De nuevas

Existen miles de cuentos, y en ellos viven hadas, cíclopes, lobos además de animalillos de tinte esperpéntico. También se posa la luna. Normalmente a visitar a cualquier forma de vida que crea tener consciencia. Ella no es menos a la hora de cambiar de forma tal y como caprichosamente gusta, y aunque parezca matemática pura, y le falten unos centímetros por cada lado según los días correspondan todo se debe a algún tipo de algoritmo mágico. Tiene su propio sentido. Sabe donde aparecer y como. Donde esconde y amamanta a sus crías. Y la falta de vida, de donde recoger cada ser.

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Desconsolar a los que miran con desprecio su luz blanquecina, y la falta de ternura de los que creen que debe de girar sobre ellos. Cálida cuando menos te lo esperas, te observa y nos cuenta de lo difícil. De lo que queremos callarnos, tan solo un momento. No la demores. No seamos egoístas, ya volverá. Que en tus ojos quede impregnada su sonrisa. Noto algo no se donde pero me quedo a averiguarlo, como pisar hierba seca, que de repente cambia y humedece mis dedos. Me gratifica saber que tengo cerca algo tan antiguo. Añejo, como es mi propia alma.

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Posiblemente perteneció a otro tiempo, a otra persona, o animal pequeño. Tal vez a uno grande o mitológico, o tan solo una rosa o un pensamiento, pero también alumbrado por la luna. En ocasiones nueva, como escondiéndose entre su parche de estrellas para podernos estudiar u observarnos de lejos. Sin incordiar, con ganas de saber, un poco más de eso que piensas y dejas en el viento. Ni siquiera recuerdas el haber crecido desde entonces. El día que avisaste pero nadie cogió el teléfono, perdido en cualquier lugar, el día en que se corta la línea justo al final.

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Te espía atenta al cambio cromático. Dicen que presuntuosa o que acabo su tiempo. En la oscuridad vuelve para mostrarte a ti, y a todos que jamas se ira. Que volverá a reflejarse en cualquier gota de agua de la última lluvia, en un retrovisor averiado. La veo y me observa , y dejare que me haga, pues jamas la he visto faltar a su cita. Caminando por senderos que creí de sobra que nunca pisaría, me sumerge los pies en los charcos, guiñándome el ojo. Sabiendo antes que yo el paso correcto. Advirtiendome que me aparte de los caminos preestablecidos.

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Apareciendo detrás de cualquier esquina, neutralizando cualquier ruta que intente que el sendero expire, serpentinas que son puertos certeros a ruta seca, o junto al portal en que los besos no se separan por cristales ni rejas. Destrozando los espejos opacos y los calendarios en los que las fotos se comieron a los días tachados y los festivos venían divididos entre un amarillo de siesta mutilada por la resignación y una noche en que nos comía el sueño antes que volviera la leve tortura del rencor. Ahora se asoma, y empezamos a comprender que son las trincheras de los sueños

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Ahora que te veo revolcándote en los charcos, en las luces furtivas de gente desconocida. Como animales salvajes, podemos seguir su ruta, sin seguir luz ficticia. Anda transpasándome, incluso en los finales de los vasos, donde se leen los posos. Tu nombre salio por fin. Una puerta sin candado que no sabe donde va. Iluminada desde antes que empezara a andar. Donde te encuentro, donde no eres secreto.

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