Vasos para beber

Revuelto. Todo a mi alrededor lleno de inconstantes. Y mierda de la que no puedo huir. Ansioso. Sitios a los que vuelvo una y otra vez, y no debería haber pisado. Las sillas vacías. Sin tener con que contar, esta vez de alejarme antes que se nos atragantase el plan. Segundos rotos y entre cada uno de ellos un eco irreconocible que nos recuerda todo lo que nos debería haber pasado. Tumbado de cabeza contra una idea, tan fría como el capo de un coche. Detenido por la nieve. Sonriendo en las fotos que intentan llevarnos a una condena.

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Asomados al balcón dejando pasar el aire por encima de nuestra pelambrera y un poco más lejos algún grito de libertad. Colgados de un hilo que es capaz de abrir las carnes. Miserables que se manchan las manos con podredumbre ajena, sacudiendo las calles. Maletas que vienen y van sin que pueda hacerme una idea del camino en mi pequeña cabeza. Las reglas se quebrantan y mientras nos sangran las venas. Se nos quedan cortas las noches y no hay forma de recorrer los caminos sin cojer ningún tipo de atajo. Todos envenenados. Besos compartidos contra la pared, que se olvida y no deja de colgarnos los recuerdos con unos clavos que se clavan en un alma perdida.

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Varios colores donde elegir. Varios borrones en un mismo papel que nos impide leer con claridad la realidad. Equivocados de estación y forma de proceder. Entrando en cada sitio a paso cambiado. Sin tener perdón de Dios. La decepción se ciñe a nuestra espalda y dejamos que caiga por nuestras gargantas a paso lento. En los mismos portales, con las direcciones equivocadas. Todo el mundo cambio de sitio. Las ampollas en nuestras propias manos. A nuestro lado nada madura.

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Fantasmas de otra época que se quedan pegados al suelo, sin ser capaces de dejarnos a avanzar un solo paso. Algo de humo en nuestras gargantas. Botes huecos y barba de tres días. Los sueños no dan para pasar la jornada. Y vamos dando vueltas a la misma farola. Atados. Acortando la cuerda. Heridas que no cierran, lavadas con sal. Llantos enfrente de un espejo que se sonríe, incapaz de devolvernos un mínimo de piedad. Agujereando nuestra propia piel con un cuchillo, como las horas de las esperas en las que nos sumergimos. Un detalle de más. En un mapa mundi señalado.

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Un funeral bravo. Con copas de más, y una resaca horrible. Aun tengo la cuenta en números rojos. Todo lo que te debía. Enrollado en unas sabanas sucias. Vuelvo y recuerdo. Pero sigo girando alrededor de ti. A cada minuto detrás de ti.

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