Tenedores de colores fucsia

Esperaba encima de una mesa, las opiniones que podían ocurrir no iban más allá de su propia pesadilla. Cuando a uno le coge por la calle, la venta en un coche y lo le dice a nadie nada excepto una frase intimidatoria, sin llegar a insultar. Me había hecho ya a un que otro guardia. Significaba que esta vez le atrapaban por algo gordo,  y le tendría que decir que iba a esperar hasta llegar a comisaria para atestiguar. La sangre por todos los orificios que creyese pendientes en ese momento. Lo que si le ofrecieron durante su mudo paseo fue un cigarrillo. Lo declino. Saco con parsimonia su propio paquete trucado que le solía decir Manuela que dejara y su memoria olvidaba con facilidad.

Pagaba a su primo pequeño una irrisoria comisión por vaciar y rellenar posteriormente de marihuana, y así fumarla tranquilamente delante del resto. Para cualquiera haber delatado al futuro recluso significaba no tener manos con que poder echarle el guante más adelante y a decir verdad simpatizaban con el, haciéndose los locos como si el humo y el olor cicatrizante saliera de la nada. Solía dejarlos sin terminar de fumar en el cenicero por si algunos de estos angelitos querían de terminar de darlos alguna calada.

El coche inquisidor a pesar de llevar las ventanillas bajadas se llenaba de humo verdoso nada que ver con el de los cigarrillos y tuvo que apagarlo antes de llevarse una bofetada que le arrancara algún que otro premolar. En estos momentos ya no existía persona humana que le arrancara información alguna. El comisario se iba a encontrar en la cara con su indecencia. Lo sentía pero la sinrazón le acompañaba. Fue llevado a una habitación, donde apenas existía luz, esta era en si una bombilla pelada a la que se le veían los cables. De pocos vatios y además la mierda que la cubría tampoco dejaba ver la habitación con la  claridad necesaria. Habia un par de sillas. Parecía la sala de interrogatorios de una película.

El ya se imagino sentado mientras le iban a estar dando tortas o calambres hasta que se aburriera. Se le consideraba un pequeño héroe o mártir de la subversión no era la primera vez que le traían detenido, cada vez por un motivo diferente, pero siempre relacionado con lo mismo. Ya estaba llegando un momento en que empezaba a tutear a los torturadores que tardaban más de lo necesario en sacarle información para comprobar siempre que esta era falsa mientras que entre balbuceos se medio reia, era exasperante que valiese más vivo que muerto.

Esta última vez habían echado imaginación desde el grupo. Decidieron construir identidades falsas y mantener una especie de piso franco totalmente vacío. Donde solo tenían armas encasquilladas o que por falta de piezas no funcionaban y remitían allí a la policía en caso de arresto o secuestro como ellos lo llamaban. No tenían pensado decirselo a la primera, al fin y al cabo, ya que se habían esforzado buscandolo por las calles de Madrid y no lo hubiesen encontrado, teniéndose que mover hasta Murcia y dar todas las vueltas que dieron. Soportaría que le rompieran la cara durante dos horas al menos para quedar como un cobarde y soltar cualquier mentira.

Lo que peor llevaba era la asfixia o las corrientes a decir verdad, ya que le tronaban los oídos, pero en el momento que el comisario abriese la puerta del piso clandestino todo saltaría por los aires. No se lo comento a sus compañeros, pero al primero que entrara le iba a estallar el piso a la cara. El mismo le repitió que le dejara en paz. El comisario se iba a encontrar cara a cara con su indecencia. Lo sentía por algunos de esos compañeros que de vez en cuando en las redadas le dejaban fumar tranquilo. ( y al resto de detenidos)