ?.

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 En esos momentos es cuando una empieza a necesitar la verdad, duela o no. Para salir de ese tipo de aturrullamento. Me atropellara o no. Necesitaba que alguien me contestara, pasando la prueba del algodón. Las noches en este tiempo, en las que la mayoría de la gente me diría que tengo el cutis de “Liz Taylor” solo por no verme llorar, para que el Rimmel siguiese en su sito,  y esto la mayoría de las veces lo único que consigue, es que la caída sea tan dura que nadie sobreviva. Como un Boeing 747 contra el agua, quien no muere por el impacto, muere ahogado.

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Comida china y japonesa ponía en el cartel, como si nunca hubiese pasado nada. Como si en la segunda guerra mundial no intentaran masacrar al pueblo chino los japoneses. Con un poquito de suerte te fusilaban, murmuraban los eviscerados, a aquellos que confundían los platos de uno u otro sitio.  Así se quedaban los cuerpos cuando alguien empezaba a mentir de forma sistemática. Desgastados los cuerpos y la  mente, el no encontrar nada que nos guíe era lo normal. Me se, soy una china en mitad de la política de “los tres todos”. Quemar todo, que los sueños no sobrevivan, ante esto parecen que se desvanecen, entre una cortina de humo espesa, a la que lo único que se visualiza más allá, son los sueños del resto, que arden por una parte como si de una fotografía se tratase, y pronto va a ser consumida. “Saquearlo todo”, no iba mucho más cerca, nada queda al fin y al cabo. Grano tras grano de un montoncito de lo que fuera. Gota a gota, llenando un cántaro que a pesar de ser agua, también ardería, por el rencor, por las mentiras ahogadas en si mismas. “Matarlo todo”, como si de un viejo mantra se tratara, una y otra vez la misma frase “matarlo todo” , hasta que uno mismo se lo crea, es lo único que puede conseguir por si mismo, su propia voz le va comiendo la cabeza y se convence, hasta demostrarse que es su primer cadáver.

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Muertos y divinos, pero cadáveres. Solo nos creemos por que después de muertos mentirnos sería indecoroso, y lo que nos queda, la condición de difunto, tal vez por eso vinimos. El más cobarde primero. Me has preguntado y me he respondido, no me cuento los dedos, ni las monedas de los bolsillos, lo que hay, es lo que tengo sea o no honorable, merezca o no la pena. Andar kilómetros, paso tras paso para encontrar la misma muerte que vengo recriminando. Puede estar en el recuerdo, y a la par borrado, una nube del pasado rociada con gasolina, a la que se le acerca una cerilla. Si quieres saber algo enciende velas oscuras, negras, y ponte enfrente del espejo, para hablarle a la flaca, la huesuda y te responderá… incluso que 2×2 sean 5, y querrá que juegues con ella. Te advierto. Quédate conmigo, Más allá, nunca te saldrán los números…

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                Gafas de colores

 

Hay  días en los que no tengo la menor idea de lo que me espera delante de la cara, a dos centímetros escasos de mi rostro, mis sueños, o las mismas ideas, que se quedaron secas después de una semana. Los hornos quemando mis mismos sueños, que después barrerían las cenizas esclavas de sus propias palabras. Nada que recuerde de buena gana. Lo que dije y lo que recuerdas haber dicho, mientras rebatias cada idea que se pareciera a una conclusión errónea. Daba igual, nada encajada  por la mañana. La misma bebida caliente en su taza, la misma mala día. El mismo holograma roto, Un sueño pasado por la turmix, de las malas vacaciones. Tan pasadas de moda que no te atreves a reconocer que vivían en tu radio, a media mañana, cuando nadie recordaba, que vivias encerrada. Y ni siquiera eras capaz de reconocer que tu cárcel era la que olía a oro y mierda.

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Comida la cabeza. Peligro estático que eriza el cabello, te recorre la espalda entera, a donde no terminara en tus dedos, si saltan chispas.No quieres ni saberlo. El alojamiento de nuestros pensamientos podría terminar en los párpados o en los dedos, las ganas de saber a veces nos supera e indagamos por debajo de nuestras fuerzas o de la mesa, mientras alrededor se escucha algo parecido a un rumor. Con un poquito de suerte azucarado, que se derrama en la última gota.

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Los golpes se pagan aparte, en el  borde de la barra, pero empezaba a ser tarde, así que todos los hielos aparecieron derretidos en el lavabo, encerrados en pañuelos para que se sirvieran a gusto ( ahora eran toallitas húmedas). Las cartas de los restaurantes empezaron a incluir , fuera de menú, los posos de café, sobre los que alguien había derramado la cera de las velas de nadie. Intento comprender para que las utilizarían para los últimos sortilegios de invierno. Allí miraban con los ojos coagulados , a un cuadro a medio terminar, de colores fríos, que pareciera que tarde o temprano preguntaría por algo. Como si mirar no fuese obligado, pero si decir algo después de quedarse delante de el.
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Flores con calma. Algas que se negaban a volver al sitio de donde habían salido. Si alguien gustaba de guardarlo. La falta de lustre, apasionaba mostrarla, cerciorando al resto que no solo eran oscuras, si no que podían acompañarle a cualquier lado, comprobando que cada día se mira con un filtro diferente. Nadie necesita de algo oscuro, hasta que la vida se ceba con ella, y se aparece en las manos el gusto de danzar con ella. El acompañante inaudito se vuelve necesario. Nunca o esta tarde es tuya. El tiempo cambia de forma. Y puedo verte, aunque nunca estuvieras hasta ahora. Perdí el rumbo una vez y, no quiero ver un timón nunca más, así choque con hielo, tablas, marinos moribundos, animales ahogados, o oriundos del mar, que prefieren guardarse sus secretos para si mismos, con agua en los pulmones. Si a pesar de carecer de carne, quieren unirse a la flota, abriremos fronteras para ellos. En las últimas noches se vive. En tus sueños nos quedaremos. Hasta que no leas y se te cierren los párpados,de miedo , y te aterren tus propias ideas.

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        Durante este día vas mal

 

La primera frase que pronuncio durante la mañana, me dejo algo trastornado. Se quedo mirando a través de los objetos para ellas cotidianos. A mi me costo algo más adivinar, lo que pudieran significar a sus ojos, en sus labios. No me atrevo a despertar los diferentes puntos de vista para una misma palabra. Algo diferente dependiendo de las marcas del reloj, y la perspectiva del día. Números marcados, y zonas erróneas, equivocadas totalmente, que hacen algoritmos con los que construir figuras imposibles. Intento halagarte, en cualquier cosa menos mi presencia parece que te estorbe en cuanto abro la boca.

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Un barbero imperfecto que corta sin mucho sentido un día normal, en horas imprecisas, de detalles , miradas de segundos o esperas imperdurables. Intentando convencer a su cliente que su creación es lo que compensa. Una vuelta a la inutilidad de mis palabras quejándose contra algo, que si existe se niega a admitir que complete las 24 horas de consistencia, se prefiere tener en cuenta como un parpadeo que se apaga en cuanto abro la boca.

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Quisiera estar en tus besos el resto del tiempo, y tomarme el espacio como la cantidad de masa que nos separa, esa parte incomoda del planeta, o de ser ajeno que no  me termina de gustar demasiado. Comparto este trozo con tanta gente que no llego a tocarte todo el rato. Demasiada gente que no son tú. Parece que parte de esta noche no te gustara, y estuvieras en contra de como se tornaran los acontecimientos, tu vista me estorba, se oye. Algo no te gusta,  y tus como un poema Pastún, corta aire que ni siquiera sabia que existía, pequeñas moléculas que contienen tu nombre. Si no te gustan mis actos, me recriminas, y miras de forma obsesiva los objetos, otra vez, de esa manera que no acierto a averiguar que significa. En ocasiones giro sobre mi mismo y doy un paso atrás, hasta ser sincero conmigo mismo, y me tengo que no se que es lo que realmente significan las frases inexactas que pronuncias con la cara a medias, hasta cobarde y hasta divertida.

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La puerta del café se abre y cada uno tiene sus propios colores y excusas, quiere decir al resto a que hora salio de casa para adelantar un paso a la historia que esta escribiendo. Algo se estorba a si mismo, como un banco del parque recién pintado, en el que la gente se tiene que quedar sentada alrededor del suelo, tirados. Más larga que corta la explicación, da igual, verjas cerradas, a las que fuera de hora, y tirando de ellas, me permiten penetrar en el único sitio que emite algo de calor a primera hora. A veces incluso e intentado averiguar que decían las palabras en un diccionario de sinónimos palabra por palabras, y averigüe que cada paso que doy te quiero más cerca, a pesar de equivocarme, de no entender todo a la primera.

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No lo confieso ni aunque me aprieten las tuercas y me dañen las sombras por los laterales y sin embargo te lo cualquier día te lo cuento tranquilamente con un café y dos besos de por medio, o simplemente con una manzana en la mano, intentando resolver un entuerto, que no va mas allá de no quererte ver lejos. Mientras miras de espaldas y aun así te veo.

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Solo te explicas cuanto no te quedas remotamente lejos, y todo esto yo tampoco lo entiendo.

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