Dos teclas

Con las luces apagadas, y una velocidad disminuida me dirijo al frente. Parece mentira como el coche se ha convertido en una prolongación de mi mismo. Señales para que pare, a las que no hago ni caso y, gente en la calzada que se acumula. Los accidentes pueden atribuirse al destino, a una suerte echada justo antes de torcer el volante. Pero las personas que tengo delante parecen haber volcado por voluntad propia. A ciencia cierta. Me niego a recordar lo que vi justo antes. El calor del asfalto se confunde con canciones antiguas.

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Todo lo que pudiera acumular se deja caer sobre su frente, todos sus recuerdos. Nadie va a esperarles ya. Sigo hacia delante y me reduzco justo junto al coche peor parado. Lleno de gente, pero ninguna habla. Tampoco es el mejor momento para hacer comentario alguno. Las ideas y los besos que se llevaron tampoco creo que vuelvan. A pesar de dejar luces encendidas. Que con alguna que otra lagrima se vuelven a apagar. Signos acuosos que se pegan en las manos  y en la memoria hasta hacer una pasta con ella que vuelve cada noche y tacha efemeridades. Sigo adelante. La carretera sola.

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Como si esperase a que contara algo a la intimidad, y solo se le ocurriesen dudas y un pequeño poso de depresión. Tarde o temprano la verdad sale a flote, y yo no era un gran amante. Si quiera era capaz de mantenerme alerta de mi mismo. No era capaz de recordar lo que me decía cinco minutos antes. Lo que oigo y lo que escribo no se complementa. Tengo ganas de llegar y saber que es lo que me espera. La sensación de andar sobre puentes quemados no me abandona. Las mismas palabras que desordenadas significan lo contrario.

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Miro alrededor, a un lado y el otro. Nunca llevo compañero de viaje, lo que me permite dudar solo. Una taza de mediocridad y cafeína. Algo que me mantiene despierto. Observando las manchas de los adoquines. Tienen historias que se niegan a contar. Ando solo y despacio. Cada vez la luz es menor, y las farolas se encienden dejando una de cada tres ciega. Como si fuese un código.No me puedo ver reflejado en el cristal pero intuyo que esto va para largo. Y no quiero que dure menos. La radio me canta, y las canciones se vuelven preguntas que no supe responder a tiempo.

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Doran una idea que se asemeja a algo que pense hace tiempo ya. La gente que pasa por nuestro lado va dejando un poso que emborracha como el vino y cuya resaca no se pasa. Se clava hasta dejar poco a poco una cicatriz que somos incapaces de mostrar. De vez en cuando se ríe en el espejo. Mientras espesamos nuestros propios caracteres.Con todo el horizonte para correr y con la sensación de no llegar a ningún sitio nuevo. Casas viejas, de otros, que terminamos por ocupar. De hacer nuestras por una noche.

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Olvidándonos objetos poco personales y robando los libros que nos hacen falta. Unos escalones que terminamos por bajar, y no reconocemos cuando suben. Cuadros que nos miran desde la pared. Intentando no convertirnos en uno de ellos. Haciendo camino.

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