Escribe lo mismo en la pizarra, se lo han vuelto a borrar, es el tercer día. Hoy lo anota con un rotulador indeleble, le da igual lo que le digan desde el rectorado, como aquello de material que hay que cuidarlo, que mejor ejemplo serán si no los profesores nóveles. Y más si son féminas en alza, a las que se la beco desde el primer curso. No tiene en cuenta los años en cuenta los años que las esquinas del aula lleva  cerrando su juicio. Siempre piensa en ella como una mala oportunidad, unas llaves que llevar a cuesta, pareciera que no son más que un objeto físico. Cuando en verdad conseguir ese manojo.

Miraba toda una vida de esfuerzos, preguntas y respuestas, que ocupaban horas encerradas en cualquier sitio, por que estuviese donde estuviese solo podía pensar en lo que debía  responder para sacarse el título. cada paso era un avance para la carrera. Que se estaba tragando el resto de su vida y estaba empezando a pensar que le daba valor simplemente, por que era lo que le quedaba de todo lo que soñaba.

De muy niña había preconcebido su vida. Con ese manojo en la mano, con las llaves que significaban  una sabiduría de todo lo que quería conocer, y cuando salia no solo a las calles contiguas si no más allá, se daba cuenta de que también había un todo, o por lo menos un pellizquito que la quería a ella. Justo en el momento, que prefería quedarse nadando en sus propios libros y, ello la no la iba a permitir quedarse sin deslumbrarse por los reflejos de lo  que se lo venia encima.

Corren los niños que entran en los laberintos que ya conocen y aún así permanecen perdidos, rezando que alguien los saque. Niños de la edad y altura de globos pinchados. Los llantos de los botones saltados, borriquitos que no pueden con su alforja repleta de aire, para su aerostato.

Empezar por la segunda parte de algo, a medio terminar, a medio hilo, Queriendo encauzar torrentes, pieles sin encurtir, totalmente podridas. El laberinto pierde a su Minotauro y en vez de tenerle miedo, hay que tener pánico, crecen sin ningún tipo de extensión límite, las serpientes que corren entre nosotros. Sobres retrasados lo que queremos para ti, son los regalos para otros. Finanzas abatidas, gastos a vender. Por algo vuelve cenicienta, que viaja en autobús, con su conductor ciego que ni mira ni escucha solo desea saciar sus necesidades. Mejor al final en cunclillas, con la mirada de frente, buscando algún  tipo de infortunio su punto debíl. La parada correcta, antes de deshacernos literalmente.

Quedría reconocimiento , pensó, y piensa ella , desde el  mismo momento que lanzo el birrete, pero no de la persona que la persigue desde entonces, que le deja los sueños equivocados llenos de tensión floja, con un canturreo entre sueños. Con un latido partido por la mitad, perdiendo el juicio, la mitad de la sonoridad, en el tensiómetro. Las miradas  en los ojos, llenas de vino caliente, y monedas falsas.

Todo se manipula hasta la muerte. Hoy te enterramos, mañana te amortajámos y te morirás el día que te encuentren . Nada se puede pensar, la cabeza llena de sentimientos, socavados. El saludo se pronuncia antes de que las palabras terminen. El laberinto se rompe, se pierde, las ramas crecen hasta cualquier lado, no hay quien lo cuide y ya fuimos avisados, se cierran las salas.

 La vida del personaje mitológico, El Toro de Creta. Perdix lo aguarda en un hueco esperando para saltar, no todos tienen las mismas posibilidades. ¿ Quien no quiso dar alguna vez un beso ?, ¿Quien por amor no se a equivocado ?,. La profesora y el alumno se lanzan abrazado la una al otro, el otro encontrando a la una.

Es la primera vez que no me siento encerrada.