Pensar es lo único que me queda por hacer. Deambular por los mismos cruces de siempre, dar lugar a unas situaciones que se repiten con una regularidad diferente. Lo que debo y no pago con mi aptitud, y que al fin y al cabo no me importa. Viene a ser lo mismo. Anclado en un lugar en el que los esfuerzos por salir son en vano. Pasar por más posibilidades que se van acumulando en mi cuenta, y ser de sobra conocido por una especie de lugareños que se oxidan en sus propias comodidades. Dando lugar a mis peores padecimientos.

Cuenta de pesadillas que se acumulan cuando estoy despierto bajo los ojos y las manos que saben de sobra mi sitio y dolencias. Ellos y sus pupilas giran lo que ha de ser un sufrimiento en una estación que no consta de ninguna parada. Viajo a un páramo, a una casa en la que ella no esta, no termina de llegar nunca por mucho que yo la espere. Y entre nadas de todo lo necesario se me atragantan las palabras y las horas. Que son un mero trámite para que me ahogue con mi propia soga, hecha a medida.

En un lugar donde los relojes no dejan que el tiempo pase y marquen el mismo instante. Perenne, permanentemente para mí. No cambian, siempre lo mismo a pesar de darlos cuerda o adelantarlos con la mano. Al darme la vuelta las agujas vuelven a marcar lo mismo. Mi petate lleno. Dejar las maletas para ir aun más rápido, solo lo imprescindible. Ir en su busca y no perder la ocasión que no existe, hacia un lugar que marcado de la que nadie oye hablar. Salir de aquí, donde se repiten las escenas una y otra vez, continuamente y, ellas dan vueltas sobre si mismas. Para volver a un principio.

Donde se celebra este circulo, con el que están encantados, las estaciones tienen lugar de una manera poco un tanto peculiar . Lo único que varia es la forma en la que la gente se refiere a la siega, o la recogida de los frutos. Y en la forma en la que se mira, pues se saben de sobra anclados. No puedo permanecer en un solo voltear más. Girar por que si. En un sitio en el que el tiempo no pasa. Al lugar donde planeo ir no existe, y ella no esta. Todo esto me esta convirtiendo en una mala bestia. Vigilada.

Se me nubla un futuro no marcado por ningún parámetro, mientras pasan los lugareños con el dedo levantado. Doy vueltas por los bosques hasta volver al mismo sitio a pesar de andar recto, a pesar que quiera salir de la comarca. Es el precio a pagar. No hay cordura, una condena de risas y una cadena que limita mis pasos. Por algo que desconozco y me vuelve poco a poco un animal al que se le puede señalar con la mano entera. Agoniza la esperanza. Puentes que se parten cada vez que intento marchar. No te encuentro más que en mi cabeza marchita.