Canciones que nos despiertan

No me decido entre mis dos amantes homosexuales, que buscan un viaje en coche, un lugar en el sitio del copiloto y soy incapaz de decidir que hacer bajo el puente, a quien dedicaré los besos, una lluvia que me impide quitarme el olor a orina, después de un sueño húmedo que me hace desvariar. Dos o tres días demasiado concentrado en un espacio lleno de humo y grasa. Mientras el cartero no deja de tocar el timbre y me hace levantarme de la cama. El tiempo me persigue y se para de pasa de una forma extraña de una mano a otra. Imposible de disfrutar un solo segundo en el que la arena siquiera es capaz de preguntarse por que la moja el mar. Yo me levanto húmedo y cubierto de algas muertas  recordando frases de escritores suicidas.

Algas que se enredan en mis pies para dejarme a merced del océano y la música que producen los grupos de jóvenes en sus hogueras, huyendo de la policía que se preguntan para que vale un arma. Termino con el deseo y mis ultimas preguntas para quedarme incómodamente vacío. Teclas que se niegan a apretar para pedir ayuda. Te quedas en el porche de una casa que hace esquina, sin ninguna bebida que te ayude a olvidar que tal vez me quisiste. Me dejaste a mi y te quedaste con la pregunta. Al borde del mar saboreando la playa con las luces a medio encender con un parpadeo de bombillas viejas que harán un tic tac parecido a mi corazón cuando de mi te acuerdas.

Figuras pin up decoran nuestras paredes seguramente sean de la II guerra mundial, tantas postales perdidas en mitad de las batalla que pocos sabían para que servia a pesar de la propaganda. Hoy partimos de viaje y también dejamos segadas nuestras vidas. Me lío un cigarrillo, lo que me dará tiempo a que lleguen lo que quieran ocupar los lugares de un vehículo que nos hará viajar a una tierra tan vulnerable como esta, pero nos hará sentir más felices. Demasiados tópicos, y cremas para aliviar las quemaduras que nos hicimos los unos a los otros al perdernos cariño.

Mis amantes y yo con la lengua preparadas ara leernos las cicatrices y encontrar el placer en todos los recovecos posibles, pasando página y la par siendo incapaces de olvidar promesas poéticas que nos hicimos. Hules con impresiones perversas, encima de ellas comemos y derramamos nuestros fluidos, nos alimentamos de todo aquellos no pensamos, y de nuestra carne imaginando únicamente en que podría ser pecado y repetirlo continuamente, una tras otra vez. No me encuentro, no reconozco las señales. Yo conduzco y se que me he perdido.