Deberes recién hechos

Leo tus cartas y permanezco cerrado en mi mismo. Como una gota de agua que se desliza por el cogote de un enamorado, y es incapaz de diferenciar si le corroe el frío o el amor. Con una  tetera llena y un reloj vacío que no me vale de nada cuando alguien vuelve sin avisar. Sin zapatos, pobre de miras. Sentado al borde de un abismo con las piernas colgando. Esperando a escuchar una voz de fondo que le avise que es hora de algo que ni siquiera sabe que existe. Una bebida caliente que llevarse a la boca cuando todo se tuerce.

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Llegar al final de la fiesta para preguntarse que se celebra. Velas que se apagan antes de tiempo. Tuve la idea de preguntarte por toda esa gente que no veíamos desde hace tanto, pero parece que se las comió el enredo de tu pelo. Eras la favorita de todas las conversaciones y ahora no podemos errar el tiro. Sigues en la boca de todas las preguntas con un cartel de completo en la boca. Deberíamos de hacernos fotos nuevas para la posteridad o los parlanchines. Nada se recuerda con tanto ahínco como las veces que perdimos todo en una apuesta contra nosotros mismos.

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Dar la vuelta y seguir vislumbrando la misma sombra que se niega a abandonarnos. Frío para la posteridad. Un paso menos para la desgracia. Parece que nos lo merezcamos. Son otros los que hacen el promedio. Nosotros tenemos buena media. Busquemos donde busquemos. Donde quiera que lo hagamos salen las mismas palabras. Otra vez. Nos arrancamos los principios por si acaso. Las fechas no coinciden, así que no paramos de cuadrar nuestras desgracias con nuestros fracasos. Tazas vacías que se niegan a creer. Todo puede darse en este mismo momento. Algo debería de habernos avisado pero vivimos de espaldas, y nos gusta sentir la brisa congelada de buena mañana.

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Lo que se hunde bajo nuestros propios pies lo contamos con un marcador hacia atrás y ya no nos molestamos en apretar las manos para rezar por ello. Con las rodillas llenas de cieno. Parece mentira pero los interludios los hemos colmado de buenas intenciones que no aparecerán en nuestras lápidas. Como tu nombre que a veces, aun hoy se me olvida. Diferencia de temperatura, dependiendo del día. Hoy no  queda más remedio que hervir. Y con ello llevar el ojo turuleto. Ver la mitad de las cosas con la mitad de perspectiva creo que no me hará bien no tener tanta crítica moral.

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Un día de estos voy a estallar. Sin ninguna duda. Pero hacia dentro y que sea lo que Dios quiera. Volvemos a empezar cada mañana y no me arrepiento de ello. Con las mismas frases, poesías u oraciones. Con el paso cambiado y la mirada miope y distraída. Dos por dos, no se si serán tres o cinco. Yo me quedo en medio molestando. Un día más acompañándote. Tiritando a las horas. Engañando al tiempo. Contigo todo el rato que se desborda.

 

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Oportunidad

Todos los finales se parecen. O eso pretendía creer. Todo se cae de donde las expectativas lo alzan hasta donde la realidad lo recrea. Tampoco me supuso un mal  mayor. Nada que no pudiera significarse. Agua sucia por todos lados. Saliendo por todas las oberturas que conocía. Con un tiempo limitado para mis propias fantasías. Nada que se pudiera resolver con elegancia. Un cigarrillo apartado que se consume buscando unos labios. Necedad a la hora de la verdad. Llegando justos a cualquier lado. Con la pantalla del móvil rota no podía divisar nada de forma clara, y me conformaba con la vista caleidoscopica de la realidad que me antojaba a mi mismo.

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Canales de viajes por televisión que terminan por confundirme. No se puede estar en todos los lados que deseamos a la vez. Escribir las memorias de uno mismo venia a ser problema de una inteligencia que no hacerse cargo de uno mismo. Renglones que se solapan unos con otros. Hasta conseguir que nadie sepa que lo que quiero decir a cada instante. Me vuelvo viejo a cada momento y no por ello más sabio. Tan solo dejo que me cubran las telas de araña unas por encima de las otras.

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Dejando que coman los insectos los días de mi vida entumecida. En ocasiones los recuerdos y migajas de algo que debo de llamar instantes de ternura, que se agolpan por encima de mi cabeza para dar al entresuelo una oportunidad. Abandonarse a su suerte y dejar que me golpee contra el piso. Desde allí la perspectiva es más real de lo que nunca admitiré. La vida seca algo, que no acierto a averiguar donde se encuentra, pero se me pega como un papel atrapamoscas a mi centro matemático del pecho. Sin apenas respirar, puedo recordar como te llamaba, y como envuelvo con las palmas de mis manos cualquier objeto que te nombre.

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Tijeras de limpiar pescado me observan. Saben de mi afán infinito por la vida. Y lo rápidas que serian ellas en desollarme. Dejando un gran cúmulo de vísceras por el suelo empantanándolo todo. Al fin y al cabo tardarían días en encontrar el mejunje de órganos, sangre y gusanos en los que me convertiría. Uno o dos metros por debajo del suelo. Allí donde los nombres pierden su importancia. Podría jugarme a los dados el tiempo infinito que resta a todos los que apuestan por que sus vidas sigan siendo digan después de que los médicos autorizaran medicamentos paliativos.

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A todos esos apellidos compuestos que pretenden vivir después de muertos a través de la memoria de sus nietos. Mis ancestros tampoco tenían un código moral demasiado elevado. Lo único que subían en alto eran las manos para recuperar de los altillos lo robado. Me coloco junto a ti, y me siento peor persona, un anciano. A alguien que se va a pudrir de un momento a otro, al que le fallará la memoria, el corazón y los huesos. Te dejo libre, pero no te olvido. Me siento corroer con los dedos blandidos en el fango. Vuela y mándame misivas , no como las mías de un oscuro oro blanco.

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Niebla

De colores fantásticos, confundido entre ellos. Las tonalidades que desentonan unas con otras y vienen a buscarte como un regalo fuera de fecha. Un presente no deseado, como una noche de otra, llena de lluvia, rayos y estrellas. Fuera del polo. En un sitio innatural, y más largo. Lo que no se contiene a partes pegadas del paladar y se queda frío, cubierto y denso. Como una niebla espesa que no dejamos, que nos alumbra. Preferimos permanecer en este estado turbio ante de volver a rozar cualquier zona caliente. Que a pesar de su tacto dulce nos quema heridos.

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Debemos de viajar. Pensando en las costras de nuestro pasado y queremos darnos cuenta que nos toca el hombro y, esta es una realidad irrefutable de sonrisa inconfundible. Capaz de darte la mano a pesar de no saber nada. Las marcas y los carteles te avisan de algo, pero a estas horas mentirte no extraña ningún placer ni entraña penas. Escalinatas desde las que nunca he visto subir a nadie, con suerte permanecer sentado amodorrado o intentando colgarse de las paredes. Con suerte calculando algún tipo de paso en falso. y darlo para terminar mirando entre las aristas de cualquier otro pedrusco. Con no otra intención de escribir lápidas con su propio nombre, y faltas de ortografía , y algún culpable o inocente que recordar si acaso.

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Vueltas y sombras son capaces de aclarar más que cualquier mapa o miguitas de pan si el paseo se realiza si no con gusto con la decisión y la obligación de tener que estar de vuelta en algún momento , lo cual no siempre es seguro, ni lo que sucede. Las ventanas abiertas por las noches dejan entran y salir demasiadas cosas, empieza a darme igual si son buenas o malas. Al fin si estaban allí sera por algo. Posar las mano sobre la mesilla y encontrar relojes atrasados o cianuro no es gran problema, tan solo un pequeño aviso de lo que nos espera en el día. Y este puede ser muy largo.

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Los cambios de estación e incluso de hora  te cambian los huesos, e incluso sabes de sobra cuando vas a dar un tropiezo pero nunca nada es por que si. Así que lo que queda es disfrutarlo de la mejor manera. Que sea de la manera más agradable, y ni siquiera nosotros lo entendamos. Este nuevo viaje no era épico ni se ganaran grandes batallas, se realiza y punto. Y en ese mismo momento empezará a decaer el fallo. Cuando no piensas parece que no haces. Toda senda implica una responsabilidad y, aunque nos cueste admitirlo como todo elemento que encontramos. Un pequeño salto que retumba entre los pasos que damos unos detrás de otros.

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Observando cualquier cosa que pudiera pasar por la ventana y sin embargo sigue de sobra dentro de nuestro cuarto, se a dado la vuelta, e intenta llamar desde fuera, Aunque solo sea para avisar al resto, inconcluso de color, de un gris que se queda incrustado en el suelo, de luces que varían. Aun notas la lluvia en los hombros pintándote la cara, los hombros más pesado por una humedad que limpia, una soledad que no existe. Mires donde mires puedes encontrar cristales enojados con ellos mismos, hasta divisar en el final de ellos miles de sombras con una pequeña luz, dispuesta a todo.

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Tumbado en cada trozo de calle, volviendo los adoquines del revés, haciendo crecer en la tierra hierva seca, con sabor a flores nuevas. Todo parece permanecer en el mismo sitio cuando me guiñas los ojos, ( 1,2,3… al escondite ingles).

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Cupones

Todo una incógnita difícil. Nada fácil. Se podrían prever las partidas perdidas. Una tras otra. Una temporada mala que no termina de acabar y que no recuerda cuando empezó. Con cierto miedo a cogerle cariño a algo antes de que se esfume. Entre el humo y el tintineo incorpóreo de las copas. Lo demás etéreo con tendencia a desaparecer. Canciones que se quedan en el olvido. Melodías que acompañan a todo lo que se marcha. Una puerta que nos impide la entrada y por la que no cesan de salir todo lo que nos evoca un recuerdo.

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Empezamos una fiesta diáfana en nuestra cabeza en la que todo desaparece. Tumbados en el suelo. Añorando los motivos. Podríamos jugárnoslo todo a una carta pero parece que ya lo hicimos la noche anterior. Discos navideños sobre la gramola, demasiado antigua para despertar su interés. Ahogamos nuestros propios gritos en las canciones que escuchamos, mientras bailamos en una habitación con eco. Algo me dice que lo próximo que podría perder eres tú. Salir por la puerta y no verte más. Lo único que me niego a apostar. Tiempos difíciles para un cámara de sesión que vive a base de segundos parados tras un flash.

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Con un traje viejo y una pajarita que oculta alguna que otra mancha en la camisa. Haciendo del tiempo algo incorpóreo, de un instante algo más inmenso y de horas algo para olvidar. Trabajo bien los margenes pero estos no me dan de comer. Me esquiva la suerte y lo que en ella pueda contener. Direcciones extrañas y lejanas en las que me presento. Totalmente aturdido . Escuchado el mejor tema de alguien que ya murió. Aun así los pájaros muertos siguen adoquinando la calle. Los besos de los enamorados no es lo que más se ve por los cristales que dan a la calle, y eso me pone triste.

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Otro autobús que vuelve a dejar a alguien en la estocada y equivoca su hora. Bajo la lluvia en ocasiones es mejor no soñar si no queremos despertarnos en una pequeña apnea de monstruos de color carne. Me doy prisa en empaquetar mis últimas pertenencias. Pequeños cachivaches que aún me sirven de algo, y a los que tengo cariño. Velas que algún día encendí y olvido por los escalones de mi escalera por si alguien vuelve a conocer la suerte que yo algún día tuve a pies de mi. Salir deprisa sin que nadie tenga tiempo de pedir una explicación. Ni de torcer mi sombrero tiroles.

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La calle acaba con su tiempo de encurtir mi piel. Algo tendrá que contarme del próximo lugar al que me dirijo. Sin reglas. Sin nada que confesar. Tan solo un individuo y su suerte algo cegada. Nuevos amigos que se suman a las personas conocidas ya. Cada uno con sus tumores. Y eso si, tu voz entre mis orejas. Nuevas reglas en las que jamas te dejaré escapar. Haga lo que haga, suceda lo que suceda, serás para mi sendero. Nunca más. Eres el rojo y el negro. Todo por lo que voy a apostar.

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Aledaños

Todo olía bien. Fantásticamente a mierda, como una buena canción de los 70´s o una mala con distorsión de los 90´s . Imposible de parar las manos por una batería loca que podía cambiar de lugar e incluso de color imperceptiblemente. La tensión neuronal se mueve de los dedos a las orejas y me reconcome los pies. Adentrándose  totalmente entre el barro. Cieno bendito con olor a excremento de insectos de agua, tierra y sal. Podría chapotear todo el tiempo que quisiera hasta veros venir y colocar vuestras cabezas de adornos con los peces. 

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Se hacen los coros de este lodazal bendito de puerco espines, libélulas con su propio color incandescente, y sapitos coronados con regalos de comida barata. De vez en cuando también viene una princesita de botas de goma a la que ensuciar el vestido y clavar tachuelas. Hacer las puntillas de sus entretelas para que a la lejanía las confunda con el fósforo que destilan los muertos recientes. Nuestra Santa Compaña particular. Sale de entre los sitios donde no pueda ser descubierta, y el llanto que provoca no puede ser oído. Si quiera por los padres grandilocuentes, que esperan atentos los graznidos de los polluelos con hambre. Migas de pan envueltas en cristal.

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Los pies engañados pisan tortura, que al poblarla hacen irremediablemente cojear. -Hoy podemos, dice la princesa de botas de charco, y cada vez más se desgana los lados del color, asaltar cualquier espacio. Vivir en una nube. Una nueva puerta, tintada, de algo que creíamos seriamos nosotros, de algún material que serian diamantes. Con el sabor del acero, con el color del azafrán. Todos empezamos a imaginar que su tonalidad hacia caso a lo fácil. A encontrar lo más liviano. A sentirte de esa forma de cuando sales de cualquier sitio en cuclillas, y con la boca seca, dejando un sabor refinado, como a futuro.

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Si la televisión la leerte el Tarot te dejara bien claro tu fracaso. Que se te clavaría en los labios, bajando por la garganta a través de los días. A veces los sapitillos coronados tenían algo de suerte y nos conseguían derretir el estomago con falsas actuaciones, de falsas películas. En el más pálido y gótico blanco y negro, pero igualmente aplaudíamos retozantes y con las orejas, sin parar la diversión-inversión. Frases malditas para los puerco espines que tratan de sacar toda su carroña a flote, perdón digo cariño. y chocar con cualquier elemento, procurando que los peces se claven en los sitios más insospechados. Seres incluso flotantes e intercomunicandose a base de huevas con sabor a caramelos de cereza.

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Besos para todos antes que se ensucien y se enciendan los fluorescentes, y se estravien los números falsos y las inevitables piruetas mentales causadas por ver sonidos. No se preocupen por los peces, amigos. Siempre salen del fondo y salen ganando. Show must go on!!!. Volvamos corriendo a la charca y no se olviden en cualquier parte de una sola nota musical. Pueden chocar con quien quieran, incluso con un popster sin espalda que puede volverse real, se transformaran en estrellas. Con pantalones de piruleta, compañeros de Peter Pan.

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Círculos con trazos perfectos

Tardes en las que no sabes que hacer y ya están de sobra predestinadas. Somnolientas, pero en las que no se puede amainar el paso. Se repiten una y otra vez. Un algoritmo que no falla y se convence a si mismo. Hasta rozar el fallo. Con la boca seca. Buscando lo único que no se nos puede ofrecer, esperando así el nuevo día. Suciedad que se nos pega al pelo. Se deja ver por el ambiente y no somos capaces de esquivarla de ninguna manera. Omnipresente. Horas feriadas en una mecedora con la escopeta cargada, esperando a ver a nuestro propio fantasma.

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Para darle caza. Para evitar que siga ninguneandonos las horas de sueño. Fondos de pantalla que terminan por absorvernos. Creernos que somos capaces de alcanzar algún imprevisto, mientras nos morimos del asco. Con las manos rasgando las paredes. Encerrados en contra de nosotros mismos. A favor de alguien que siquiera firmo algo. Simplemente se argumenta lo mejor para nuestra voluntad. Y esta se deshace como un helado a principios de Julio. No volveremos a ser los mismos después que cuatro paredes atesoren nuestros vicios y voluntades. Pero nadie se da por vencido, entre la nieve que nos congela y la belleza de renacer por nosotros mismos.

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Volver a andar por nuestros lugares favoritos. Una y otra vez atravesar los charcos que nos mojan enteros, hasta no poder más. Volver a ser los niños que fuimos. Tener algo que cuidar. Piezas que se cambian con el uso. Algo con sabor ciertamente a antiguo. Con un olor especial. De lo que no nos despegamos. Ciertas manías que no caducan. Mal visto por unos, odiado por otros, pero intrínsecamente nuestro. Jamas dejaremos que nos vuelvan a encerrar y bajo esa premisa hacemos todo. Confundimos los tonos del cielo con el mar, y es que no detendrán nuestro afán por caminar.

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Hasta donde los pasos nos lleven. Desnudos. Con la piel raída. Frente a algo nos haga temblar. Pese a ello con el paso firme. Cada día con más historias bajo el agua caliente. Tapándonos la cara con la rigidez y las agujas. Los dientes amarillos del hambre y el cuello agarrotado. Una vez más. Otra partida. El fondo negro, y por delante cuestas. Infranqueables los peajes a pagar y la cara de nuevo sucia. No queda donde esconderse y por ello caminamos. Un paso detrás del otro. Sin un solo titubeo.

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Fantasía el habernos encontrado antes. Arcoiris que no vemos, ni caras amigas. Solo el calor sofocante que nos ahoga. Que da paso al frío que no nos deja movernos. Helando nuestros pensamientos. Ayuno de ideas lo que queda de viaje. Tal vez así consigamos ahuyentar al destino. Nada que no nos quepa en los bolsillos puede ser nuestro equipaje y las posturas nos vencen doloridos. Besando el suelo, casi a punto de ser abatidos, nos queda el recuerdo. De no volver a ser presas. De no huir. Ser lo que somos. Constantes. A una sola voz. Jamas ser doblegados de nuevo. Únicos . Kamikaces por un sueño. Dueños de nosotros mismos. Libres en cualquier sitio, cualquier territorio. Partisanos del odio.

 

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