Reliquias

Con la mesa sucia llena de cachivaches que se fueron amontonando con los días y alguna que otra fiesta. Me acuerdo y me vuelvo a despertar. Sin que nadie los aparte. Haciéndose fuerte en una parte …

Origen: Reliquias

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Reliquias

Con la mesa sucia llena de cachivaches que se fueron amontonando con los días y alguna que otra fiesta. Me acuerdo y me vuelvo a despertar. Sin que nadie los aparte. Haciéndose fuerte en una parte de mi memoria. Para algo debería servir tanto trasto, y tantas fechas desparramadas por una vida. Aunque no lo tuviera muy claro. Tal vez cada una se clavaba a mi mismo de una forma diferente, dejando un reguero de sangre a seguir en caso que todo fuese a peor. Senderos a seguir para saber de donde venimos.

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El dolor en el costado se fue haciendo más fuerte y apenas me dejaba caminar y lo fui acusando hasta no saber de donde volvía. Todo encima de la mesa. Un dolor que conocía de sobra el camino de vuelta desde cada punto de la ciudad. Simplemente no me lo comentabas. No acertaba entre paso y paso a distinguir lo que quería hacer. Los lugares donde podía dejar la flema y verterme sobre un vaso con dos hielos. El contenido me acompañaba y pretendía recordarme donde pasaba los calendarios. Sus espirales se me volvían a clavar. Andar por los mismos lugares que desconozco y con la vista puesta en una supuesta llegada.

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Debía de terminar primero lo que vine a hacer y sabía con seguridad que era. Pájaros falsos que atraviesan nuestra cabeza. Reflejos en los cristales que nos engañan por enésima vez. Dejándonos caer sin demasiada convicción y con mucho menos impedimentos. Aceptar los agujeros negros de uno mismo. Migas de la realidad que se atropellan cuesta abajo mientras en las tinas vacías se acumulan moscas. Imaginando que algún día pudieron contener algo. Lo que debemos de olvidar. Popster de lugares lejanos que debemos evitar ir. En las que nos persiguen desgracias que nadie planeo.

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Confundirse para evadirse. Proseguir con una huida hacia adelante que solo deja puentes quemados y lineas ilesas de mediocridad. Cierro los ojos y me dejo a cualquier experimento al que me quieras someter, sin desgana con un solemnidad ufana. Con el tiempo cogido entre alfileres. Figuras que cambian de sitio por las noches cuando duermo. Preguntándome si pudiera ser una casualidad o un signo inequívoco de tu vuelta. Los dejo donde están. La madrugada lo sabrá. La misma que espera que recoja los bártulos ante la desesperanza mientras desplegó banderas antes de volverme al mar. En algunas gotas de agua tendré que deshacerme por siempre.

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Nada de seguido. Con calma. Enfrentarse a la lluvia y los choques con un poco de alegría matinal y dejar que llegue la noche para alimentar los vicios en mi cuerpo. Hasta que me arrastre sin que dejes una huella de tú trabajo criminal. Saber que así lo pedí. Que en ello me empeño. El tintineo de los cristales se ceba en mi piel, y esta lo agradece. Sin que quede rastro. Páginas enteras escritas en los bordes, donde nadie puede volver a escribir. A pie de playa. Donde se borrarán. Una imagen parada de un mismo camino. El único que conocí. Tal vez desde que era niño. Para el que me prepare y no tengo consejos. Saber que entendias las tristezas y las alegrías. Solo tu. Me hago hueco, haz ilimitado, que se vierte en ti.

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Dos teclas

Con las luces apagadas, y una velocidad disminuida me dirijo al frente. Parece mentira como el coche se ha convertido en una prolongación de mi mismo. Señales para que pare, a las que no hago ni caso y, gente en la calzada que se acumula. Los accidentes pueden atribuirse al destino, a una suerte echada justo antes de torcer el volante. Pero las personas que tengo delante parecen haber volcado por voluntad propia. A ciencia cierta. Me niego a recordar lo que vi justo antes. El calor del asfalto se confunde con canciones antiguas.

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Todo lo que pudiera acumular se deja caer sobre su frente, todos sus recuerdos. Nadie va a esperarles ya. Sigo hacia delante y me reduzco justo junto al coche peor parado. Lleno de gente, pero ninguna habla. Tampoco es el mejor momento para hacer comentario alguno. Las ideas y los besos que se llevaron tampoco creo que vuelvan. A pesar de dejar luces encendidas. Que con alguna que otra lagrima se vuelven a apagar. Signos acuosos que se pegan en las manos  y en la memoria hasta hacer una pasta con ella que vuelve cada noche y tacha efemeridades. Sigo adelante. La carretera sola.

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Como si esperase a que contara algo a la intimidad, y solo se le ocurriesen dudas y un pequeño poso de depresión. Tarde o temprano la verdad sale a flote, y yo no era un gran amante. Si quiera era capaz de mantenerme alerta de mi mismo. No era capaz de recordar lo que me decía cinco minutos antes. Lo que oigo y lo que escribo no se complementa. Tengo ganas de llegar y saber que es lo que me espera. La sensación de andar sobre puentes quemados no me abandona. Las mismas palabras que desordenadas significan lo contrario.

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Miro alrededor, a un lado y el otro. Nunca llevo compañero de viaje, lo que me permite dudar solo. Una taza de mediocridad y cafeína. Algo que me mantiene despierto. Observando las manchas de los adoquines. Tienen historias que se niegan a contar. Ando solo y despacio. Cada vez la luz es menor, y las farolas se encienden dejando una de cada tres ciega. Como si fuese un código.No me puedo ver reflejado en el cristal pero intuyo que esto va para largo. Y no quiero que dure menos. La radio me canta, y las canciones se vuelven preguntas que no supe responder a tiempo.

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Doran una idea que se asemeja a algo que pense hace tiempo ya. La gente que pasa por nuestro lado va dejando un poso que emborracha como el vino y cuya resaca no se pasa. Se clava hasta dejar poco a poco una cicatriz que somos incapaces de mostrar. De vez en cuando se ríe en el espejo. Mientras espesamos nuestros propios caracteres.Con todo el horizonte para correr y con la sensación de no llegar a ningún sitio nuevo. Casas viejas, de otros, que terminamos por ocupar. De hacer nuestras por una noche.

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Olvidándonos objetos poco personales y robando los libros que nos hacen falta. Unos escalones que terminamos por bajar, y no reconocemos cuando suben. Cuadros que nos miran desde la pared. Intentando no convertirnos en uno de ellos. Haciendo camino.

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Latas y ceniceros

Pintadas en el suelo, que seguimos a rajatabla. Con frases horribles y nos parece haber pronunciado antes. Escuchamos grabaciones que hicimos con anterioridad y no es solo nuestra vida la que nos suena a fracaso. Los planes podían ser diferentes en los días lluviosos. Ahora la sequía nos ahoga de una forma paulatina. No tengo por donde escoger mis sueños y me tumbo en cualquier regazo. Tal vez así consiga que me prometan algo a corto plazo. Lapiceros de color rojo. Toda la vida rectificada. Nada de lo que hicimos nos contenta, ni alegra a otros.

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Un duelo que se puede firmar. Ambos bandos muertos. Esperando el si de una destilería nueva. Que nos ahoga e impregna con sus aboliciones de pena. Nuevos gritos en los que enzarzarnos, en mitad de una gruta que deleita al tiempo que perdimos. Otra imagen que no queremos que permanezca en nuestra cabeza. Los días más oscuros nos susurran que han pasado, pero no somos capaces de creérnoslo. Con las manos agrietadas nadie quiere oír hablar del frío. Todo el mundo comenta a nuestro alrededor. Insultos amenazantes que nos dedicamos a nosotros mismos. Colillas que apagamos contra nuestro pecho en los días festivos.

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Lo que recordamos no nos reconforta y hace mucho menos felices nuestros días. Horas que somos incapaces de añorar mientras las puertas abiertas nos dirigen hacia otro lado. Experimentos con el tiempo que siempre acaban mal. Latas de comida desperdigadas. Niños que se mueren de hambre, supurando por los dedos que se muerden a diario. Me dejo robar impunemente. Delante de mis ojos. Mientras se llevan toda la rabia y mugre como si pudiesen acallar todas sus noches con esos. Muebles por montar que huelen a sucio. ¿Donde vamos a escondernos?.  Por la mañana los deberes están a medio a hacer.

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Lo estropiciamos todo a última hora con canciones sin ensayar. Te persigo y no me caigo. Tampoco voy a alcanzar mi objetivo. No esta noche. Terminaremos entre cuatro tablas, hablando solos, una vez más. Como si fuese la primera. La taladradora es incapaz de hacer agujeros en la pared, no la paso lo mismo en mi cabeza. Restos por el suelo. Me imagino que alguien ahora hará todo lo posible por dejar los nuestros esparcidos en los lugares más extraños y con los pedazos más pequeños posibles. Obras que nos recuerdan a algo. Posiblemente un tiempo peor, en el que nos anclamos mientras sentimos punzadas.

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Nada de lo que me cuentas me cuadra. Me inyecto alguna mentira para contradecirme otra vez. No necesito sentirme solo, ya lo estoy. Esperando nada. Embriagado por un espacio hueco en el que solo quepo yo mismo, y mis propias estupideces. A la deriva cada vez que suena el teléfono, y tiemblo. No lo pienso coger. Cantando a mi propio país. Neurociencia obsoleta. Yo y mis propias desavenencias con el ser. Gritando a  un espacio hueco. Frente a un espejo que no refleja más que mi serenata. Inventándome.

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