A partir de un solo segundo. Dejo de tener control sobre lo que hago. Tampoco es que importe mucho. Pero no logro recordar nada de lo anterior. Y no me pesa. Lagrimas o sonrisas, todo me la trae fl…

Origen: Sueños poco lúcidos

A partir de un solo segundo. Dejo de tener control sobre lo que hago. Tampoco es que importe mucho. Pero no logro recordar nada de lo anterior. Y no me pesa. Lagrimas o sonrisas, todo me la trae floja. Tenía por lo menos algo por lo que preocuparme y de repente tan solo un pitido entre las orejas. Bajar peldaños de una conciencia menos infinita de lo que creía. Ver pausado todo. Lo concerniente a mi y mis creencias básicas. Nada puede ser menos real que yo mismo en este instante. Rotos los pedazos de lo que intento. Y me da risa.

Ningún esfuerzo vale la pena de lo que intento construir. Nada queda lejano, pero tampoco voy a hacer nada por acercar la mano y cogerlo. Decir esta boca es mía. Simplemente. Números y ratones que valen un experimento, y yo sucio. Con el pelo totalmente estropajoso, y yo sudando. Sería un buen momento para volver la vista atrás y comprobar los restos de este asedio a mi mismo. Pero no merece la pena verificarlo. Líneas incorrectas que no promueven nada más que el escarnio. Público o privado. Que más me da. Nada se recoge si no se lanzan las redes. No pesco ningún triunfo.

Mi consuelo pasa por ser un individuo que es desapercibido por la masa. Que se queda metido en las gargantas y hace escupir oscuro. Un mal trago. Volvemos a los viajes infinitos. A unos atuendos que nos identifican como personajes, y yo me parezco a un pirata, que va de vida en vida, que rompe puertos. Y rompe las facturas con indiferencia. Nunca en el mismo lugar, sin amigos en tierra firme. El que quiere sortear lo inaudito, me acompaña donde no se hace pie de forma constante. Donde cuesta mantener la calma y las veredas se bifurcan cada tres pasos.

Sorbos de bebidas con graduación altruista, y una ruleta rusa que gira cada día hasta vernos palidecer. Equipaje sin asas que llevamos a la espalda cada nuevo amanecer. Un nuevo sol, una nueva esperanza de no caer antes que acaben la horas, y si puede ser volver adonde descansar la piel. Sin una rutina, dormidas las piernas y los ojos llenos de una promesa cruel que nunca cumplira las expectativas. Pero nunca dejamos de persegir. Que vuelen los pájaros por donde quieran, y traigan las noticias que les venga en gana. Nosotros construimos nuestro presente y se nos adormece el paladar, y los minutos a cada paso, sin titubear al recorrer el camino que se nos complace. Para mal o para bien. Uno nuevo y distinto cada mañana. Esperanza.

Las mismas piezas que se encajan a golpes. Con filos que son incapaces de ponerse de acuerdo para casar unas con otras. El tiempo dibuja y me presenta una opinión  que no es la que tenía en un prin…

Origen: Tener claro

Las mismas piezas que se encajan a golpes. Con filos que son incapaces de ponerse de acuerdo para casar unas con otras. El tiempo dibuja y me presenta una opinión  que no es la que tenía en un principio. Todo es una laguna de humo. Me quedo parado y ahora sufro las consecuencias. Huyo de algo que no se termina de entender. Tener muy claro lo que se opina según pasa el tiempo. Si te dejo una nota manuscrita es para que sepas lo que espero, lo que esperaba y lo que esperaré, es lo mismo. Y según tu cambies, puedas amoldarlo a lo que sientes. Pero no cambio en mi parecer. Asimilalo y actúa en como creas que debas de hacerlo.

Mis sentidos merman y parece que ahora soy incapaz de escuchar en el mar las caracolas y, no tengo por donde escapar. Tan solo un camino, si quiero agua me lanzo al mar. Senderito de la sal. Donde escuecen las heridas, donde solo puedo ser pez. Y pasar los minutos mojados, cubriendo hasta el cuello los problemas con su nombre. Algo tan simple como la solución que cojo por las orejas y hundo de cabeza. Salen ellos o salgo yo, pero no le pongamos limites a tanta grandeza ni a lo que me tiene mermado por la mitad.

Yo no escucho ni sigo las fronteras de las banderas. Ni a aquellos que me prometieron magnanimidad, apenas puedo ver más allá de tus manos y de lo que me acompaña cada día. Me quedo tumbado en el borde de un abismo. De las lindes no hago caso y dejo que me persigan los que apuñalan a la máquina de saber que en rato tras otro eres mía. Toques sonámbulos. Teclas fallidas. Engranajes obsoletos que se miden en tuercas oxidadas a las que engraso como un reloj viejo de cuerda. A pesar de ello, a través de un espejo se nos permite que salgas un rato cada día. Allí nos vemos. Allí somos secreto, y nos queremos. Un rato. Esperando que se rompan las horas y el espiritu de los recuerdos.

Nadie que cambie, y a pesar de ello no somos los mismos. Agarrados a la última frase que se dice antes de las despedidas. Abrigados con un velo. Pasando frío y en la mitad de un duelo, besos. Quien quiere si no, que los muertos se escapen entre lágrimas y desdichas. Te quedré siempre y tu amarás a la estatua de sal en la que podríamos convertirnos si miramos hacia atrás. Hacia los lados que juzgan con el eco de las tinieblas. Nada es fortuito y mucho menos las manos que nos cobijan. Un circo espléndido. Aplausos al final de una velada. Lo que escuchamos son las voces en off de nuestros hijos no nacidos. Volver al amor cada madrugada, sin ninguna explicación.

Con una ansiedad inoportuna que no deja terminar. Empiezo continuamente y me paro en seco a mirar hacia los dedos sin terminar de entender a que temo. Me llega el correo que no espero. Desestabiliz…

Origen: Se abrazan

Con una ansiedad inoportuna que no deja terminar. Empiezo continuamente y me paro en seco a mirar hacia los dedos sin terminar de entender a que temo. Me llega el correo que no espero. Desestabilizado al recibir paquetes de otros que no dudo en abrir, y en apropiarme del contenido. Por una vez feliz, cuando toca algún regalo o algo me satisface a pesar de no saber que es realmente. Incluso a veces disfruto enseñando al resto mis nuevos ajuares para que puedan ver mis conquistas de lo ajeno ya como mías, intrínsecas en mi vida, con su propio valor.

En otros momentos la correspondencia trae malos augurios que me deja destrozado por una semana. Gente que se separa después de haber sido felices largo tiempo, y ya no se quiere. Lo que antes eran batallas ganadas se esconden en un cajón. Se olvida y forma a pasar parte de conversaciones ajenas. A ser ruido de fondo de una ciudad que no es la nuestra. La cartas de óbitos, tampoco terminan de gustarme me dejan mal cuerpo. Tarde o temprano, termino visitando el tanatorio para comprobar si el difunto tenía o no cara de mala persona.

Hay quien se merece de sobra el traje que viste y lo luce con gracia detrás del cristal por que seguro que era un cabrón de tomo y lomo. Que se dedico a hacer la vida más difícil a todos los que tenía alrededor. Una cuesta arriba constante en cuanto aparecía por la puerta. Sin embargo otros parecen haberse muerto de buenos, para no molestar. Con algún secretillo que otro. Pero más buenos que nada. De aquellos que no hablan para no pecar. Y la vida les quito de en medio para ver como se desenvolvía el resto ahora que el no cargaba con las cruces ajenas. El Simón de Cirene casero.

Si algo me gusta apoderarme es de los regalos, de esos que se hacen por compromiso. Los de las bodas ,  los de las comuniones y los cumpleaños que no queda más remedio que mandar. Por quedar bien, y no quieres hacerlo en persona. Intentar averiguar que cara se le quedara al destinatario cuando averigüe que se quedo sin su presente por acusica, por avaro. Ese rencor frío, pequeño casi ínfimo que de vez en cuando golpea y te hace preguntarte que harías para que esa persona de ti no se acordase. Pudrete. A ver ido a verle.

 Si no pudiste un día, a lo mejor al tercero o al quinto. En algún momento pudiste poner el pie en su camino. Ahora te mereces el anonimato, el rencor perenne, saber que eres aquello que se olvida a ratos. Gotas en mitad de un charco sucio que se evapora  y a su paso deja barro. Lo demás es océano.

  Tengo que mirar el calendario. Con un dolor de cabeza que no me deja adivinar el día exacto. Mareado. Me salva la tentativa de que en ninguna parte del mundo es nunca la misma hora. Así que …

Origen: Se ríen las expectativas

Tengo que mirar el calendario. Con un dolor de cabeza que no me deja adivinar el día exacto. Mareado. Me salva la tentativa de que en ninguna parte del mundo es nunca la misma hora. Así que puedo vivir en el pasado de cualquier otro país. Algo más lento de lo que me siento. Como un instrumento de cuerda al que se le almacenan las notas y, se le traspapelaran, incapaz de dar una sola por canción. Un concierto desafinado a merced mía y de lo que pienso. Incapaz de dar un paso por miedo a agravar mi enfermedad. Todo lo que veo me resulta irreal a pesar de saber que esta ahí, pero a la vuelta, cuando estoy solo, las vuelvo a ver.

O sentado en el asiento del copiloto, una ilusión óptica bastante más tangible que la real. No siempre quiere darme la mano la conciencia. A pesar que me hablan las personas que veo, y se tomen la molestia de advertirme que no son reales. Pero vuelven para quedarse. Reflejos en un cristal que alimenta mi universo que pasa de puntillas para el resto. La responsabilidad de pasar por el chino cada una de mis ideas. Y las frases que me pronuncian al oído.

Se que lo haces por mi bien , el ir de un sitio para otro, pero colecciono personajes folletinescos que se van asomando a mi imaginario. Se pasean por las calles por las que andamos y me dan premisas de lo que sucederá a cada instante. Todos ellos quieren vivir una realidad de la que les excluí. Pensamientos por lo que me preguntas y no me queda otra que mentirte. No pasa nada. Me encuentro bien. Lo único que sucede es que no existen realmente y dejo que me aconsejen. Me pierdo intentando remendar lo que de sobra se que haré mal pero nunca aprendí.

Una música desacompasada que me pide que la siga y la que llego demasiado tarde, después de haberme preparado prematuramente. Habitaciones separadas en las que piden lo mismo una y otra vez. Por la que me deslizo. Intentando intimidar a mi propio miedo. Solucionar que toda esta gente con la que me juego algo más que las fichas del casino, reconozca que hace tiempo dejaron de estar aquí. Para ser solo parte de las fiestas de los inviernos palaciegos.

Tumultos que se mueven de forma concisa hacia donde suene el borboteo de las copas de vino caro y burbujas doradas. Murmullos que se hacen gritos en mis oídos, de gente que no existe y se empeña en estar presente. En el vaivén me sigo confundiendo.

  Un dolor que no se de donde aparece. Cuando llegas tarde al único sitio donde no te diriges, y donde das por echo, que tendrás que volver cuando no quiera nadie. En otro momento y con las he…

Origen: Un solo día

Un dolor que no se de donde aparece. Cuando llegas tarde al único sitio donde no te diriges, y donde das por echo, que tendrás que volver cuando no quiera nadie. En otro momento y con las heridas abiertas. El próximo día. Con un post-it encima de la mesa para no olvidar la cita y ciertas molestias a la altura de los riñones. Empiezo a pensar que cualquier cosa es mala idea. Me quedo dormido y me despierta el calor infernal de un plancha demasiado cerca de la cara. Algo que me hace daño y no me gusta. Podría deshacerme a su contacto y a nadie le importaría.

Ardiendo justo en mi cara, con el ruido del vapor de fondo. Creo que me quede dormido en la tabla por ser demasiado vago para buscar otro lugar, y ahora me abraso por torpe y no importarle a nadie lo más mínimo. Un perro me quiere montar y defiende su presa a dentelladas, cada vez que me zafo, libera un mordisco de su boca, la verdad soy poco trofeo para el, tan enorme. Fuerte y hostil, me vengo abajo. Intento quitarmelo de encima y me mira fijamente, sin dar crédito a la maniobra. Sabiendo que soy su mártir.

Déjate hacer y me iré, me dice. Sus bocados y babas por encima mio. Intentando largarme, pero no puedo. Recuerdo en esos instantes lo que quería a mama, y lo lejos que estoy de poder repetirselo, a pesar que golpeara mi cabeza con el pico de aquella plancha, parecida de la que ahora me quema. A ella la quería y la hecho de menos. A papa le adoraba. Por mucho que grite ninguno de los dos volverán. Papa era una persona que no aceptaba las mentiras, el apenas pronuncio una en su vida. Me hacia sentir bien y protegido. Se murió sin que pudiera dirigirlo la palabra mientras dormía en albergues de tercera.

Buscando lo que ahora masticó y de vez en cuando se me escapa de las manos, haciendo llover sobre mi billetes y perlas. Fuma. Me quedo callado alejándome del calor, busco algo que pueda ser un sucedáneo y no me haga entorpecer el alma, y calme esta ansiedad, cada vez que despego la cabeza de la almohada. Gotas que parpadean. Ahora si. Ahora no. Para luego no existe, solo un olor que llena la habitación de majadería y de espacios que abusan de lo inerte y de nuestras ganas de repetir instantes que fueron fugaces.

Guardar motivos y colores en otras mentes. Dedos deshidratados y desfigurados que no logran tocar nada de lo que tienen delante. Deformes en todas nuestras conciencias. Tergiversar cada una de las letras disimulando el significado. Ansiedad.