Sentado en frente

En mitad de la habitación, con un colchón tirado por el suelo. Suena una banda de música. Tan solo un grupo de cuerda. Que no para de atormentar mis peores sueños. Necesito levantarme. Me faltan ganas, y no queda más que un vago recuerdo de ti.  En ese momento pienso que prefiero que tengas un bonito pasado. Cada vez que mires atrás. Tumbada en tu poltrona particular. Te venga algo al paladar de color dulce. No se me ocurre nada peor que un rato parado mientras tu pasado se enquista en la garganta. Lo que eras se te va a punzar en las amígdalas, prefiero duermas tranquila.

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Ultimamente amanezco temprano. No puedo volver a la cama hasta bien llegada la madrugada que me exige cansancio. De mi mismo y los misereres que acompañan las calles por las que naufragio. Termino todos los libros que deje a medias y tengo que aguantar una voz que me dice al oído “aburres a los clientes”. Suficiente tengo con presentarme cada día a ente obsoleto invento que es la vida. Procuro sacar un ratito para mi auto lesión y castigarme un poco. Echándole un poco de imaginación y querencia al asunto para ver sale de tanta tontería.

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Mi último invento es romper todas las promesas que hice al resto de la gente a la que quería. Escribiré con una pluma cara en la frente lo payaso que soy, no perder ni un solo segundo y no perder ni un solo segundo en demostrar a nadie lo contrario. Vaya a ser que crea que valgo la pena. Vivo como si me conociera perfectamente, pero en otra época. Las promesas que me hice a mi mismo, me toca hacerlas pedorretas la semana que viene. Para entonces estaré preparado. Creo que seré lo suficientemente imbécil como para no dejar nada a capricho de este mundo. Y mi moral extirpada podrá ponerse cara a la pared castigada.

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Fotos a oscuras donde no se ve nada, solo pequeñas luces, y sin embargo allí estamos todos. Por ese camino va mi conciencia. He derretido mi sesera. En un principio no quería que vieras en que me he convertido. Ahora presumo. Me paseo con aire pintón. Dándole la mano a las ancianas. Ofreciéndoles mi brazo para que crucen de acera en acera. Saludando a los vecinos por las escaleras. En las cuales me he meado hacé media hora. Pierdo el tiempo y señalo a la gente con el dedo.

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Electrocutar gente y hacer trampas a las cartas para que ganen los borrachos y monten en cólera las personas más salvajes de los bares. No saco mucho, mas que buenas peleas entre beodos que se juran odio eterno. Que dura un par de sol  sombras, y no recuerdan donde pusieron las llaves que robo y tiro a las alcantarillas. Se que no da para mucho pero odio, y me entretiene ahogar a gente en su propia mierda. Ya no soy bueno. Ya era que te fueras igual que de casa, de mi cabeza.

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Entradas peligrosas

Voces que cambian. Lleno de orines propios. Los ajenos solo nos ocupan las narices. Esa ventaja hay que reconocerla. Suenan los huesos, posiblemente ya cansados de hacer lo menos posible. La luz de…

Origen: Entradas peligrosas

Entradas peligrosas

Voces que cambian. Lleno de orines propios. Los ajenos solo nos ocupan las narices. Esa ventaja hay que reconocerla. Suenan los huesos, posiblemente ya cansados de hacer lo menos posible. La luz de la mañana encendida, también la del flexo. Que me da en la cara. Me interrogo yo mismo. Para que vine si al fin y al cabo me reconozco culpable, de todo lo que quieras acusarme. Los temblores no son cosa mía. Un añadido que le da más verosimilidad a la vida. A todo lo que ocurre. Me dejan sin un gramo de fuerza.

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Empiezo a evitarme por las mañanas. Cuando reconozco que soy alguien que esta construyendo algo. Tan poquito a poco, que deshago. Con tantas direcciones que no reconozco la mía propia. La basura no se tira solo, y no soy capaz de encontrarla en esta habitación diáfana. Sumado a mis efluvios y olvidos posiblemente mañana pasaré a formar parte de ella. Tampoco me preocupa, para entonces seré la obligación de otro. Aunque seré yo quien se esconda por las esquinas mentirosas. Las narices tan taponadas que respiro por la boca como un pez. Que se ahoga, cogiendo bocanadas de esperanza , luchando por conservar las agallas.

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Siento cierta simpatía por los vasos vacíos de la habitación. Me imagino, que algo tuvo que suceder. En algún momento, algún evento. Alguien tuvo que beber su contenido y dar vueltas como una peonza, y retroceder sobre si  mismo, hasta depositarlo sobre la mesa donde se encuentra. Ya no le queda ni historias que contar. El hielo fundido y el fondo sucio es un vago recuerdo del momento cúspide del que fueron testigos. Donde fueron reverenciados. Ahora se limitan a recordar mientras los demás olvidan.

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Tardes grises que son las mejores. En las que se regalan rosas. Bocanadas de humo por encima de nuestras cabezas. Presagiando lo peor para todos. Nosotros contentos a pesar de ello. Somo capaces de revolvernos como rabos de lagartijas. Sin ahogarnos en una piscina. Nos beberíamos todo el licor si fuéramos un lagarto chino y retaríamos a todos los comensales. Uno por uno. No se puede atrapar a un ser con derecho a ciudadano deshecho en heridas, y menos a nosotros. En construcción continua. Cada palabra, cada registro de voz, nos sirve de ladrillo.

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Para que?. No lo sabemos. Pero tampoco dejaremos que nos vendan desnudos en mitad de una plaza, encerrados en una jaula, mientras nos insultan con unas orejas de burro. Todas las noches anuncian tormentas. Detrás de las nubes, nos quedamos a mirar las estrellas, constelaciones, Tu y yo, lo convertimos en una sola palabra.Que escuece como las sal y el limón. Una sola bajo el agua, sobre la tierra, etérea. Tu y yo en todos los lados. Soberana palabra. Una sola respuesta.

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Café de fin de semana

Temblando al despertar el día. Como si viviera con la persona que más admiro. Confundo mi epilepsia, con un amigo afable que viene a darme los buenos días y duermo sobre ello. Todos mis líquidos y buena venturanzas. Alguien me tendrá que explicar que acabo de vomitar sobre la almohada. De poner por octava vez a sonar el mismo disco, que atrona a todos menos a mi. Sobre el suelo convulsionando al ritmo que conozco de memoria. Delirando una vez más. Espero a las camillas que reconocen mi cuerpo. Los cigarrillos que me dejaron salen a la calle a tomarse un respiro.

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La compra espera en la puerta, mientras se pudren los frescos. El mechero me alumbra la vuelta. Lapiceros con la mina corta para clientes fortuitos que roban con afán de protagonismo. Relleno los huecos en blanco con palabras que rimen con siniestro. Un papel que se me da bien, según los que tienen que corregir todo lo que escribo. Son incapaces de permanecer despiertos antes de las 12 del mediodía. Puede que en una nueva vida hagamos algo de provecho. Ahora mismo permanecemos en barbecho de cualquier creencia. Somos humanos, aunque nos comportamos como unos animales sin ningún tipos de sofisticación.

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Se rompen la mayoría de cosas que mantengo entre mis manos, se estropean en un por que si que dibuja un circulo, que prefiero no seguir. En algún momento me debe  tocar a mi. Creo que todo esta de paso, así que procuro no prepararme demasiado. El día que sea mi turno miraré de frente con un cigarrillo electrónico y me desfiguraré en todas las partes posibles en que le de tiempo al pelotón de fusilamiento a rasgar ninguna de mis vestiduras.

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Salgo a comprar sin mucha fe. Mientra la tinta del bolígrafo se seca y deja pasar el tiempo entre teorías que no entiendo pero que les funcionan a otros. Yo simplemente me arrugo, y veo como las hojas pasan de verde a marrón y por alguna causa se caen. Tampoco yo voy a hacer nada por evitarlo. A todos nos escuece la cara después de un buen pelado. Podemos observar como no somos los mismos. Estamos más viejos. Y apenas aprendimos nada. Eso si tenemos las anécdotas más frescas. Y formas de contraatacar diferentes a los problemas de antes.

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Ahora seriamos capaces de morir de cien mil formas diferentes, con las botas bien calzadas sin ningún miedo absorbido. Sin darnos cuenta que las suelas gastadas nos dejarían en el barro, con cieno hasta la garganta. Hoy es la sustitución de lo que fuimos. Morderemos las yugulares. Nuestras manos un incendio.

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Estrellas sin decisión propia

En ocasiones era incapaz de saciar una teoría o una simple conclusión yo mismo, lo que intentaba en esos momentos era acercarme a alguien que tuviese la cabeza más fría que yo. Ella era la idónea, se pasaba la vida escuchando a la gente en la barra de aquel bar, y por ello también había quien pensaba que era una pobre chica sin ningún tipo de estatus, ni gusto. Algo que no se molestaba en desmentir, ni en demostrar. Era bastante más inteligente que todo eso. LLevaba años regentando su propio negocio. Donde muchos solo eran capaces de ver buenas tetas ( y en realidad las tenia ) existía una chica que con tan solo 22 años, tenia su propio local. La carrera de Filología Inglesa y la de Bellas Artes.

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Eso la permitía un gusto por lo exquisito que se transformaba por cualquier cosa que tocaba, o poseía. En todo ello, crecía la belleza, no solo estética, si no moral. Se presentaba a todo el mundo como una vulgar camarerucha, que había fracasado en el difícil mundo artístico. Cuando en realidad era una interprete consumada en un grupo de teatro que a decir verdad era ella quien mantenía y dirigía. Todo tipo de obras salían de aquel grupo de amateurs que ya eran llamados por todos los teatros de la zona para poder contar con sus actuaciones y empezaba a ganar lo suficiente como para autoabastecerse.

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Su facilidad con las palabras y como se movía entre ellas podía hacer parecer que era amante de algún tipo de lenguaje, con el que tenía un sórdido tipo de trato. A decir verdad oírla recitar su propia poesía era algo que te dejaba esa pequeña espina en el corazón. Un arpón clavado para momentos posteriores. Pero allí ella tan solo era una camarera de pechos grandes y camiseta pequeña. Hotter´s al más puro estilo americano.

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Soy incapaz de recordar todos los versos o poetas que he perseguido  por las calles, como una epifanía exacta, que iluminaria mi vida. Mas bien, solía salir con una voz que la podía reconocer Jack Daniel´s como el simbolo de Batman por toda Gotham City. Tampoco puedo decir que fuera tiempo perdido, o que no deseeara haber estado en aquellos recitales, pues si aprendí cosas, saque buenos amigos. Gente que tarde o temprano cargo con mis mudanzas anímicas o más formales.

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Cuando el tiempo no te adula y debes salir corriendo de un sitio a otro sin que te descubran tus propias sombras. Con el hambre que tienen. Ellas saben que tienes la voz partida durante la mayoría del tiempo. Y que en esos momentos tienen el poder de expresarse a gritos, y no ocultarse para decirte sin mayor oposición que no es plata lo que te asoma por los lados de la cabeza. Si no pelo lacio, una flacidez mental y física que te va a acompañar el resto de los años que te quedan de vida si es que lo deseas. Si no te quedan los puentes, los viaductos, las cobardes pistolas. No ser más que el nombre de una avenida. Pasos.

 

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