Flanes

Se me ha marchado la esperanza, se queda muda. Impávida cuando me mira de frente. Esperando a que sea yo quien diga la primera palabra. En verdad intento dirigirsela, pero entonces pone los ojos en…

Origen: Flanes

Flanes

Se me ha marchado la esperanza, se queda muda. Impávida cuando me mira de frente. Esperando a que sea yo quien diga la primera palabra. En verdad intento dirigirsela, pero entonces pone los ojos en blanco y huye, como un conejo al que le han dado las largas. Parece que se hubiese olvidado de algo u en algún otro lugar y no tuviera más remedio que partir hacía allí con premura. Otros días la encuentro en los cajones, callada, totalmente infiel, dándome la espalda y llena de polvo. Como si se hubiese olvidado allí adrede.

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La intento limpiar con lo que tengo a mano, cualquier trapo o cepillo, las lágrimas tengo entendido que la oxidan totalmente. Pero parece ponerse peor, no tiene noticias de lo que es el presente y no queda más remedio que dejarla recostada sobre la cama, para ver si recupera su buen lustre de siempre. Yo me niego a volverla a encerrar, sea por lo que sea. He oído hablar a otras personas, la mayoría más mayores que cambia con las estaciones de tiempo, yo en realidad siempre paseo por los jardines con ella y poco más allá. Tal vez unos pasos.

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Intentando descubrir un sitio nuevo cada vez que salgo a caminar, haga sol, llueva o nieve. Esta decidido que si no me quiere acompañar no seré yo quien la obligue. Pero tampoco me quiero quedar encerrado a ver el tiempo en un reloj pasar. Me se de sobra que en su pequeña caja lo mejor que a uno le pueda pasar. Si uno la olvida y solo la tiene en cuenta para la hora de no volver a perderse y descubrir lugares nuevos, se pone fea, se deshincha y muda de color. Es amiga de las deshoras de descubir huellas desconocidas, de no tener cotizados nuestros bostezos a la hora de la siesta. Ni nuestros remos, si la obligación y el placer de navegar nos ocupa, ella es el nuevo sitio que no conocemos.

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Ayer me beso algo que desconocía, que irradiaba fantasía, con un nombre nuevo, se escondió entre mi nariz y mi corazón. Y me estuvo acompañando todo el día. No quise dormir hasta no caer agotado y saber de ella. Carecía de alas así que como supuse en un principio ni fue ángel ni fue hada, más bien el principio de un fin, o el final de algo que no se da por vencido. Que cae gota a gota y nos persigue a todo lo que salimos de madrugada y nos dormimos al alba.

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Esta noche me ha vuelto a acompañar y los senderos que parecían viejos tenían otro color, dirigiéndonos a los lugares mas insospechados, a aquellos que hay que mirar con los mejores ojos para descifrar que ocultan y que quieren decirnos. Me acompaña de vuelta al llegar a casa cargado de historias y frutos. Me acurruca entre los sueños de la mañana. Maldita seas, bienvenida esperanza. Otro camino, otro lugar, en tus brazos cada nueva maldición, siempre bienvenida. Esperanza.

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Cascos sin música

Cambio de salida cada semana, una manía que para lo único que sirve es para satisfacer mis ansias. Mis nervios que no son más que desasosiegos vacíos que no me dejan pensar, y agarrotan mis dedos y globos oculares. Sentado en algo que no para de molestar. No puedo centrarme en algo solo. Te empeñas en arreglar las cosas a besos, y yo no paro de oír en mi cabeza de que aveces solo con amor no basta, no se salva a una pareja. Descreído totalmente, sin embargo, mi cuerpo es todo lo que te puedo dar.

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Día a día luchando con la brevedad posible en cualquier lado. Me pesan las dudas con las que vives. Cuando te encierras, y no eres capaz de ser tu misma y tienes que encender la radio para que te cuente lo que no entiende ya nadie. Hay perdonas que harían lo que hiciera falta para demostrarse a si mismas y a esa persona en la que piensan cuando se encuentran a si mismas en cualquier lado, excepto a su lado. Lejos. Metidos en su memoria. Como en un reflejo. Me tengo oblicuo y tu me entiendes como ni yo me entiendo.

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Nos empezamos a convertir en trozos de papel, que no discuten entre si, tan solo son capaces de estar enfrentados, son ningún tipo de pasión. Te necesito viva y comerte a besos, notar tu cuerpo junto al mio, cambiarnos la temperatura. No soy capaz de concentrarme ni escribirte sin eso. Soy las cartas que te escribía. Tengo frío y debería sentirme bien, contarte los porques . Como puedo saber de ti la mayoría de las cosas. Me impido contarme a mi mismo las mismas mentiras. Con las que tus caricias no tendrían el más mínimo valor.

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Te quedabas mirando al borde del precipicio y te empujaba por mero distraimiento. Pasaba el hielo por los costados o por lo menos así lo sentía. Solo era capaz de remediarlo volviéndome a dejar caer. Me sostenías con tu pensamiento, y fue hoy, cuando descubrimos como nos podíamos quedar suspendidos. Nuestro propio lenguaje. Por fin lo comprendiste y mis pensamientos quedaron obsoletos. Lo que era hacer algo el uno por el otro, necesitabas sentir esos, y yo no sabía exactamente donde podía quedarme deshecho, hiciera lo que hiciese, me quedaba colgado. Como una bola en el árbol de navidad de otro año, colocado fuera de tiempo. Intentando disimular.

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Descongelado como una diapositiva, puesta al tras luz. Que se quema y se queda sin historia que contar. Desde lejos, tengo algo en medio entre la garganta, y me duele. No me permite respirar y se queda atrancada. Demasiado bonita quiero decirte, que fueras lo único en mi existencia. Que ni siquiera  sabe en que parte de un punto inexacto de una equivocación más o menos fue certera. Poética e incertidumbre. Manos con goteras. Lo que se fabrico un artesano de penas, para pasar las noches en vela….Juntos a pesar.

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Puerta del Angel

Se me agolpan los temores, pero no quiero darle importancia. Tampoco soy capaz de pasear sin mirar hacia atrás varias veces cuando salgo de casa. No se siquiera lo que hago. Varias pisadas y gritos indecentes, que me recuerdan quien he sido, y en lo que me he convertido. Algo espantoso por antonomasia. Libro de las obligaciones que no desean verme ninguna de ellas. Me deben de considerar infame. Los horarios se fabrican para la decencia y esta me dejo por imposible hace ya años. La casa se incendia. Y acumula platos sucios, unos encima de otros.

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No debo  negar que doy gracias a la cantidad que tengo de estos a pesar que en días no pruebo bocado, y me declaro insumiso a la comida. Sobrevivo a base de café y lapiceros que me guían en mis escritos. Disfruto con ello. Para mi es más que suficiente. Yo y mis sillas cojos, en una mesa de madera que recibe mis papeles con alegría deborándo lo que pongo en la punta de la pluma rota o los bolígrafos oblicuamente torcidos, y los papeles en blanco. Los días se vuelven negros, y es allí donde sobrevivo. al calor de una dama que me señala donde con júbilo debo de dirigir mis pasos y ventoleras. Posar mis alas.

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Todo aquello que siento, tildes, comas y puntos sin que olvide nada excepto mis paseos. Puedo ver durante horas mi pequeña chasca se sentimientos inocuos, de los que la mayoría encontraría irrisorios, pero a mi aun me laten y me hacen sentir semivivo. Hacen que me lance a la calle a desenfundar esas pequeñas locuras que no están catalogadas y sacan una sonrisa a mi rostro. Me persiguen las delicias, y las devoro, una y otra vez, Hasta que hago de mi vida  algo tan alegre y mundano que es imposible sacarme de mi esperanza, por todo lo que me rodea.

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Una y ortra vez gira la noria de versos y abrazos, de vez en cuando se nos cuela un alarido, que nos parte como un cristal mal templado. Licores de besos nuevos a cada quien que se acerca a un mundo desdibujado a medida, donde no se puede sostener más que la alegría y los solsticios, una vez más un trozo de tez inacabado. Creí que los trozos de sangre que dejaba por el bosque me podrían abandonar, convertirme en un solitario. Lo que encuentro son amigos que curan las heridas de este trasnochado.

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Trajes infames y perillas sonrientes bajo los bigotes de unos amigos que enseñan los dientes después de una sonrisa, terminando unas canciones con las que no se atrevieron los cantantes. A la hora de comer, los cubiertos llenos de reflejos sobre los cuencos vacíos, desafiante reflejos de sabia certeza. Todos reunidos alrededor de unos detalles que despilfarramos. Amistad sostenida por nuestros tragos largos. Nuestras noches alrededor de los mismos temores y besos robados.

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Desierto

Se quedaba mirando los últimos coletazos de algo que se suponía era lo único que le hacia moverse. Era la inercia, la imaginación del propio asesino que quería aplacar las voces que comenzaba a esc…

Origen: Desierto

Desierto

Se quedaba mirando los últimos coletazos de algo que se suponía era lo único que le hacia moverse. Era la inercia, la imaginación del propio asesino que quería aplacar las voces que comenzaba a escuchar entre sus orejas y su pequeña cabeza. Como venganza solo había sido capaz de clavar un cuchillo entre sus sendos pechos repetidas veces, hasta que los ojos parecían un vidrio mojado. Palabras en desuso que juntas se volvían absolutamente nada. Un sueño que se rompía. Hiciese uno lo que hiciese por parecer algo mejor. Había quien dejaba detalles en los lugares en que ejercía sus pequeñas venganzas contra el destino.

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Hoy solo se podía llorar como un niño pequeño. Lo que sin luchar no solo se pierde, si no que ha de admirar en el suelo, tirado, sin que exista motivo alguno. Todo puede terminar. En el mismo lugar , cubierto de mugre y olvidado. Era la última parte de un estribillo, que solo se recuerda en ciertos bares a unas horas en que nada deseaba estar despierto. Incluso así nos quedábamos despiertos con los ojos abiertos “como platos”, las pupilas deshidratadas, deshabitadas, y apenas recuerdos.

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Debilitados los buenos sentimientos, por los parches que tenemos que poner de vez en cuando, mientras respiramos hondo, y hacemos que nos creemos nuestras propias mentiras y las que nos cuentan, nuestro lado más honesto. Aún quedan espacios vacíos y nos ahogamos. Quiero darte mi mano y no sucumbieras, pero soy yo quien tiene el agua al cuello. Vicios viejos, antiguos que aun recuerdan cuando nos estabas. No se por que los sigo manteniendo. Me tengo que hacer mirar esas cosas. El paso cambiado, una costumbre, sabiendo que me equivoco. Te quiero tener cerca, y son estas dudas las que nos hacen viajar juntos. Te aproximas y somos los mismos.

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Gestos caídos y extraños, que se me hacen comunes. Quisiera que fueran un momento. Como una fotografía. Revelaciones de otros sitios. Negativos en blanco luminoso, desenfocados. Un día detrás de otro fueron escribiendo tu nombre, una línea imaginaria, que se traspasa. Una confesión en caliente, que se queda corta. Cuando se quieren saber los nombre propios de las personas que se atrevieron a mirar a la cara a todos lo que se quedaron durmiendo en la calle en los días que nevaban. Escuchando el cuento de la cerillera. Días azules, con zumos de margaritas quemadas por el frío.

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En mitad de los parabrisas dejan flores las horas impares para que se limpien un poco de sangre y la incertidumbre. Quisiera estar del lado de las respuestas. Ahora que conozco todas las preguntas. Días enterrados, en minutos impares sabores a cieno en mitad de una fiesta que deseaba invitarnos pero corta su infelicidad justo cuando vio llegar a la princesa de negro. No puedo, ni pienso salir a bailar, creí que era una idea mía, pero todos olvidaron mi nombre el momento de mi cumpleaños. La rosa de los vientos, la princesa de los cuentos de invierno cuentan los instantes en escarchas sobre los muertos.nikolai_gorsky__escaleras_fotografia.jpg

Bajada de escaleras

Confundiendo el como y el cuando, el donde y el por que. Todas mis respuestas eran erróneas. No tenían nada que las sostuviera. Podría haber preguntado a cualquiera y se hubiera dado cuenta que estaba masajeándo la zona equivocada del cerebro. Me daba cabezazos contra la zona más  blanda de la pared. Absorbiendo el golpe, pensando que iba a sacar algo bueno de todo eso. Y lo único que tenía entre las orejas era un traumatismo craneal y sentimental. Daba palos de ciego que no me llevaban a ninguna parte.

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Sin avanzar hacia ningún sitio, corriendo en círculos, navegando hacia el fondo, buscando mi propia muerte de forma dolorosa y lenta. Y además ponía cara de gustarme. El único disfrute que tenía era que entre golpe y golpe, los músculos parecían tensarse para esperar de recompensa una azotaina levemente más grande para que no notase el cambio al final del día. Caía derrotado, soñando con un cambio siempre pensado para mañana. Me licuaba yo mismo y, ahora que era capaz de verlo tenía difícil solución, debía de nadar hacia la orilla, a pesar de saberme desnudo en ella, yo mismo prendí la ropa por si algún día se me ocurría volver.

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Mis huesos sonaban presos del peso y precio que les había puesto encima, y con todo eso me estaba oxidando por fuera y por dentro. Solo quedaban pequeñas luces a lo lejos de las ventanas. Separado de ellas por cerrojos, candados, puertas y cadenas. Ahora era el único momento de lucidez que me quedaba. Y posiblemente la última oportunidad de deshacer el camino hacia lo más oscuro que me estaba adentrando desde hacia tiempo. Cavándome yo mismo. No me arme de valor, ni de nada que se pudiera parecer, tan solo con la certeza que era mi camino y algo parecido a una esperanza. Así paso a paso me fui encomendado al sendero.

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Después de haber dado deliberadamente palos de ciego por todo los lados imprecisos. Ahora me limitaba a seguir mi propia luz y ser etéreo como el vapor de agua caliente que me llenaba los pulmones. Alejándome de la niebla que llevaba años pudriéndome las vísceras y los ojos vidriosos que guiaban mis pies. Las guias cambiaban de colores, se movían de un lado a otro, se mofaban de mi sentido de la orientación. Las luces que creí que me facilitarían el camino, mi propio resplandor me aturullaba.

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Apenas podía cerrar los ojos si no quería despistarme por un momento, perderme. El vapor oloroso fue sustituido por miles de esporas que recorrían en sentido inverso el camino a completar. Empezaba a no sentirme seguro, empece a dudar, era lo único que en ese instante era capaz de hacer. A su pesar, camine. Un día después de lo necesario fue nuestra llegada. A pesare de la rapidez con la que quisimos realizar nuestro trayecto, y con la fuerza que nos agarramos a una esperanza nueva. Tarde, si posiblemente, con los labios vendados por excrementos de pájaros y mentiras nuevas.

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Desecho y a sabiendas de no volver a servir, de quedarnos mudos y viejo. Hasta aprender que el camino es la huida. En cada momento construir a pesar de llegar mañana, enseñar los recovecos de la suerte a los nuevos desesperados. Trucos nuevos. Sonrisas de maniquís. Escapadas de altos vuelos.

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