Pinturas de imágenes irreales

 

Sentado en frente moviéndote con algo parecido a la gracia, mientras quieto pienso en mis alcoholes, los de revelar y los que me dejan reposar el día más tranquilo. Se que me pintas y, no me molestas a pesar que no se que sacas que sacas conmigo de modelo, demasiado movido y torcuato para valer como gracia a ningún pintor experto. Me gusta tenerte cerca y, escribo, durante toda la mañana, lo que no me vale lo empiezo a derramar sobre la basura me dedico a pegarlo con un imán sobre la nevera para que tu elijas lo que se queda definitivamente.

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.Es la única manera sana que he sido capaz de asumir. Las otras eran capaces de volverme loco a mi y a cualquiera que me rodeara. Incluyendo las pistollas de softh-ball mientras mi editor y archienemigo (con el que podría mantener relaciones sexuales, pero nunca besar en la boca) lanzaba en su ático de arriba abajo los bocetos de poemas por terminar. Me gusto tenerte cerca, es algo entre imposible e irreal . Nunca me propusiste venirte a mi casa. Simplemente apareciste en ella y empezaste a pintar. A la mañana siguiente seguía allí tu lienzo y tu misma. Me gusta la pintura cuando tu sujetas el pincel. El resto me parece una copia de una semana pasada, una realidad imberbe.

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Dos vueltas de campana debía de tener  pactado con Rebelcebu , y con mi Angel de la Guarda que terminara todo bien, así que me conforme con salir por la ventanilla con ayuda de los bomberos. Miraba descompuesto, mientras aquellos maniquíes corpulentos me consolaban por la pérdida exclusivamente material. Me entraron unas ganas atroces de patear mi coche y llevaban razón el vehículo me la repanpinflaba , pero llevaba mis cámaras con trabájos de 2 meses y mis brillantes ideas y obras de otros 3. Por supuesto para que hacer copias, si soy de lo mejorcito de este planeta, inmune al universo, aparte de imbécil.

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Ahora escribo solo, como si no me fueran a echar carbón los reyes magos y repongo las fotos en excursiones furtivas, parques, exposiciones y, cementerios por regla general vacíos. Todo lo que haga que me olvide de ti y , al llegar a casa allí estas, a ese calor en la punta de los pies, al borde del odio, pero no puedo permitirme esos pensamientos. En el fondo un tango movido.

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Un camino no deseado al lado del principal, una losa de una niña de 5 años, no creo que fuera lo más bonito. No se si en algún momento se molestaría en ir a su propio funeral, es una edad en la que no te apetece ningún tipo de evento. Si yo tuviese esa edad y falleciera, creo firmemente que me quedaría en cualquier lado sin molestarme en ir al cementerio, un parque apacible , un columpio vacío, de un parque cualquiera. No se si fue por mala leche del enterrador, beneplácito del pueblo pero cerca, sin buscar, una postal de primera comunión en una pequeña tumba de la madre de una joven que acababa de recibir el Sacramento. Para que supiera que no se olvidaba, aunque no se de que.” Mama vive hay abajo no creo que quiera recordatorios, seguro prefiere una escalera “. Di las que salgan, que lo que nos faltan son besos. Viviendo a galope entre “Knockin´on Heaven´s Doors” y ” Starway to Heaven”

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