El joven que no sabía conducir

Demasiado detalles a ala hora de elegir cualquier cosa, cualquier color , que tiene tal importancia que le recorre gotas de sudor por las sienes hasta las mejillas. Cada uno ve de una manera, siente de una forma, e incluso disfruta la música en aspectos diferentes y este me esta poniendo nervioso. Cada vez que decido algo medianamente importante la veia girar la cabeza, nadie salia  a ciencia cierta  por que razón lo hacia, ya empezaba  a presumir acerca deque no tenía tan claras las cosas, y solo protestaba con la intención de demostrar que el al menos mantenía el ojo crítico. Protestar se le daba bien, así que se empezaba a flaquear por lo memos reprochaba y, habría que poner buena cara a más protestaba en antaño y en presente y se iba escribiendo su futuro, a mas criticaba, más fructífera eran sus ideas.

 Mis ojos  han empezado a cerrarse, y pedir descanso, las pupilas comienzan a tomar el color del pintalabios del que anteriormente no han sabido decidir , me encuentro un poco perdido. La otra parte del cerebro se encuentra dispersa con una gran gimnasta rítmica ucraniana de los años 60. Simplemente mi nuevo cuerpo, y las ideas del ritmo y de la música y las palmas que dicta el baile suenan, y los golpes de ritmo, dejan caer una guillotina que en vez de cortar cabezas , cortan miembros. Extremidades que se quedan sangrando hasta ocasionar la muerte.

Si la muerte viste de negro, empiezo a verte cambiandote en este mismo instante, tu traje de noche rojo, se teñía , lento, pausadamente, como un profesor incapaz de aprender lecciones nuevas y se pone prendas encima. De sus flores y su traje rojo. Mañana nos verteremos de blanco, hoy no existe el color, vestimos como un pensamiento que ya se tuvo en antaño. Un niño al que se le regala un arma. «Un joven de la guardia roja con un fusil en las manos. Un chaval rubio de Texas desenfundando un revolver, disparando rápido, en la otra mano, otro revolver, incapaz de sujetar sus pensamientos, dando vueltas. Dando vueltas el tambor. Perdiéndose tan rápido como el sonido que ensordece su valor, cobarde con un arma entre las manos «. Sucediéndose los días que los hará viejos, sin conocerse , tal vez odiándose, sin conocerse, chupando pan duro, sin dientes.

Una sola tecla, la rapidez a la hora de pulsarla lo único que nos salva, un código morse, prosaico, tan bello como limítrofe , un toque corto que significa que si, un toque largo que significa que no. Podría establecerse un abecedario completo, algo con lo que podernos comunicar, claro que para eso tendríamos que querer y eso no es precisamente su intención. Se pasa la mayoría del tiempo, viendo gotear la fuente, oyendo sisear los insectos, pendiente de esos pequeños sonidos, como el que emite esa pequeña máquina con la que se comunica. Un toque corto, un toque largo, quisiera tenerte cerca y, sin embargo no soy capaz de pedirte, que sigas conmigo, que te acerques, encontrarte a mi lado. El suelo es del mismo color rojizo que acordamos.

 Una historia hostil para el que la cuenta, se traban las palabras en la boca, se forman una amalgama en la lengua, la cavidad bucal parece que no quiera, se atraganta en el momento de darle forma. Una historia que suena a cuento, que invita a repetirse la a los niños antes de irse a acostar y la reclaman como si parte de ella fuera suya. Cinco o seis minutos después se atragantan, muchos son los que ahora tienen la boca seca, la mojada pegada a los dientes no se atreven a pedir que paren, ponen cara de sorprendidos , como si fuese una conmoción la historia que tantas veces piden, y en realidad es la parálisis, de no poder parar a quien la cuenta, su cuerpo rígido , se prepara para la noche, una madrugada en burdeos un tono más oscuro que la noche. Un toro que deja impávido a que mira a la luna, y averigua sus eclipses. Noche de no dormir, ni la siguiente, hasta mañana. Ráfagas de aire por la nuca, bajando por la espalda