Linternas sin pilas

Se dobla y no deja espacio para el resto. Le gustaría admitir que es bipolar, pero sería desacentuar su enfermedad. Echar por tierra cualquier diagnóstico que hicieron los médicos. Sabe de sobra que lo suyo es más grave. Andamos balanceándonos de un sitio para el otro esperando los gritos. Mientras intentan esconderlos como si nadie pudiese esquivar la bala y lo único que hiciese falta es demorar un poco el tiempo que tardase en llegara el impacto. Patitos de feria. Acostumbrados a caer sobre el agua sucia y recomponerse. Poco más.

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Fondos del rencor paradicmático de gente que habla sola por el móvil intentando darse de bruces con la realidad. Compinches del mal gusto. Un poquito de picante que nos hará imposible la ingesta. Sabe de sobra cual es su sitio y por eso se mueve, no le agrada. A pesar de haberlo pedido desde hace tiempo. No se amolda a ningún lugar. Siempre llora y logra darse de bruces con cualquier grito. A todos contesta de mala gana. Odia su propia existencia. Muebles que se mueven para conseguir la misma frustración. Agua corrompida que huele desde lejos. Fechas caducadas en el calendario. Obsolescencia gratuita.

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Tumbado puedo ver como se disparan los unos con los otros sin ninguna excusa. Solo necesitan un teléfono y un trapo viejo por bandera. Los pretextos los encuentras en cualquier inodoro sucio. Te eho de menos. Pero prefiero que no veas en que se ha convertido la tierra en que creíamos crecer, mientras eramos unos niños.  Aquí ya no se hace uno mayor, ni se madura. Solo puede ver como se pasan los años mientras viejos y jóvenes comparten la misma fosa. Turba, desvalidos, que saben mejor que nadie como mantener un pie en tierra firme y el otro en cualquier lugar que sople el viento. Para contradecir a lo que pueda venir de fuera a sesgarnos la vida.

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Demasiadas lineas en blanco, que no tienen segura la escritura, la tinta de los libros se usa para firmar las sentencias de muerte ,y las cadenas perpetuas que no se cumplen. La gente prefiere morirse de hambre, frío y pena. El cansancio ya no existe, es parte del plan del juego. Cada día tiene más de 36 horas y en todas hay que correr de un lado a otro con la astucia de un lisiado que tiene las vendas y, las cicatrices sucias.

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No tenemos mucho que ofrecer, excepto las vistas. Las ventanas que dan al enemigo que se auto denomino en contra. No quieren saber nada, en  un mismo disparo a su misma complacencia y el olvido, que les empieza a pasar factura. En días sin nada que llevarnos nada al alma.

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