Con la mesa sucia llena de cachivaches que se fueron amontonando con los días y alguna que otra fiesta. Me acuerdo y me vuelvo a despertar. Sin que nadie los aparte. Haciéndose fuerte en una parte …

Origen: Reliquias

Con la mesa sucia llena de cachivaches que se fueron amontonando con los días y alguna que otra fiesta. Me acuerdo y me vuelvo a despertar. Sin que nadie los aparte. Haciéndose fuerte en una parte de mi memoria. Para algo debería servir tanto trasto, y tantas fechas desparramadas por una vida. Aunque no lo tuviera muy claro. Tal vez cada una se clavaba a mi mismo de una forma diferente, dejando un reguero de sangre a seguir en caso que todo fuese a peor. Senderos a seguir para saber de donde venimos.

El dolor en el costado se fue haciendo más fuerte y apenas me dejaba caminar y lo fui acusando hasta no saber de donde volvía. Todo encima de la mesa. Un dolor que conocía de sobra el camino de vuelta desde cada punto de la ciudad. Simplemente no me lo comentabas. No acertaba entre paso y paso a distinguir lo que quería hacer. Los lugares donde podía dejar la flema y verterme sobre un vaso con dos hielos. El contenido me acompañaba y pretendía recordarme donde pasaba los calendarios. Sus espirales se me volvían a clavar. Andar por los mismos lugares que desconozco y con la vista puesta en una supuesta llegada.

Debía de terminar primero lo que vine a hacer y sabía con seguridad que era. Pájaros falsos que atraviesan nuestra cabeza. Reflejos en los cristales que nos engañan por enésima vez. Dejándonos caer sin demasiada convicción y con mucho menos impedimentos. Aceptar los agujeros negros de uno mismo. Migas de la realidad que se atropellan cuesta abajo mientras en las tinas vacías se acumulan moscas. Imaginando que algún día pudieron contener algo. Lo que debemos de olvidar. Popster de lugares lejanos que debemos evitar ir. En las que nos persiguen desgracias que nadie planeo.

Confundirse para evadirse. Proseguir con una huida hacia adelante que solo deja puentes quemados y lineas ilesas de mediocridad. Cierro los ojos y me dejo a cualquier experimento al que me quieras someter, sin desgana con un solemnidad ufana. Con el tiempo cogido entre alfileres. Figuras que cambian de sitio por las noches cuando duermo. Preguntándome si pudiera ser una casualidad o un signo inequívoco de tu vuelta. Los dejo donde están. La madrugada lo sabrá. La misma que espera que recoja los bártulos ante la desesperanza mientras desplegó banderas antes de volverme al mar. En algunas gotas de agua tendré que deshacerme por siempre.

Nada de seguido. Con calma. Enfrentarse a la lluvia y los choques con un poco de alegría matinal y dejar que llegue la noche para alimentar los vicios en mi cuerpo. Hasta que me arrastre sin que dejes una huella de tú trabajo criminal. Saber que así lo pedí. Que en ello me empeño. El tintineo de los cristales se ceba en mi piel, y esta lo agradece. Sin que quede rastro. Páginas enteras escritas en los bordes, donde nadie puede volver a escribir. A pie de playa. Donde se borrarán. Una imagen parada de un mismo camino. El único que conocí. Tal vez desde que era niño. Para el que me prepare y no tengo consejos. Saber que entendias las tristezas y las alegrías. Solo tu. Me hago hueco, haz ilimitado, que se vierte en ti.

Con las luces apagadas, y una velocidad disminuida me dirijo al frente. Parece mentira como el coche se ha convertido en una prolongación de mi mismo. Señales para que pare, a las que no hago ni ca…

Origen: Dos teclas

Con las luces apagadas, y una velocidad disminuida me dirijo al frente. Parece mentira como el coche se ha convertido en una prolongación de mi mismo. Señales para que pare, a las que no hago ni caso y, gente en la calzada que se acumula. Los accidentes pueden atribuirse al destino, a una suerte echada justo antes de torcer el volante. Pero las personas que tengo delante parecen haber volcado por voluntad propia. A ciencia cierta. Me niego a recordar lo que vi justo antes. El calor del asfalto se confunde con canciones antiguas.

Todo lo que pudiera acumular se deja caer sobre su frente, todos sus recuerdos. Nadie va a esperarles ya. Sigo hacia delante y me reduzco justo junto al coche peor parado. Lleno de gente, pero ninguna habla. Tampoco es el mejor momento para hacer comentario alguno. Las ideas y los besos que se llevaron tampoco creo que vuelvan. A pesar de dejar luces encendidas. Que con alguna que otra lagrima se vuelven a apagar. Signos acuosos que se pegan en las manos  y en la memoria hasta hacer una pasta con ella que vuelve cada noche y tacha efemeridades. Sigo adelante. La carretera sola.

Como si esperase a que contara algo a la intimidad, y solo se le ocurriesen dudas y un pequeño poso de depresión. Tarde o temprano la verdad sale a flote, y yo no era un gran amante. Si quiera era capaz de mantenerme alerta de mi mismo. No era capaz de recordar lo que me decía cinco minutos antes. Lo que oigo y lo que escribo no se complementa. Tengo ganas de llegar y saber que es lo que me espera. La sensación de andar sobre puentes quemados no me abandona. Las mismas palabras que desordenadas significan lo contrario.

Miro alrededor, a un lado y el otro. Nunca llevo compañero de viaje, lo que me permite dudar solo. Una taza de mediocridad y cafeína. Algo que me mantiene despierto. Observando las manchas de los adoquines. Tienen historias que se niegan a contar. Ando solo y despacio. Cada vez la luz es menor, y las farolas se encienden dejando una de cada tres ciega. Como si fuese un código.No me puedo ver reflejado en el cristal pero intuyo que esto va para largo. Y no quiero que dure menos. La radio me canta, y las canciones se vuelven preguntas que no supe responder a tiempo.

Doran una idea que se asemeja a algo que pense hace tiempo ya. La gente que pasa por nuestro lado va dejando un poso que emborracha como el vino y cuya resaca no se pasa. Se clava hasta dejar poco a poco una cicatriz que somos incapaces de mostrar. De vez en cuando se ríe en el espejo. Mientras espesamos nuestros propios caracteres.Con todo el horizonte para correr y con la sensación de no llegar a ningún sitio nuevo. Casas viejas, de otros, que terminamos por ocupar. De hacer nuestras por una noche.

Olvidándonos objetos poco personales y robando los libros que nos hacen falta. Unos escalones que terminamos por bajar, y no reconocemos cuando suben. Cuadros que nos miran desde la pared. Intentando no convertirnos en uno de ellos. Haciendo camino.

Pintadas en el suelo, que seguimos a rajatabla. Con frases horribles y nos parece haber pronunciado antes. Escuchamos grabaciones que hicimos con anterioridad y no es solo nuestra vida la que nos s…

Origen: Latas y ceniceros

Pintadas en el suelo, que seguimos a rajatabla. Con frases horribles y nos parece haber pronunciado antes. Escuchamos grabaciones que hicimos con anterioridad y no es solo nuestra vida la que nos suena a fracaso. Los planes podían ser diferentes en los días lluviosos. Ahora la sequía nos ahoga de una forma paulatina. No tengo por donde escoger mis sueños y me tumbo en cualquier regazo. Tal vez así consiga que me prometan algo a corto plazo. Lapiceros de color rojo. Toda la vida rectificada. Nada de lo que hicimos nos contenta, ni alegra a otros.

Un duelo que se puede firmar. Ambos bandos muertos. Esperando el si de una destilería nueva. Que nos ahoga e impregna con sus aboliciones de pena. Nuevos gritos en los que enzarzarnos, en mitad de una gruta que deleita al tiempo que perdimos. Otra imagen que no queremos que permanezca en nuestra cabeza. Los días más oscuros nos susurran que han pasado, pero no somos capaces de creérnoslo. Con las manos agrietadas nadie quiere oír hablar del frío. Todo el mundo comenta a nuestro alrededor. Insultos amenazantes que nos dedicamos a nosotros mismos. Colillas que apagamos contra nuestro pecho en los días festivos.

Lo que recordamos no nos reconforta y hace mucho menos felices nuestros días. Horas que somos incapaces de añorar mientras las puertas abiertas nos dirigen hacia otro lado. Experimentos con el tiempo que siempre acaban mal. Latas de comida desperdigadas. Niños que se mueren de hambre, supurando por los dedos que se muerden a diario. Me dejo robar impunemente. Delante de mis ojos. Mientras se llevan toda la rabia y mugre como si pudiesen acallar todas sus noches con esos. Muebles por montar que huelen a sucio. ¿Donde vamos a escondernos?.  Por la mañana los deberes están a medio a hacer.

Lo estropiciamos todo a última hora con canciones sin ensayar. Te persigo y no me caigo. Tampoco voy a alcanzar mi objetivo. No esta noche. Terminaremos entre cuatro tablas, hablando solos, una vez más. Como si fuese la primera. La taladradora es incapaz de hacer agujeros en la pared, no la paso lo mismo en mi cabeza. Restos por el suelo. Me imagino que alguien ahora hará todo lo posible por dejar los nuestros esparcidos en los lugares más extraños y con los pedazos más pequeños posibles. Obras que nos recuerdan a algo. Posiblemente un tiempo peor, en el que nos anclamos mientras sentimos punzadas.

Nada de lo que me cuentas me cuadra. Me inyecto alguna mentira para contradecirme otra vez. No necesito sentirme solo, ya lo estoy. Esperando nada. Embriagado por un espacio hueco en el que solo quepo yo mismo, y mis propias estupideces. A la deriva cada vez que suena el teléfono, y tiemblo. No lo pienso coger. Cantando a mi propio país. Neurociencia obsoleta. Yo y mis propias desavenencias con el ser. Gritando a  un espacio hueco. Frente a un espejo que no refleja más que mi serenata. Inventándome.

Paseaba a ratos por zonas que conocía de sobra esperando encontrarme igual de concentrado que cuando era más joven y me podía permitir correr todas las mañanas para despejarme un rato. Ahora un poc…

Origen: Bolsas de te caducadas

Paseaba a ratos por zonas que conocía de sobra esperando encontrarme igual de concentrado que cuando era más joven y me podía permitir correr todas las mañanas para despejarme un rato. Ahora un poco más mayor pasaba por zonas que me eran familiares y procuraba alejarme poco a poco. Llegar a casa y abrir la puerta. Un sonido que me engullía, sin saber exactamente su procedencia ni el color de las paredes. Aquella chica cantaba y me observaba como si me conociese desde hace tiempo ya. Se paseaba por medio de la casa medio desnuda y se refería a mi nombre que no era el mio, sino uno cariñoso y cursi.

Me senté y engullí con cierta premura sus manjares nada pretenciosos, y con materias primas baratas, que había dado lugar a un banquete palaciego. Mientras ella me observaba con una toalla en la cabeza y me preguntaba con un rigor digno de la inquisición. La verdad no sabía que responderla. Aunque era perspicaz y acertaba con todos los detalles su cara me era completamente ajena, nunca había visto sus rasgos, ni me sonaba su ropa. Sus maneras me resultaban extrañas pero nada forzadas. Me tumbe en la cama, excesivamente grande.

Intuí que era la mía pues la otra estaba ocupada por una cría de 7 u 8 años. Pronto ella, bastante más calmada y con un tono de voz muy dulce, llamado a calmar cualquier temor que tuviese sobre la vida en si, me llamo. Hicimos el amor. Yo, ardientemente con una desconocida, ella de una forma ardua y dulce con la persona a la que quería desde que era pequeña. Entre sus sueños no paraba de repetirme que me tranquilizara. Ya habían pasado dos meses y nadie sospechaba que envenenásemos a mamá para cobrar la herencia, a la para que decía esto me buscaba las manos y las estrechaba con fuerza. Eramos libres para vivir tranquilos nuestro amor.

A la mañana me marché , y de vuelta, ante de llegar a mi lugar de trabajo habitual, un poco sombrío pero habitual y, de una forma mecánica terminé mi jornada. Volví dando un ligero paseo a casa, de forma directa, decidí no correr, pero si caminar muy deprisa e ir con el chándal puesto. Me cambié en el baño del trabajo. No me entretuve, quería volver para ver que me esperaba. Moví la llave sobre el picaporte y esta cedió. Lo primero que me llamo la atención fue el color de las paredes, y las cristaleras por todo el pasillo. No podía entrar en el salón que era de cristal de arriba abajo.

No pude evitar centrar mi atención  en las botellas llenas de líquidos de todos los colores, lo que presumían eran licores. Me serví de uno de esos espirituosos tan bonitos. Amargaban en el paladar pero en la boca era dulce como la miel y su sabor era realmente bueno. Me senté a observar el atardecer desde el sofá por la ventana hasta que llego una chica rubia, según sus palabras mi amiga, mi amante, mi compañera. Sentó su cabeza sobre mi regazo y dejamos que el sol se ocultara y diera paso a la noche.

Me besó y sacamos de la nevera una bandeja de sushi. Cenamos en la cocina, en unos taburetes altos, comiendo el uno del otro, y derramando champan de su marca favorita, Veuve Clicquot, que ella había comprado camino a casa. Después nos devoramos el uno al otro, sin tener la más mínima prisa, y al terminar solucionamos los problemas del mundo, sin que quedara uno solo. Pusimos fin a la decadencia de este siglo y a la del próximo. Mejoramos cualquier problema que se nos puso por delante y, aturdimos al pensamiento colectivo.

Me quede dormido en el sofá, el tiempo se fue volando, y de madrugada me desvele. La pude ver en el baño dormida, tranquila en el suelo, con la cara apaciguada y feliz, adormecida pero aun despierta. En una mano sopesaba la esperanza, en la otra sujetaba una aguja. Por su gesto creí adivinar que era de heroína, pero me confeso que era una mezcla con morfina, ya que era lo único que la hacia olvidar. La llevé a la cama y la intente tranquilizar. Se acostó vestida y me impidió ponerla el pijama. Prefería llevar ropa de más desde lo de su violación. Pase el duermevela junto a su cama. Ni ella ni yo quisimos movernos. Juntos. Se paseo el amanecer.

A la mañana siguiente tenía una taza de café en el microondas y unas onzas de chocolate negro sobre un plato de frambuesas. Una nota deseándome un buen desayuno. Cuando salí de allí , casi me pierdo para llegar a mis quehaceres. Empezó a llover justo en el momento en que entraba por la puerta. No sabía volver, el aguacero estaba poniendo en peligro mi carrera diaria. La manera de poner mi mente en blanco. La forma que tenía en realidad de no volverme loco, enraizar con la tierra y fundirme con el cielo. Pero no quedo otra…antes de queme llevar el agua tuve que volver a casa en Metro.

Estaba atestado, nos apretamos los unos contra los otros. Los cuerpos, los olores se fundían, no estaba muy claro donde terminaba uno y donde empezaba el resto. Bajé en mi parada. A pesar de que era casi imposible bajar del vagón y, que mi casa quedaba un poco retirada de la parada, pero al fin y al cabo mi permitiría disfrutar del aire y de esa pequeña caminata que me permitirían organizarme para el día siguiente. Una excursión conmigo mismo. Escuche sonidos fuertes antes de llegar al portal, entre música y gritos, unas veces desacompasados y otras  como algo celestial. Que me hacían sentir algo dentro. Algo bueno.

Me fui acercando a la puerta, y antes de rebuscar mi llavero por la ropa, me di cuenta que la puerta estaba entornada y se podía pasar sin más. De allí salia un rico olor a incienso. También fuerte. Los golpes no eran menos escandalosos, pero los atenuaba la música. Por lo visto de allí provenían. Música de guitarra, flauta y unos tambores extraños. En realidad todo junto sonaba bien. Con un poco de respeto empuje la puerta, en ese mismo momento pude ver como por el suele habían tirados una gran cantidad de instrumentos y cachivaches. Alrededor también se encontraba gente fumando sishas que saludaron con la mano.

En ese preciso instante una chica que tocaba un bajo acústico dejó caer su instrumento y se abrazo a mi. Me comió a besos, lamió mis heridas y entre todos, que eramos un gran puñado de gente preparamos la comida. Almorzamos en el suelo y fumamos hasta quedar exhaustos, mientras reiamos unos de las tonterías de los otros. Mi chica permanecía acurrucada a mi como un gato, y de vez en cuando ronroneaba si la dejaba de hacer caricias. Solo faltó un rato, el que hizo falta para que la segunda vez que fui me la encontrara colgada de la cocina…

De algo por incauto me di cuenta, da igual donde vayas , a quien te encuentres. Donde ponga mi norte, donde voy , me llevo mis pedazos, mis heridas que solo yo las se. Conozco mis secretos y mi obligación de amarles. Donde quiera que me aposente la ponzoña no es tan imprudente como yo, y me busca, reclama al responsable. Cada uno a de librarse batalla con sus propios terrores. A cara descubierta.

Recuerdos que nos negamos a que sean parte nuestra, y no dejan de asomarse por las ventanas de cualquier cosa que hicimos. Condicionando lo que somos ahora. Moscas en la herida. LLagas purulentas q…

Origen: Tierra de nadie

Recuerdos que nos negamos a que sean parte nuestra, y no dejan de asomarse por las ventanas de cualquier cosa que hicimos. Condicionando lo que somos ahora. Moscas en la herida. LLagas purulentas que nos chupamos con la esperanza que algún día cicatrizan. Saben a sal y dudan como si exprimiéramos un limón encima de ellas. Se conocen bien y solo tienen que estar ahí para recordarnos quienes fuimos. Con un colador en la cabeza que no nos protege de nada y nos deja pecas expuestas de nuestro propio dolor. Correr de un lado a otro. Como si así fueran las costras. Son parte nuestra.

Viajes innecesarios. Comienzo a sentir la necesidad de estar solo en esta marabunta de dos, donde las herramientas sirven para escarbar un poco más abajo. Hasta ver la pus. Los trapos sucios con los que nos cubrimos se embadurnan y se pegan a la piel, dejando un olor a podredumbre y a infecto. Trago todo, con delicadeza pero todo lo que se me viene encima es como un vaso con truco de una botella hueca. Aire que respiramos y esta infecto. Los dedos sujetos con gomas elásticas, que ceden lo necesario para hacernos ilusiones y después machacarlas de golpe con un sonido seco. Como todo lo que aquí alrededor ocurre.

Vuelta de hoja con una fecha de caducidad. Moho por encima de lo que tratamos de decirnos. Mal configuradas nuestras ganas. No queda más remedio que derretirnos en el sitio equivocado, como en un ocaso del que ya no nos advertimos. Jugamos con los mismos objetos que ante por si hubiese una posibilidad de restaurar el orden establecido, y se nos escapan las palabras bonitas haciendo eco por las esquinas. En las que nos perdemos. No quedan oportunidades para los que se niegan a vender un alma en desuso.

Desfase horario, pero nadie se va a pasar a contar las noches en vela. Con la cartera vacía de un lado a otro de las calles de una ciudad muerta. Callejones más vivos que nunca sin querer confesar a nadie lo que se les ocurre, las barbaridades para las que fueron concebidas. Mala letra, deprisa, impresa en papeles que saben la verdad opuesta. Sin sol, aplaudiendo a la luna nuestros crímenes favoritos, al calor de nosotros mismos. De nuestras zonas más sudadas y pestilentes. Pasando el rato, dando saltos de dolor o alegría según venga el caso.

Encerrados en carretera abierta. Ningún camino nos dirige lo suficientemente lejos de lo que nos hemos convertido. Ando hacía atrás y comienzo de cero. Sulfurando por las aberturas de mi cuerpo y por cada mentira dicha. Comulgó con mis pasos y reanudo los golpes sobre las paredes que me encierran. Intento doblegarme , volver a ser lo que era, pero nuevo. Escuchar, salir de este paraíso de mierda. Volver al que colocaste, al que te prometí. Revuelto por mi. Curado de imprevistos.