De nuevas

Existen miles de cuentos, y en ellos viven hadas, cíclopes, lobos además de animalillos de tinte esperpéntico. También se posa la luna. Normalmente a visitar a cualquier forma de vida que crea tene…

Origen: De nuevas

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De nuevas

Existen miles de cuentos, y en ellos viven hadas, cíclopes, lobos además de animalillos de tinte esperpéntico. También se posa la luna. Normalmente a visitar a cualquier forma de vida que crea tener consciencia. Ella no es menos a la hora de cambiar de forma tal y como caprichosamente gusta, y aunque parezca matemática pura, y le falten unos centímetros por cada lado según los días correspondan todo se debe a algún tipo de algoritmo mágico. Tiene su propio sentido. Sabe donde aparecer y como. Donde esconde y amamanta a sus crías. Y la falta de vida, de donde recoger cada ser.

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Desconsolar a los que miran con desprecio su luz blanquecina, y la falta de ternura de los que creen que debe de girar sobre ellos. Cálida cuando menos te lo esperas, te observa y nos cuenta de lo difícil. De lo que queremos callarnos, tan solo un momento. No la demores. No seamos egoístas, ya volverá. Que en tus ojos quede impregnada su sonrisa. Noto algo no se donde pero me quedo a averiguarlo, como pisar hierba seca, que de repente cambia y humedece mis dedos. Me gratifica saber que tengo cerca algo tan antiguo. Añejo, como es mi propia alma.

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Posiblemente perteneció a otro tiempo, a otra persona, o animal pequeño. Tal vez a uno grande o mitológico, o tan solo una rosa o un pensamiento, pero también alumbrado por la luna. En ocasiones nueva, como escondiéndose entre su parche de estrellas para podernos estudiar u observarnos de lejos. Sin incordiar, con ganas de saber, un poco más de eso que piensas y dejas en el viento. Ni siquiera recuerdas el haber crecido desde entonces. El día que avisaste pero nadie cogió el teléfono, perdido en cualquier lugar, el día en que se corta la línea justo al final.

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Te espía atenta al cambio cromático. Dicen que presuntuosa o que acabo su tiempo. En la oscuridad vuelve para mostrarte a ti, y a todos que jamas se ira. Que volverá a reflejarse en cualquier gota de agua de la última lluvia, en un retrovisor averiado. La veo y me observa , y dejare que me haga, pues jamas la he visto faltar a su cita. Caminando por senderos que creí de sobra que nunca pisaría, me sumerge los pies en los charcos, guiñándome el ojo. Sabiendo antes que yo el paso correcto. Advirtiendome que me aparte de los caminos preestablecidos.

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Apareciendo detrás de cualquier esquina, neutralizando cualquier ruta que intente que el sendero expire, serpentinas que son puertos certeros a ruta seca, o junto al portal en que los besos no se separan por cristales ni rejas. Destrozando los espejos opacos y los calendarios en los que las fotos se comieron a los días tachados y los festivos venían divididos entre un amarillo de siesta mutilada por la resignación y una noche en que nos comía el sueño antes que volviera la leve tortura del rencor. Ahora se asoma, y empezamos a comprender que son las trincheras de los sueños

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Ahora que te veo revolcándote en los charcos, en las luces furtivas de gente desconocida. Como animales salvajes, podemos seguir su ruta, sin seguir luz ficticia. Anda transpasándome, incluso en los finales de los vasos, donde se leen los posos. Tu nombre salio por fin. Una puerta sin candado que no sabe donde va. Iluminada desde antes que empezara a andar. Donde te encuentro, donde no eres secreto.

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Niebla

De colores fantásticos, confundidos entre ellos. Las tonalidades que desentonan unas con otras, y vienen a buscarte como un regalo fuera de fecha. Un presente no deseado. Una noche seguida de otra,…

Origen: Niebla

Niebla

De colores fantásticos, confundidos entre ellos. Las tonalidades que desentonan unas con otras, y vienen a buscarte como un regalo fuera de fecha. Un presente no deseado. Una noche seguida de otra, llena de lluvia, rayos y estrellas. Fuera del polo. En un sitio innatural, y más largo. Lo que no se contiene pegado al paladar, se queda frío. Cubierto y denso, como una niebla espesa que no dejamos, que nos alumbra. Preferimos permanecer en este estado turbio antes de volver a rozar cualquier zona más caliente. A pesar de su tacto dulce. Quemándonos, heridos

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Nos da por viajar, pensando en las costras de nuestro pasado, y quieres darte cuenta de quien te esta tocando el hombro. Es una realidad irrefutable con una sonrisa inconfundible. Capaz  de darte la mano, a pesar que no sabes nada. Las marcas y los carteles te avisan de algo, pero a estas horas el mentirte no extraña ningún placer, ni acusa a tus propias penas. No he visto subir a nadie a este cuarto. Con suerte sentarse a alguien amodorrado o intentando colgarse de las paredes, Con la suspicacia de calcular algún paso en falso. Darlo para calcular el  espacio que queda entre las aristas de cualquier otro pedrusco. Sin otra intención que escribir lápidas con su propio nombre.

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Faltas de ortografía , y algún que otro inocente o culpable que recordar si acaso en las tumbas de mármol. Vueltas y sombras son capaces de aclarar más que cualquier mapa o miguitas de pan, si el paseo se realiza más que con gusto con la decisión y la obligación de tener que estar de vuelta en algún momento. Lo cual no es siempre es seguro, ni lo que sucede. Las ventanas abiertas por las noches que dejan entrar y salir demasiadas cosas. Empieza a darme igual si son malas o buenas. Al fin y al cabo si están allí sera por algo.

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Poso las manos sobre la mesilla para buscar relojes atrasados o cigarros. No es gran problema. Tan solo un pequeño aviso de lo que nos espera del día. Este puede ser muy largo, Los cambios de estación e incluso de hora te pueden cambiar los huesos. La longitud de los pasos, e incluso sabes de sobra cuando vas a dar un tropiezo. Pero nunca haces nada por evitarlo. Así que lo que queda es disfrutar de la mejor manera, de la forma más agradable. Aunque no nos molestemos por entenderlo.

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Este nuevo viaje no era épico, ni se ganaban grandes batallas. Se realiza y punto. Comienza a deshacerse en fallos en cuanto piensas y parece que no lo haces. Toda senda implica una responsabilidad como una misa, y aunque nos cueste admitirlo como todo objeto que encontremos en el camino. Un pequeño salto que retumba entre los pasos que damos. Uno detrás de otros. Observando cualquier cosa que pudiese pasar por la ventana y, sin embargo los cambios ocurren dentro de nuestro cuarto. Se da la vuelta e intenta llamar desde afuera.

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Aunque solo sea para avisar al resto inconcluso de color de gris que se queda incrustado en el suelo, de luces ámbar. Aun notas la lluvia en los hombros pintándote la cara, los brazos más pesados por una humedad que limpia. Una soledad que no existe, mires donde mires puedes encontrar cristales mojados, tan manchados. Capaces de reflejarse en ellos mismos, hasta encontrar en el final de ellos mismos miles de oscuras sombras. Y una pequeña luz dispuesta a todo. Tomado cada pedazo de calle, volviendo los adoquines del revés, haciendo crecer en la tierra hierba seca. Con sabor a flores nuevas. Todo parece permanecer en el mismo sitio, cuando no guiñas los ojos ( 1,2,3, al escondite ingles ).

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Días partidos

Discos en la ciénaga. Y yo enfermo entre botellas de agua. Siento frío y me arropo. Me tapo con el tiempo que en medio se nos queda. Ahogado entre frases que no he dicho y la mañana. Me pierdo y a gusto me quedo sin ningún Norte que me indique el camino de vuelta. Vuelvo a beber en mi taza. Opaca y antigua. Para que no sepas adivinar el contenido. Los renglones torcidos me recuerdan a otros tiempos pasados. La mayoría peores, pero en la cara aún tenían esa mueca de esperanza, por que algo saliese mejor.

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Ahora paseo por los mismos lugares,ya sin ganas. Sabiéndome de sobra el final para los dos. Tiempo agotado encima de la mesa que agoniza, y se ríe de algo inexistente cuando nos empeñamos en recordarlo. Puede ser que lo único bueno que quedase fueran los tapones de plástico, con la promesa de entregar a alguien una silla de ruedas. Un giro de época que nos sorprendió con el pie cambiado. Ni siquiera un minuto para poder decirnos adiós. Quizás fuera así más breve el dolor, que ahora se recuerda a si mismo, y es incapaz de vestirse de esperanza delante del espejo.

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Una nueva historia que no pregunta pero que coletea en los últimos bises y se impregna de lo que se dijo y anda harta de lo que se calló. Ella habla como si fuese una persona, y maneja llaves que abren puertas que jamas se atreverá a abrir. Yo delante de ellas me humilló y tengo que tirar de ganzúas para abrirme paso. Dentro se me reconoce, lo que no quiere decir que sea bienvenido. Pero siempre hay un último cigarrillo con mi nombre. Que fumamos a medias. Y me cuenta sus penas.

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Se queda corto el papel, y me susurra al oído todo lo que sabe. Dentro de unas horas paseará por los mismos lugares por los que yo me he olvidado de todos los nombres. Donde es imposible encontrarse. La hago guiños con la intención que no se quede parada en mis mismos vicios y preguntas sin resolver. Me levanto solo, sin el más mínimo propósito y me descubro. Ni me quedan excusas para ayer, ni tampoco el más mínimo optimismo. Tal vez mis necesidades son un poco tontas, pero empiezo a preguntarme, ¿ por que no estas ? . Por que se me hace la boca grande y el día de inmenso de dolor, cada vez que doy vueltas sobre la cama y no te encuentro.

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Podre soportarlo me digo e incluso me creo que lo hago bien. Hasta que me miro las manos y compruebo todo el cabello que me he arrancado con mis propias manos. Y las uñas me las dejo largas por propia dejadez. Te cuento las horas y me encierro con todos los desperfectos que encuentro. Cierro los días y los pasos de cebra se comen con humildad mis últimos signos de ser civilizado. Ya no te espero pero aún así te busco. El hielo se transforma mi descontento en un último suspiro. Ardiente, perjudicado. Sin saber si mis próximos pasos serán uno o ciento,

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