Sin nombre

Empezar un viaje que no terminara. Con sabor a tierra. Días que pasan y se acumulan en la cabeza. Sin encontrar ningún principio aparente. En un camino en el que nos torturamos por puro vicio. Directos de nuestra vida real y dejar que se desvencijen de poco a poco, con la única obligación de no volver a verlo. Aviones que cambian de sentido sin tener muy claro que terminan por determinar nuestros sinos. Dando tumbos entre un mundo y otro. Con la mente zumbando entre colores diferentes. Puede que me crea que el tiempo pueda ser algo que se pueda medir, y no algo que nos golpea en la cabeza.

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En una balsa que se niega a atravesar ningún pantano. En mitad del agua sorteándonos entre un naufragio y volcar para sentir el agua invadiendo nuestros pulmones y cerebro. Hay quien gano guerras, nosotros perdemos nuestras propias lágrimas, consiguiendo que no bajásemos la guardia en ninguna de las batallas. Como partisanos. Nos preguntamos nuestros nombres frente al espejo, lleno de vaho, que devuelve un reflejo diferente cada día. El mortero de nuestros pasos nos cambia el rostro. Y los intestinos no nos terminan de responder, cambiando de mano el destino.

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Me pregunto a mi mismo que es lo que salgo a buscar en cada momento, y si de verdad merece la pena, claro que lo hago, siempre al final del día. Después de haber dado tumbos por cada esquina glaseada por toda la mierda que es capaz de inventar. Trozos muertos del fuego que nos inflamo antes. Lo que conseguía que nos movieramos. Ahora es el canto muerto de alguien que se asoma a la terraza a altas horas de la madrugada. Buscar inspiración es lo menos recomendable. Hacernos esperar a nosotros mismos. Trampas como dos gotas de agua.

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Llamadas de teléfono de desconocidos a las que contestamos sin saber, y dejamos que hablen largo y tendido. No te pienso contestar, eso lo dejo para los días impares con que me levanto con el pie izquierdo. Y trazo una espiral hacia un desayuno de licores y falta de aire puro. Me propuse escribir para evitar pensar en esos días pero prefiero el gris en el cielo que las tormentas que se acercan a mi, en este presente incierto. Debe ser la suciedad en las uñas o que me estoy volviendo un poquito más ruin pero no lo puedo evitar. Es mi corriente. Y me dejo llevar.

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Las pastilla desperdigadas, no acierto a cual debo de tomar, y si, me atraen más las que se esparcen por el suelo. Hoy lo dedicare a los colores. Mañana a las formas. Si hay algo que curar me imagino que el viento se ocupara de ello. Yo no tengo humor para esto. Se acaba, y no hago otra cosa que empezar una y otra vez. Como si los viajes fueran a saber que terminan en el fondo del vaso. Y nunca he aceptado  retroceder. Un nuevo día. Un nuevo hallazgo. Me despiertas de vez en cuando, al caer la tarde, perdí la cuenta de lo que es un horario. Invertido, al caer la noche por un nuevo sol. Fustigo cada idea que no tenga sabor estrafalario. Vivo de noche, de color oscuro. Cuando se que sueñas. Sin reproches.

 

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