De vuelta en el mes  menos correspondido

 

Me empiezan a asustar las coincidencias, tiemblo solo de pensar que ocurre los días que te quedabas en frente mía, mientras dormía con la máquina CPAC medio agotado en mitad de la noche. Han volado los retratos de los familiares cadavéricos que teníamos en mitad de la casa, por su puesto a tu antojo. No queda ninguna prueba de tus familiares difuntos vivieran con nosotros, pero había días que me daban ganas de ponerles hasta cubiertos  en la mesa, por tu forma de referirte a ellos durante el resto del día. La madera de nuestra casa por las noches no crujía por miedo. Y aquellos a los que llamábamos amigos, con pintas del siglo XlX gastando esos cortes de pelo y barbas imposibles. Incluso alguno se atrevió a decirme algo de Indie. Para independiente yo, que tengo que llevar todas mis pertenencias en una bolsa, y cambiar de habitación como un  atleta del fotoperiodismo de guerra, según el día de marras y como amaneciera al borde de unos labios que posiblemente ni conociera. Eso si era vivir al margen.

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Encajonado en el mismo miércoles que se encuentran como una película maldita de género X en mitad de la semana, mientras dura la cogorza del finde, y puedo ver las semejanzas, tu pintura y la mia , las mismas, colores que desvarían y quieren encontrarse, en cualquier esquina. Mientras se derraman como lágrimas las púas verdes, en ambas manos las mismas, en ti y en mi confían, y caen, hasta encontrar tus dedos, después de mis uñas machacadas y marchitas. Bebo capuccinos en el bar de la esquina dándome importancia, para despertarme de este sueño. Enciendo sin ningún pudor la luz, algo provoca tu sonrisa. Todo lo que premeditado hacer, lo sabias con tres semanas de adelanto. Aunque finja desconocerlo, te me escapas eres todo lo que comprendo y desconozco.

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Lo  único que nunca se me olvida es tu sonrisa. Se queda conmigo, cerca, sin ningún tipo de prisa. Pensaba que se quería marchar, que tendría prisa, nunca volvería a verla. Que me olvidaba como mínimo de tanta personas que se esconden en las esquina de una habitación escribiendo su perímetro de defensa y diluyendo su ataque en todo lo que pase alrededor o por encima. También me confunde tu sonrisa más allá de la nuestra esa sombra de la felicidad no duda en quedarse a mi lado el tiempo que haga falta, hasta que me contagia. Hasta que me creo un duro. Hasta que dejo de tener el alma dolida. Cuando la inadvertencia se lleva la parte en la que soy consciente  que pertenecemos a la zona que rodea a la diana y no puntúa , no vale de nada, a pesar de estar llena de agujeros, clavado todo el día. Nunca lloro, nunca dejas que mi alma se quede desértica, deshabitada.

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Luces aparte días impares señaladas en mitad de una madeja, de lana viva, justo antes de matar a la oveja, quería que sintiera el peligro de ser perseguida. Sabiendo de sobra que no va pronunciar sus últimas palabras, en su último instante. No tengo prisa, la muerte es tan rápida como olvidadiza. A mañana no llegan los problemas, para el resto del tiempo de algo, tan asquerosamente común  que te estropea, lo cotidiano. Como para acordarse del difunto durante el resto del día. La muerte tiene un precio y no es el olvido, es escaparse de los Whassaps  y el menudeo. Los muertos tienen voz, la voz de los vivos, y estos tardes o temprano estarán muertos.

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 Ahora conozco mejor, las notas con las que caminas

a solas,

partes de mi vida,

y con suerte, o un tal vez de la tuya.

Tiempos cortos expuestos al calor milimétrico.

Por un solo lado,

en el centro devastado.

Se de nombre,

soy tuyo al anochecer al levantarme.

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II ( La cara B de mi mismo)

Borro con las manos

lo que miras

y quieres atrapar

 disipo nubes, y mi extraño

que vive pendiente de ti.

Se conoce tanto

que no se despega

de tus labios

de las palabras

que dictan de cada beso cóncavo,

buscando el angulo perfecto

que me amarre a ti.

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