Café de fin de semana

Temblando al despertar el día. Como si viviera con la persona que más admiro. Confundo mi epilepsia, con un amigo afable que viene a darme los buenos días y duermo sobre ello. Todos mis líquidos y buena venturanzas. Alguien me tendrá que explicar que acabo de vomitar sobre la almohada. De poner por octava vez a sonar el mismo disco, que atrona a todos menos a mi. Sobre el suelo convulsionando al ritmo que conozco de memoria. Delirando una vez más. Espero a las camillas que reconocen mi cuerpo. Los cigarrillos que me dejaron salen a la calle a tomarse un respiro.

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La compra espera en la puerta, mientras se pudren los frescos. El mechero me alumbra la vuelta. Lapiceros con la mina corta para clientes fortuitos que roban con afán de protagonismo. Relleno los huecos en blanco con palabras que rimen con siniestro. Un papel que se me da bien, según los que tienen que corregir todo lo que escribo. Son incapaces de permanecer despiertos antes de las 12 del mediodía. Puede que en una nueva vida hagamos algo de provecho. Ahora mismo permanecemos en barbecho de cualquier creencia. Somos humanos, aunque nos comportamos como unos animales sin ningún tipos de sofisticación.

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Se rompen la mayoría de cosas que mantengo entre mis manos, se estropean en un por que si que dibuja un circulo, que prefiero no seguir. En algún momento me debe  tocar a mi. Creo que todo esta de paso, así que procuro no prepararme demasiado. El día que sea mi turno miraré de frente con un cigarrillo electrónico y me desfiguraré en todas las partes posibles en que le de tiempo al pelotón de fusilamiento a rasgar ninguna de mis vestiduras.

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Salgo a comprar sin mucha fe. Mientra la tinta del bolígrafo se seca y deja pasar el tiempo entre teorías que no entiendo pero que les funcionan a otros. Yo simplemente me arrugo, y veo como las hojas pasan de verde a marrón y por alguna causa se caen. Tampoco yo voy a hacer nada por evitarlo. A todos nos escuece la cara después de un buen pelado. Podemos observar como no somos los mismos. Estamos más viejos. Y apenas aprendimos nada. Eso si tenemos las anécdotas más frescas. Y formas de contraatacar diferentes a los problemas de antes.

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Ahora seriamos capaces de morir de cien mil formas diferentes, con las botas bien calzadas sin ningún miedo absorbido. Sin darnos cuenta que las suelas gastadas nos dejarían en el barro, con cieno hasta la garganta. Hoy es la sustitución de lo que fuimos. Morderemos las yugulares. Nuestras manos un incendio.

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Estrellas sin decisión propia

En ocasiones era incapaz de saciar una teoría o una simple conclusión yo mismo, lo que intentaba en esos momentos era acercarme a alguien que tuviese la cabeza más fría que yo. Ella era la idónea, se pasaba la vida escuchando a la gente en la barra de aquel bar, y por ello también había quien pensaba que era una pobre chica sin ningún tipo de estatus, ni gusto. Algo que no se molestaba en desmentir, ni en demostrar. Era bastante más inteligente que todo eso. LLevaba años regentando su propio negocio. Donde muchos solo eran capaces de ver buenas tetas ( y en realidad las tenia ) existía una chica que con tan solo 22 años, tenia su propio local. La carrera de Filología Inglesa y la de Bellas Artes.

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Eso la permitía un gusto por lo exquisito que se transformaba por cualquier cosa que tocaba, o poseía. En todo ello, crecía la belleza, no solo estética, si no moral. Se presentaba a todo el mundo como una vulgar camarerucha, que había fracasado en el difícil mundo artístico. Cuando en realidad era una interprete consumada en un grupo de teatro que a decir verdad era ella quien mantenía y dirigía. Todo tipo de obras salían de aquel grupo de amateurs que ya eran llamados por todos los teatros de la zona para poder contar con sus actuaciones y empezaba a ganar lo suficiente como para autoabastecerse.

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Su facilidad con las palabras y como se movía entre ellas podía hacer parecer que era amante de algún tipo de lenguaje, con el que tenía un sórdido tipo de trato. A decir verdad oírla recitar su propia poesía era algo que te dejaba esa pequeña espina en el corazón. Un arpón clavado para momentos posteriores. Pero allí ella tan solo era una camarera de pechos grandes y camiseta pequeña. Hotter´s al más puro estilo americano.

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Soy incapaz de recordar todos los versos o poetas que he perseguido  por las calles, como una epifanía exacta, que iluminaria mi vida. Mas bien, solía salir con una voz que la podía reconocer Jack Daniel´s como el simbolo de Batman por toda Gotham City. Tampoco puedo decir que fuera tiempo perdido, o que no deseeara haber estado en aquellos recitales, pues si aprendí cosas, saque buenos amigos. Gente que tarde o temprano cargo con mis mudanzas anímicas o más formales.

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Cuando el tiempo no te adula y debes salir corriendo de un sitio a otro sin que te descubran tus propias sombras. Con el hambre que tienen. Ellas saben que tienes la voz partida durante la mayoría del tiempo. Y que en esos momentos tienen el poder de expresarse a gritos, y no ocultarse para decirte sin mayor oposición que no es plata lo que te asoma por los lados de la cabeza. Si no pelo lacio, una flacidez mental y física que te va a acompañar el resto de los años que te quedan de vida si es que lo deseas. Si no te quedan los puentes, los viaductos, las cobardes pistolas. No ser más que el nombre de una avenida. Pasos.

 

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Fiestas nulas

Fechas marcadas por algún acontecimiento. El que fuera. Tarde o temprano se marchaba y dejaba un regusto opaco que solo nosotros acertábamos a adivinar. Con el tiempo telarañas Y algo cercano al amparo del polvo. Se movían los días en el calendario hasta que volvían y debimos ponernos nuestro mejor atuendo. Nunca limpiabamos debidamente las escaleras por las que accedíamos a nuestros recuerdos y, en los pasamanos la escarcha se acentuaba. Año tras año. Hasta que el sabor se agolpaba en el paladar. Una especie de obligación que se acurrucaba al final de el pasillo.

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Esperando a la mascleta de nuestros sentimientos, que no era fallida. A todos les gustaba ver la diferencia de colores que se forma en la capilla según el paso del sol. Esta nos indica que debemos celebrar a lo largo del día. Tu vuelta y mi descenso. Aire libre que fomenta la brisa que nos entibia la cara, para dejar salir nuestros sentimientos más profundos. Una hoja en blanco. Poder decirte lo mucho que te echo de menos el resto del año. Y los compases que se distorsionan con tal que no hundas mi cabeza en mitad del agua salada. Esperando que los peces picoteen mi cara, y dejar ciegos mis ojos.

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No ver el paso del tiempo reflejado en los relojes de la entrada. Que he roto con mis propias manos en el resto de habitaciones. Todo el mundo tiene prohibido pronunciar tu nombre si no es en este día. En el que brilla el sol. Ya sea por capricho de las estaciones o por tu presencia. No falla el devenir de las flores, y un ahorcamiento fructuoso de la melancolía que acompaña el resto del año a las lecturas que se realizan en mitad del salón. Donde las velas son testigos. Y gotean. Como testigos.

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Nada para. Yo inmóvil no se explicar mis pasos hacia atrás con cada golpe de segundero hacía las sabanas. Donde se acurrucan las dudas y las mentiras que me cuento. Arranco las alas de las moscas, por si acaso se preguntas como me siento. Aprendo dos o tres palabras cada día. Hasta que de con la que me explique quien soy el resto del año. Hoy vuelves y desapareces todo en las mismas horas en punto, sin dejar de robarle un grano de arena a los conos que maldigo. El resto del caleidoscopio me devuelve tu imagen repetida.

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No comulgan con la falta de espacio que vivo cuando las sillas están vacías y ceno solo. La cama se encuentra inerte y tibia. Quemo crucifijos , y todo tipo de totems que me insultan al creer que algo vela por mí. Cualquier cosa que no seas tu. Finales felices que me ignoran el resto del año. Hoy salvo el tiempo. Mañana tiro la moneda y sangró cruz.

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Sentado de lado

Verla siempre me conmovía, ademas de despistarme, me hacia cambiar de ocupación. Daba igual cual estuviera realizando en ese momento. Si leía, me ponía nervioso con el ordenador. Si estaba recogiendo de repente me surgía el escribir. Ya fuera sobre su rostro, o de lo primero que sentía al verla allí. Entre poeta filósofo y un poco gilipollas, pero era eso lo que hacia. Incluso había momentos que simplemente estaba escribiendo, me surgía una sonrisa como a un torcuato y llegaba a realizar papiroflexia. No, la verdad, no sabía fingir bien.

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Me quedo en mi sitio, y aunque a nadie le importe la sueño, y sueño lo que escribo a pesar que hace semanas. Apenas a nevado, paso tiempo y todo cambia a mi alrededor. La gente que estudia en la biblioteca y ya harta se fija en mi. Yo pienso que no soy buen ejemplo para ellos, nunca llegue a tener grandes estudios a pesar de mi curiosidad  y mi afán por leer y los documentales. Mi falta de concentración. Si, me doy cuenta de lo que hacen y de que me miran por mi faceta de voyeur. Me encanta mirar a las personas. Algunos deberían  tener un Premio Nobel.

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Por ejemplo a la mejor Ciencia Oculta, esos que pueden tirarse horas y horas sin abrir un libro ni por casualidad, si acaso para que nos se les vuele la baraja o un Goya a la Mejor Interpretación a esos que llaman de repente y poniendo voz quejumbrosa dicen sin cortarse un pelo “llevo horas estudiando, la verdad es que me lo he ganado – señalando a algo chungo, caro o costoso-” cuando el jodió a llegado tarde y a salido más de 12 veces a fumar y otras 4 al baño, otras tantas a tomarse un cafelito o algún mejunje de máquina. A saber que ha pedido de recompensa después de tanto esfuerzo.

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Lo único que consigo cada vez que me marcho es volverme a ponerme nervioso. Cuando volverá. La he visto la cara y me he visto yo mismo y de verdad encontrarle sentido a que permanezcamos juntos elimina cualquier tipo de rastro de vida inteligente en el planeta. Así que he de mover bien mis fichas. Que por otro lado no es ninguna. No puedo moverme sin pesar que va a valer la pena. Algo que tenga que ver con su persona y cada vez que me pongo romántico o pienso en perseguirla por obra y gracia del espíritu santo me salte por la radio una canción de las chirigotas de Cadíz. Debía de ser que se lo tomaba de guasa incluso el destino. O lo que quiera que en este mundo haiga.

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Metido entre la gente como si fuera la cola de salida de un tsunami. Aquellos que intentan saquear un supermercado para hacerse con la poca comida que queda. O un turista fallido en un 17 de Octubre de 1917 en Moscú intentando salir de la polvareda, pensándose si unirse al jolgorio coger el primer tren que hubiese hacia un destino que significase algo más que sangre y nieve. A veces perdido y otras tantas contento con las llamaradas. Quemándome lentamente, pidiendo lluvia no agua.

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Levantándome de noche

Las luces y las luciérnagas arrepentidas. Dando los pasos equivocados. Pensándonos los siguientes, y haciendo lo que nos pide el costado. Nada de meditación entre medias. Parece ser que lo que queremos y lo que necesitamos se bifurca. Y somos aprendices. Mientras nos siguen en manada miles de pequeños estropicios, más inmaduros que nosotros. Andamos a contracorriente de algo que no conocemos todavía. Nos saltamos las reglas que nos propusimos algún día. Cortejo fúnebre para las ideas que tuvimos y somos incapaces de mantener. Mensajes gratuitos que nos llegan en los minutos impares y nos dejan asilvestrados.

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Filtros que nos negamos a pasar por un mal común. Trozos de cariño que nos abraza por un módico precio. Trabajos a la luz de la luna que nos pasa factura pasadas las 4 de la mañana. Reconforta saber que sigue habiendo alguien detrás de la línea. A pesar de no saber que hace con su vida. Ni ella ni yo gastamos el dinero en lo mismo así que apunto mi mirada cuando viene a por su parte, y puedo ver como se parten los platos a mis pies y pone esa carita triste y desaprobación. Yo sigo siendo el mismo conflicto de la hora de cenar.

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A pesar de los renglones torcidos. Volvemos a los sabores ácidos. A los sonidos de campanas rotas, a algo que suena a ultimátum. En el fondo de este pantano sucio no dejo de preguntarme lo que terminaste de sentir mor mí. Tiro monedas al aire con ganas que salga a favor mi apuesta. Y no dejaras de sentir cierta simpatía por mi persona. Que me desees lo mejor, como yo a ti. Un final feliz. En el que a pesar de todos los males pudiéramos salir airosos en el momento de bajar el telón y nada pudiera amargarnos la vida. Ni pillarnos los pies a ultima hora.

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A pesar que siempre queda un pequeño regusto a fracaso en este tipo de historias. Un pequeño punzón. Me conformaría con que no fueras tu, la que diera vueltas a mi herida. Sacando sangre de mi costado una y otra vez hasta llenar la copa. Tiempos verbales desorganizados que explicarían el porque estas aquí a pesar que conocimos nuestras caricias en el pasado. Se me dasacompasa los finales y se solapan unos con otros. Nada de lo que quería sucede. Y lo que tenemos entre las manos, ensucia la forma de vernos.

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Por esos al fin y al cabo nos hemos acompañado suficientes veces como para no saberlo manejar. Las patillas del viento que sacude cada momento y lo tumba. Si lo deseas podemos por esta vez cavar hondo, y sujetar nuestras esperanzas. Juntos en un solo lugar. En el momento preciso, para cuando vuelva la marea, no sucumbir a ese incierto instante, Volver a ser los que conocimos, los de antes. Y con ellos los de ahora, los de para siempre en cualquier lugar, invencibles a lo que venga, implacables.

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